Так жаль, когда родители уходят рано. И так хочется чтобы они жили как можно дольше. Счастье, когда ты можешь придти домой, увидеть и обнять старенькую маму. Сказать ей "доброе утро". Поговорить, поговорить о чем угодно. Услышать её родной голос. Улыбнуться ей в ответ на её улыбку. Но ее нет. Нет уже больше 2-х десятков лет. Бывает, за эти десятилетия, я пытаюсь представить как бы мы жили вместе. Она бы видела как растет её первая внучка. У нас была бы совсем иная жизнь. Но ее нет рядом и все эти представления улетают в темноту. Как только они появляются - я сразу себя прерываю. Спасибо дочке, она ни разу за эти десятилетия не сказала "как сложно без бабушки". Наверное, ей тоже, где-то глубоко в душе, было печально что её нет. Но мы старались мягче говорить на эту тему.
Папа. Он прожил дольше. Почти через год после смерти мамы я нашла его. Он жил в другом областном городе. Мы сходили с дочкой в фотоателье на проспекте Славы (был там в 1998-м году небольшой салон в огромном, многоэтажном "офицерском" доме, на 1-м этаже). Я заказала несколько экземпляров нашего цветного фото. И, когда писала письмо отцу, почти через год, вложила в письмо это фото. Очень долго не было ответа. Я волновалась. Но ждать не переставала. И вот, в один из вечеров, в дверь позвонили. Открываем, а там соседка с другого крыла нашего этажа. Она говорила сумбурно, торопила. Я поняла что меня к телефону и надо идти к ней (у нас уже не было телефона в квартире к тому времени). Я пошла. Взяв трубку, я услышала голос папы. Он говорил и плакал, сбивался в речи. Я старалась его успокоить. Говорила как рада его слышать. Он немного успокоился и мы продолжали говорить. Я спросила почему он так долго не отвечал и не написал мне ответное письмо. Он объяснил. Оказывается, он не видел письма. Как-то, идя в подъезде дома, он повстречал соседей и они передали ему пустой конверт (они подобрали его с пола у почтовых ящиков). Это был конверт моего письма. Но в нем ничего больше не было, пустой. Ни письма, ни фото. Уж не знаю каким образом, чутьем, он догадался что надо меня найти, позвонить. Он пытался звонить по нашему номеру, но телефон уже был отключен. Он стал думать что делать. С трудом вспомнил телефон одних соседей с нашего этажа и решился позвонить. Он боялся приехать, не знал как его воспримет мой брат (его сын). Но я сказала чтобы он приезжал, не раздумывая, и не тянул. С братом я поговорила позже, рассказала что звонил папа и собирается приехать. И он приехал. Дома мы с ним много говорили, он очень обрадовался и одной внучке, и другой (дочке брата, она ещё не ходила, младше на год моей). Я рассказала про письмо и фотографию. Показала ему её (он потом попросил дать ему её с собой, я дала, у меня был экземпляр). Он замолчал на время. А потом так расстроился, разволновался. Возмущен был тем, что кто-то вытащил конверт моего письма ему, вскрыл, забрал само письмо и фотографию, а конверт бросил под почтовым ящиками. Да, понимаю, меня тоже это шокировало. Одно было ясно, что тот, кто это сделал - очень не хотел чтобы мы встретились.
Папа прожил почти на двадцать лет дольше мамы. Я рада что у дочки все-таки на всю жизнь останутся воспоминания о дедушке. Пусть мы и виделись очень редко, но виделись. То мы к нему приезжали, то он к нам. Надо чтобы у внуков были и бабушки, и дедушки. Эти воспоминания потом всю жизнь идут в ряд с настоящим. Память и прошлое часто со временем стирает многое, оставляя лишь яркие моменты. Но и они очень дороги.
Старость это не страшно, страшно - когда её нет, когда до нее не доживают.