«Надо портить себе удовольствие, – говорил старый ребе. – Нельзя жить так хорошо». (Илья Ильф, кто же ещё. Из «Записных книжек»)
10 июля, суббота, позднее утро.
Сварив в джезве кофе, я вышел с чашкой на балкон, уселся и принялся размышлять, достаточно ли усердно порчу себе удовольствие. Мог бы сесть у ноутбука и под кофеёк листать ленту, смотреть очередной старый боевик. Мог бы записывать это с помощью клавиатуры, а пишу в блокноте. Писать трудно: привык, что слова появляются быстро, однако тут не так. Пока накарябаешь одно слово, следующие пять уже торопят руку, отчего почерк и становится таким кривым.
Мог бы поспать, а пожарил котлеты и вымыл посуду (не всю). Мог бы сейчас смартфоном пощёлкать вид на Днепр и Труханов остров. И мужика, висящего на доме напротив на своих веревках. Он красит здание, сегодня его белые части вокруг окон, а вчера – стены в цвет охры. Эти верхолазы уже неделю ползают по дому, как пауки. Надеюсь, в наши окна они не заглядывают, ведь мы с женой ходим эээ одетые по-летнему. Но не щёлкаю, а пожалте – словами описываю.
Кстати, на балкон я вышел, предварительно натянув штаны, а торс оставил в натуральном виде. Как бы доказывая себе, что приличия могу хотя бы частично соблюдать, а если захочу – дерзко нарушать.
Но я отвлекся.
Пожалуй, недостаточно я порчу себе удовольствие. Вместо этих ленивых малогениальных записей лучше бы мусор вынес, сложил бы аккуратно бельё и ещё что-нибудь, что надо сложить. Да мало ли.
Ан нет. Малодушничаю перед хаосом домашних дел, бесконечных, как вся наша, с позволения сказать, Вселенная.
Плохо порчу себе удовольствие.
Значит, живу хорошо.