Вертушки на бреющем утюжили горы. В ответ было только эхо. Оно в горах протяжное и звонкое. Заходить по узкому ущелью в глубину гор не имело смысла. Оставалось только долбить это пустынное пространство, эту чужую гористую местность, не знающую уже год счастья. Война шла непрерывным огненным кольцом, и не было в этой войне никакого завершающего смысла. Гибли солдаты, стирались с лица земли предполагаемые базы духов, а они, как грибы, после дождя где-нибудь в родной средней полосе России вновь обстреливали колонны на дорогах, вновь зверствовали в своих же кишлаках. И эта карусель смерти была бесконечным жертвоприношением неведому Богу войны.
Вертушки отстрелялись, и закаркали тревожно вороны где-то в выси гор. Откуда эти чёрные птицы здесь? Может это неуспокоенные души погибших? И по дороге пошли два человека. Старик в длинном халате и рядом с ним мальчишка. Они шли точно слепые, не понимая, что предательский вихрь войны никого не щадит. Шли спокойные. Даже на удивление спокойные. Мальчишка даже умудрялся поднимать камешки с дороги, и кидать ими в свои невидимые цели. Это было необъяснимо тяжело - смотреть на эти беззащитные фигуры на дороге.
- Пропустить их? - спросил разведчик, затаившийся в низине.
- Пусть идут. Каждый день ходят к гарнизону, меняют свои поделки на тушёнку, - сказал командир разведчиков, - Не боятся. Голод не тётка.
Они всё шли - старик и мальчик - пока не ударил с гор одиночный выстрел снайпера. Старик упал, как подкошенный. Мальчик сел на дорогу, точно оглушённый невидимой болью.
Разведчики передали квадрат - откуда стрелял снайпер. И снова заухали пушки, уничтожая невидимого врага в горах.
Но на дороге никто не шевелился. Лежал старик, и точно изваяние сидел рядом с ним мальчик в потёртом выцветшем халате.
Война забирала самых беззащитных, сука, будь она проклята!