Еще шумит зеленая листва,
Проходит лето, за окошком август.
Ложатся строки, медленно звуча.
А многое уносит буйный ветер.
Уж много, много лет -
С тобою рядом мы.
Все было в этой жизни, что проходит.
Все в этом мире заполняет чепуха.
Ее всегда чуть больше -
Это грустно.
Мы многое из прошлого постигли -
И верим в то-
Что будущее лучше.
Но вот сегодня, строчки будто листья,
Рождаются осенней паутиной.
В саду земли-
Почти коснулась ветка.
И виноград почти поспел на солнце.
У груши, бок румяный и призывный,
И сливы, созревая, падают лениво.
Ах – это лето, как оно прекрасно.
Блаженство быть с тобой наедине,
И каждый день, руки твоей касаться.
Когда нет карт, крапленых в рукаве.
И веришь, что не стоит заблуждаться.
Пусть строки эти -
Будут долго жить.
Оставим их, на суд своим потомкам.
В них беспокойство, тайным блеском,
Напомнит пусть оставшимся о нас.
То, что утаивает текст.
Какие тайны скрытые - когда то.
Вы догадаетесь,
Быть может, как то вдруг,
Когда прочтете, то - что написал вам.
Слова мои -
Мостами лягут,
Что переброшены по берегам.
Мосты , горбатые,
С замысловатым в них узором,
Нас свяжут снова, через многие года.
А в письмах наших,
Где пылают строчки,
Не сожжены, но прожиты года.