И когда пробьют дожди косые
в камень жёсткую, тугую твердь,
будет плакать смачно над Россией
то, чему не суждено сгореть,
то, что выжило, те синие глазищи
и туманов утренних разгул.
Я бы шла каликою и нищей,
чтобы ветер мне в лицо подул.
Мой,
родной,
где лопухи и мята,
где полыни горькие растут...
Может, в чём-то я и виновата,
что так тихо, запустело тут?
фото автора