Судьба разбросала моих дочерей -
Берлин, Лос-Анджелес, Сидней...
А впрочем, что ж валить все на судьбу?
Судьба играет человеком, а человек трубит в свою трубу.
У каждого своя труба, своя валторна, свой гобой…
Так некогда село творило свой исход:
Кто в коробейники подался, кто в разбой,
Кто в мастера, на пушечный завод.
Таким селом сегодня стала вся Россия,
Пустеют вековечные просторы,
Уходят умники, умельцы и мессии,
А остаются дураки и воры.
И кто ж тогда я сам? Дурак, конечно.
Не овладел я воровским искусством.
Я рад за дочерей, живу, дурак, беспечно,
Но отчего-то иногда мне грустно.