Будучи писателем, я бы могла превратить свою боль в книгу и не одну. Но мои письма тебе не книги, они шёпот моей одинокой души. Поэтому творчество продолжает дышать, и я даже тайно надеюсь, что ты, быть может, прочёл мою новую книгу. Но там нет ни слова о тебе, нас. Там мир других персонажей. А мой мир по направлению к твоей Вселенной здесь, на страницах этих писем. Галактика моей мысли в строчках. Творчество продолжает дышать без тебя, а я не могу. И только каждая буква — мой вдох, а пробел —выдох. Чем длиннее слово, тем глубже вдох, выдохи всегда коротки, как пробелы.
Письма — воздух. Ночь.
P. S. продолжение: http://proza.ru/2021/09/25/1040