Октябрьская степь седая как доживающий свой век мудрый старец. Так же как и он, степь готовится к переходу.
Ещё совсем немного и откроются иные врата. А пока ветер колышет бесцветное степное покрывало . Только ветер . Не слышно летнего птичьего гомона.Солнце сожгло все краски. Лишь малахит сосен оживляет блеклую картину.
Мама с утра перевязала поясницу теплым платком.
- Болит, -спрашиваю.
Кивает в ответ.
- За грибами не поедем?
Вмиг меняется выражение с грусти на воодушевление.
Ещё минут пять и она во всеоружии стоит передо мной.
Я даже не успеваю приготовить завтрак.
Поход по грибы -лучшее средство от осенней хандры и радикулита))).
Наш городок расположен между двумя песчаными холмами. Горами назвать их язык не поворачивается. Однако в справочной литературе они именуются именно так.
Гора Куцай самая маленькая в Европе пустыня. Посадкам сосен на ней лет 40 с небольшим. Там то по осени мы и собираем грибы .
В детстве гора красовалась удивительными природными образованиями-поющими камнями. Огромные песчаники, испещренные ветром и дождем, издавали причудливые мелодии под аккомпанемент нескончаемых степных ветров.
"Неравнодушное" к красоте население камни эти растащило.
Остался лишь песок , сосны и ветер.
Степные духи прячут маслята в высокой густой траве. Пока не поклонишься, никак не заметишь коричневые грибные шляпки. А уж если склонился до земли, бережно раздвинул прошлогоднюю травяную шапку, то вот тебе и грибная награда.
Мой стаж грибника невелик. Мама же опытная охотница. Не глядя в мою сторону, повелительно указывает мне взмахом руки, мол смотри там.
Склоняюсь. И мне открывается целая полянка маслят в густой траве. Волшебство.
Поблагодарив степных духов, возвращаемся с неплохим уловом домой. Мама довольна. Будут нам маринованные маслята к столу.