(на конкурс драббл 100 слов http://proza.ru/2021/11/01/772 )
Ноябрь. Темнеет рано. Сидим дома - читаем.
- Организуй чаёк с вареньем, что ли, – лениво предлагает, потянувшись, муж.
- Я чёрную смородину любила, теперь уж не варю, – вздыхает мама, откладывая чётки.
- Сами не варим, зато дети варят. Они теперь привозят дары сада. Не зря же растили. Вот баночки подальше убрала, чтобы до времени забыть. Ура! Смородиновое! Точно по заказу.
Бумагу убираю. На крышке замечаю сложенный листок: загадочный рисунок, ниже – пояснение.
Читаю вслух: «Черепаха от Агаты. Из Аркуля с любовью».
В глазах мамы - ужас.
- Там черепаха?! Наверно, задохнулась?!
Трёхлетнего художника поймёт не каждая девяносто четырёхлетняя.