унеси печаль за ворота прочь
надевай наряд
будем славить Ночь
надевай наряд
бархат изумруд
завтра жить начнем
будто все умрут
завтра жить начнем
...
Когда то она была фарфоровой вазой цвета небесного и далекого. Ею любовались боги, а ангелы так сильно были в нее влюблены, что крепко впечатались образами своими в ее бока. Люди не знали красоты ее, слишком голубо, слишком высоко, слишком прекрасно. Но был Великий день, в который ее разбили. Разбили вдребезги, в крошки, разлетелись все ангелы. Отвернулися боги... Осколки ее ледяным дождем, тысячью мелких острых кристаллов падали вниз, вниз. На землю.
Люди шли и не знали, что с ними, люди шли и им становилось холодно. В сердца их залетало что то острое, что то невыносимое, до боли родное и любимое. Что то почувствовали люди в дожде ледяном, подняли головы к небу... Дверь приоткрылась. Боги смотрели на смерть своей некогда красивой вазы и задумчиво молчали. Собрать ее воедино не представлялось возможным. Никогда более. Части ее навечно впаяны в сердца людские, в живые человечьи сердца, в смертные сердца вплетены кристаллы их вечной вазы.
Разлетелась богова ваза по свету, холодит сердца, манит неведомым, тайну дарит, покой то отнимет, то ниспошлет. Томятся люди чувством им ране неизвестным, тоскуют боги. Двери приоткрыты, сквозняк. Ветр дует меж небом и землею, связь держит. Ветр дует.
Люди письмена пишут и в небо запускают, лети-лети лепесток. Люди песни поют и головы их подняты высоко. Люди молчат в понимании своем, боги тихо улыбаются и посылают им весенние дожди. Проливные, долгие дожди. Льет вода с неба, поют люди песни. Улыбаются боги. Знать не зря ваза разбита. На счастье ценное бьется, думают боги, а люди в сердце своем слышат их мысли и переносят их на бумагу: Посуда бьется к счастью.
День подошел к концу и было странно, что он не вернется. Горели фонари и пахло кофе из открытых кофеен. Она медленно шла не думая ни о чем. Вечер таил загадку, был пропитан магией и ее духами.
Пели уличные музыканты, прогуливались пары, одинокие путники смотрели по сторонам будто они в этом мире оказались впервые. Кажется из за угла выглянула Женщина, она хитро посмотрела в ее сторону и подмигнула ей. На сердце стало легко и радостно. Вдруг всё приобрело смысл.
Случайности случались, парочки целовались в подворотнях, она пила кофе сидя на лавочке в сквере. На город опускалась ночь и каждый приличный человек должен был отправиться спать. Она не относила себя к приличным людям и потому никуда не торопилась. Есть время. Некуда спешить.
...
Каждая история была чьей то жизнью, каждая жизнь становилась новой страницей в этой бесконечной и непонятной истории. Седобородый создатель неба дисциплинированно писал ее каждое новое утро, ровно в 7 утра после кофе и прослушивания птичьего щебета, который был чем то наподобие новостей по радио. Ему никогда не было скучно, ежедневно он вставал бодр и свеж, и не помнил сколько ему было лет. Но волосы его были седы и сам он был давно стар. Сам он давно умер и не знал об этом. Такое бывает.
Женщина, которую он называл богиней с самого утра занималась с цветами в своем прекрасном саду. Аромат ее цветов доносился до его носа и он блаженно закрывал глаза. Какое наслаждение! Какие ароматы! Как и когда появилась эта женщина и зачем она создала этот сад под самым его окном, он не знал. Женщина никогда с ним не заговаривала, но всегда напевала что то знакомое, слов он разобрать не мог. Кажется будто она была тут всегда. Иногда они молча смотрели друг на друга и ни у кого не возникало желания заговорить первым. Да и о чем собственно они могли заговорить? Он пишет свои истории каждое утро, она сажает прекрасные цветы, чей аромат разносится по миру. Люди читают эти истории и им вдруг чудится, что они точно знают, как пахнут цветы в райском саду. Они только что это почуяли, аромат пронесся мимо их носа, поманил и пропал. Но этого мига хватило, что бы запомнить его на всю жизнь. Они будто побывали в гостях у неба, небо такое высокое, такое далекое на миг приоткрыло им двери. Люди смотрят наверх и улыбаются. Каждый день с ними случаются истории, которые необъяснимы, чарующи и таят в себе глубину океанов. Каждый день с ними случаются истории, которые лучше и не придумаешь. Ну надо же такому случиться! - восклицают люди, - Это невероятно! Такого не бывает.
Утром он садится, берет свою тетрадь, поглаживает ее рукою пока размышляет. Записывает: такого чего не бывает - не бывает.
Все герои перессорились друг с другом и никто не хотел разговаривать с автором. Роман был под угрозой, слова вышли из под контроля. Смысл злорадно похихикивал на грязном подоконнике обернувшись маленькой черной обезьянкой. Боже, я должна записать это! - воскликнула Иза, но на часах было 8 утра и она опаздывала на работу.
Жизнь говорит: я расскажу вам старые истории, но для того что бы они удивили вас и показались новыми, сотру вам память. Уж не придумывать же для каждого по новой истории? Право, есть дела поважнее и поинтереснее. Например сидеть на просторной террасе залитой жарким солнцем и охлаждаться свежевыжатым апельсиновым соком. Глубоко дышать и записывать бессмысленные и прекрасные стихи.
Трамвай вдруг встал, впереди оказалась авария. Значит, подумала Иза, дают время что бы записать всё, что важно. Она достала заранее приготовленный для таких случаев блокнотик из сумки и записала:
Стоял душный, божественный май. В мае определенно рождаются боги.
Иза ненадолго задумалась, а после сделала приписку: Лучшее время года то, которое сейчас.
...
Мы долго не виделись, сказали ей до боли знакомые стены, о чем мы будем разговаривать? Мы стали чужие. Мы тебя не помним. Зачем ты опять к нам пришла, зачем пришла? Ты изменилась и стала другою, всё изменилось вокруг, только мы все те же, только с нами все то же. Нам нечего рассказать, нечего рассказать...
На подоконнике сидела черная кошка и облизывала лапку. За окном потемнело и собиралась гроза. Ветер гнал запоздавших людей по домам. Ветер гнал людей с улиц, из парков и скверов будто у всех есть дом, будто всем есть куда пойти и где спрятаться. Когда поднимается буря важно найти хорошее укрытие. Когда поднимается буря надо переждать. Но иногда буря - это ты сама. Иногда ветер, что гонит тебя прочь не вне тебя, а внутри. Он дует и дует, он свирепствует, он рвет твои паруса. Скрыться и переждать негде. Нет крыши, нет укрытия, ветер несет тебя прочь. Бороться с ним немыслимо и глупо. Поддаться ему опасно и может стоить жизни. Иногда люди называют это Рок. Ведомы мы судьбою или она ведома нами, вопрос на который сложно найти ответ. Иногда ты склоняешь голову и подчиняешься, иногда идешь небесам наперекор. И неизвестно что они любят больше, смирение или непокорность своим правилам. Посмеются твоей храброй отваге или сбросят с отвесной скалы в пучину морскую, где память твоя разлетается на множество брызг и шипит белою пеной. И собираешь себя после из жизни в жизнь по крупице, по капле, по слову. И страшно, как в первый раз, покарают или улыбнутся. В милости ты или в черном списке. Каково отношение к тебе тех, что писали людские судьбы.
...
Расскажи нам историю, О Великая Мати
Кто как ты нас полюбит и будет здесь обнимать
Кто погладит заботливо, нежно по волосам
Кто осветит тропу пока бродим мы по лесам
Лесам хвойным, прохлада и всё туман
Кто нас убережет, излечит нас кто от ран
Кровоточат сердца и всюду полночный вой
Если все еще больно, то значит что ты - живой
Лабиринты путей, небесных клубок интриг
Это крик не отчаянья, это смех похожий на крик
И я буду смеяться покуда имею тело
Это верное самое, высшее самое дело
О Великая Мати, не отрекися от жалких чад
Что скрежещут зубами и боль за собой волочат
Спой нам тихую песнь, что услышим в ночи из окон
Нам напомни о счастье, неведомом и далеком
О Великая Мати, руки тянутся к небу, а ноги в бездну!
Пообещай, просто скажи мне, что я не исчезну
Я вернусь точно с бою и шрамы мои медали
Эта боль, как награда, что избранным Боги дали
Эта тяжесть мирская на плечах моих как доспехи
Здесь мы платим собою за победы свои и успехи
Мне не слышится брань и глуше их злобный смех
Я взлетаю все выше и меньше земных помех
Я не вижу людей, я вижу единый Дух
И он дал мне преграды, что бы сердца огонь не потух
И спасибо за пламя, пламя моей души
Это сладкая пытка
помедленней, жизнь
не спеши
я хочу насладиться
Очень сложно поверить, что всё это здесь всерьез
Я разбита, нага и мой смех достигает звезд.
...
Чем дольше меня нет, тем сильнее они скучают. Я хочу выдержать паузу, я не нарушаю тишины, которая нависает над ними. Мое лицо не выражает печали и радости, кто то забыл им сказать, что у меня нет лица... Лицо есть маска, возраст есть маска, любое имя даже самое мною любимое - очередная маска. Меня так любят спрашивать о том, какое у меня имя. Каждый раз я называю разные, по началу они верят, а позже считают меня хитрой лгуньей. Считают меня женщиной. Кто то забыл им сказать... Да, я определенно женщина.
Мы долго не говорили и между нами образовалась пропасть. Темная, холодная пропасть будто между любовниками, которые разлюбили друг друга и хотят лишь одного - забвения. Ты не хочешь помнить меня. Я не хочу помнить тебя. Жизнь не хочет, что бы ее помнили. Сон не хочет сбываться. Ветры становятся осенними и листья желтеют. Кажется, на моем лице скоро появятся морщины. Я хоронила себя, хоронила тебя, в моем шкафу много черных блузок и длинных платьев. Скоро наступит осень и вступит торжественно вальс в одном из театров куда я приду непременно в черном. Надо купить новые духи.
зеленый бархат, с трещинкой фарфор
и вступит осень с забытой дивной ноты
как жаль, но вы не видели в упор
меня
и вопрошали: кто ты?
то я была
надену тонкие ажурные перчатки
лицо укроет пусть мое вуаль
и не вдаваясь в текста опечатки
задумайтесь о том, о как же жаль!
вы не увидели меня
стояла я к вам в полуобороте
вы носом повели, терпкий парфюм
могли мы вознестись на этой ноте
я помню вас, в полоску ваш костюм
прошли вы мимо
дай бог столетия сотрут мои печали
забуду голос ваш и униженья стыд
когда то вы мне что то обещали
и в мою честь душа ваша сгорит
я осень жду, мне мало лет
я бездна
и самая высокая из гор
я умирая думала исчезну
но воскресаю каждый раз
с тех пор
...
Меня никогда не будет много, лекарство всегда в дефиците. То, что дорого ценят и берегут, ценного мало. Чем меньше тебя, тем ты более ценен. Давай себя дозировано миру и людям. Будь в цене. Не становись ширпотребом. Стань реликвией, которую будет запрещено трогать руками. Почувствуй свою драгоценность и уникальность. Люби свои сколы и шероховатости. Люби свою праздность и пустоту. Будь торжественно пустой, величественно разбитой. Лежи в грязи, но изящно. Они не отведут от тебя глаз. Опьяни их ароматом своего тела, шелк волос спадает на обнаженные плечи. Каждый сам назначает себе цену. Завышай, но не отдавай себя за гроши. Продавайся дорого и живи со вкусом. Здесь все продаются. Здесь обмениваются жизни на хлеб и кров. Здесь продаются и закладываются души и последние штаны. Здесь на всем стоит небесный ценник. Бесценно - это значит очень дорого. Очень дорого то, что имеет срок. Жизнь бесценна, любовь бесценна, время бесценно. И жизнь, и любовь, и время конечны.
Было время, когда не было времени. То были времена великого бессмертия и покоя. С приходом времени появилась смерть. Время ведет отсчет. Мы подсчитываем года, что бы знать, как скоро нам ожидать смерти. Иногда смерть обманывает нас и выворачивает из за угла неожиданно и внезапно. У смерти тоже есть своя цена. Знают ее только избранные ею. Есть те, что пробовали откупиться от смерти и есть те, кому это удавалось. Люди думают, что некоторые вещи слишком дороги для них. И они правы. Мы сами решаем, что для нас доступно, а что нет. Мы сами решаем, какой уровень жизни нам более приемлем. Человек обладает деньгами, но боится их тратить. Он покупает что то более экономное и дешевое, пытается себя обмануть. Деньги не исполняют его желаний. Он богат, но нищ. Он успешен, но несчастен. Он так мало себе позволяет.
Позволь себе жить в роскоши. Завысь планку настолько, что сам Творец поднимет голову вверх. Цени себя и свой Дар. Нет души более уникальной и глубокой. Чти себя, свое тело, что есть храм, каждое проявление своей души. Чти себя и проявление бога в себе. Не делай различий. Ты есть часть божественной сути. Мы окутаны золотым светом, мы самое драгоценное, что могло здесь случиться. Нам так рады и нас так ждали. Не думай, что это не о тебе. Мы едины и нет границ для нас и золотого света, что озаряет наши сердца.
Зачем я всё это думаю, пронеслось в сознании Изы, кому я всё это говорю. Я купила очередные духи. Мне опять натерло пятку. Стоит оглянуться и я увижу Женщину - Смерть, что позабыла обо мне и увлеклась каким то дорогим ароматом с нотами туберозы и белыми кисточками на флаконе. Совсем позабыла обо мне.
Морена была неизменно в черном и пыльном. Бледность лица невероятно ей шла, она выглядела молодо, но мудро, удивительное сочетание.
Как же коряво мы вступаем, думала Иза. Осень, вторила Морена, подожди, скоро войдешь в ритм. Как же нелепо, продолжала свое Иза. Бессмыслица и дрянь.
- Морена, - окликнула Иза женщину в черном, - я не знаю, как начинаются сказки для взрослых. Я не помню, какие там должны быть слова. О чем писать, скажи мне.
- Я давно забыла о чем жить, - хмыкнув ответила Морена, - я потеряла всякий смысл чего бы то ни было. Я есть черная дыра, - Морена жутко захохотала широко открыв рот, - Не спрашивай глупости, - отмахнулась она от Изы.
Легче не станет. Трудно было всегда. Понятнее не будет. Здесь всегда путают следы и даты. Путают имена и любовников. Я любила Петра, я любила Якова. Я любила всякого, подумала Иза в рифму и засмеялась сама с собою. От меня веет сладким, ванилью и сандалом, ирисом и бобами тонка. Меня легко спутать с ядовитой конфетой, я люблю наряжать себя в красивые обертки. Красивые, яркие, громко и заманчиво шуршащие. Я не терплю, когда проходят мимо меня. Я помню каждого прошедшего мимо. И я неизменно оказываюсь на их пути, снова и снова.
Мне нужно что бы ты оглянулся. Мне важно, что бы ты увидел меня. Оглянись вокруг. Насторожись если почувствуешь томный шлейф моих духов. Я рядом. Я где то рядом.
И я здесь для тебя.
- Дорого ты заплатишь за нашу встречу, милый, - тихо прошептала она, - я ненасытна и мне всего мало.
- Смерть разлучит нас, - хрипло ответил ей мужской голос.
- И не надейся.
Прохожу все грани я, все границы миную, каждый страж мне знаком. Я так много раз входила в этот мир и выходила из него, что мне выдали бессрочный пропуск. Я умелый лазутчик и невидимый божественный танец на ладони у нищей. Сам того не заметив ты отдашь самое дорогое, что у тебя есть. Бросишь в котлован Духа, там я сварю зелье, будет оно фиолетово. Аметист на моей руке, бабки моей подарок, я люблю сувениры мест иных.
Сознание уплывало и реальность становилась расплывчатой и неравномерной. Вечер или утро, понять было сложно. Сумеречно и дымно. Дымно и сумеречно. Она входила в этот мир. Снова. Она обживалась в нем.
За собой приведя туман, оглушив небеса диким смехом, она становилась все отчетливее и правдоподобнее. Ее черты все реальнее проступали из этих слов, образов, ароматов. Она носила леопард и черную вуаль, пила шампанское и играла с чьей то кошкой в три часа ночи. У нее было много историй и скрытых смыслов, настолько скрытых, что она и сама не могла уже их отыскать. Она каждый раз начинала новую историю и никогда ни одной не заканчивала. Она не терпела конца. Никогда не ставила точку. Лишь многоточие...
Она вновь пришла.
Она рядом.
Я люблю тебя и мне неважно, что у тебя другие планы на эту жизнь.
...
если бы я слушала их всех
мой навек замолк тогда бы смех
и огонь в глазах б моих погас
если бы послушала я вас
маленькие души и льстецы
злой их яд летит во все концы
слов их брань летит во все края
но друзья, не слушаю вас я
и вокруг стоит меня стена
крепну будто сталь день ото дня
и не коснутся грязь ваша и смрад
меж мной и вами тысячи преград
я вас не слышу
лишь шелест крыл над вашей крышей...
какое мне дело до них, до вас, до этого мира, что есть лишь сцена, где разыгрывается еще одна моя жизнь. какое мне дело. мои музы, что гениальны и вечны, мои розы, которыми увит мой замок. о, боже мой! я всегда властвовала одна. я едина и безлична. безразличная к вам, равнодушная и жестокая подчас. какая разница мне, кто и когда споет мои песни. их будут петь. какая разница мне, кто поклонится моему Дару. все поклонятся. когда несешь в себе бездну не остается времени и сил на пустые ожидания и тревоги. что мне до вас, мы с вами уже опоясаны, обвиты этой жизнью, этим мигом. вы там, я тут. вы тут, я там. нас разделяет нечто большее, чем расстояние. и нас ничто не разделяет. мои мысли в вашем сознании, мою песнь напевают ваши уста. то только снится, только снится, только снится...
прости меня, я так долго молчала. прости меня. эта жизнь, что заставляет жить по своим правилам. этот мир, что говорит тебе о том, что всё можно купить. я забывала о главном. я почти забыла.
голова опускается все ниже и слишком мало осталось веры, что всё возможно. твой призрачный мир манит, но не кормит. вместо того, что бы писать я еду на работу и урывками записываю твои рифмы. приходят идеи, но я слишком устала, что бы их записать. копятся деньги, но теряется смысл. я здесь, что бы писать тебя. мы обе это знаем.
где все идеи, что давала ты мне, где они? я ни одной не помню. что ты хотела сказать, что я должна была записать. я не знаю. как много историй и рифм не смогли войти в этот мир. и как много этот мир потерял вместе с ними. обеднел и осиротел этот мир. лишь одна история, лишь один стих зажигает мое грустное сердце. есть рифмы ради которых стоит жить. истории, которые должны быть написаны и написаны они будут тобой. пока пишет моя рука, пока звучит мой голос существует этот мир. мы переплавим быль и явь, сойдутся вместе юг и север. когда по миру разлетятся наши сказки закат будет розов и свят. есть слово, что лечит и слово, что любит. любит особенно тех, кого не любит никто в этом мире. бессмысленные дети творца с красивыми глазами и остывшими сердцами. никто не знает зачем они здесь и почему. их семьи считают их неудачниками и мечтают о том, что они однажды уедут и никогда не вернутся. бессмысленные дети творца и служители хаоса, несут в этот мир весть мест иных. говорят на чужом языке, тихо плачут. никто не понимает слов моих, никто не понимает слов моих, никто не понимает...
я многолика и игрива
имен несчесть людьми мне данных
меня боятся и хулят
не видел здесь никто мой взгляд
под прикрытием полной луны
правят силы Тьмы
то есть мы
то тень бога, творца иной лик
где то слышится крик...
не кори этот мир, что жесток и мерзок
не будь так дерзок
не вини ни себя, ни нас
много светлых глаз, много добрых глаз
мы есть тени бога
откровения ждут и знаний
что то ищут и плохо спят
лекарство и яд суть одно и то же
все ищут смысла не понимая...
не понимая.
она уехала однажды и навсегда. потерялся ее след, забылся аромат ее духов. кто то скучал по ней. скучал по ней ли кто то? пусть за окном идет дождь хотя скоро зима. пусть отвернуты лица и друзей, и врагов. ночь кажется нескончаемой, но всё имеет свой конец. нескончаемой кажется жизнь.
- говорили, что вы уехали, ваша вечность.
- многое говорят, - отвечала она им, - то пустое.
- говорили, вы потерялись в миру, посерели, сделались человеком.
- многое говорят, - отвечала она им, - то шум ветра, что поет о разном.
- говорили, вы забыли свое имя...
- не бывать тому! - грозно отвечала она, - мое имя, что живет в моем сердце, цело и свято. память моя хранит века. многое хотела забыть я, да не забывается.
много прошло времени с последней встречи. прошло лето и проходит осень. я кого то любила, я кого то ждала. к черту их всех. между мною и вечностью проходит тонкая грань, которую ты называешь жизнью. я говорила тебе и повторю это снова: я сама есть грань. я пришла в этот мир как весть мест иных. вплести невидимое в канву реальности, перехитрить бытие и вывернуть его наизнанку, пока оно спит и видит сны, пока оно бредит моими стихами и сказками. пока слагается эта история входит в мир тайное, древнее и живое.
позабыты людьми их боги, позабыты смыслы, ради которых они приходили на землю. всё позабыто. есть глаза, но не зрячи. есть слух у них да не слышат. есть сердца, что стучат, но мертвы. раздается их пустой стук во все стороны да во все концы. что то каждый шепчет перед сном засыпая, не то молитву, не то ругательство. все всеми недовольны и жаждут мщения. каждый над каждым смеется и никто не говорил тыщи лет "прости меня". редко смотрят в глаза и никогда не целуют на прощание.
я не помню, когда ты меня обминал. слово "объятия" стало чужим и холодным. я не помню вкуса твоих губ и целовал ли ты меня когда то. говорят, что все сказки о любви, но это неправда. когда проходит осень забываешь, что такое "любить" и "помнить". перед ликом смерти видишь только себя.
я так долго была одна, что научилась себя любить. я так долго была одна, что коротая вечность мне неведома будет скука. я так долго была одна, что забыла тебя, любимый. и тебя. и тебя. и тебя... я так долго любила пустоту нарекая ее твоим именем, это нечто оказалось мной, там не было тебя. то был лишь призрак твой. мне казалось я научилась верить людям, но нельзя верить тем, чьи чувства непостоянны и изменчивы. я всегда уходила первой, и не было того кто мог это изменить. тебе кажется я сошла с ума и брежу. да, это так. ты читаешь эти строки и думаешь о той, кого я никогда не знала. она видится тебе мной. кто из нас сумасшедший?
однажды тебе приснится сон и там буду я. я проведу тебя в свой замок и покажу как красиво он выглядит изнутри. ты расскажешь мне про каждый свой шрам на теле и мы вместе нарисуем картину, которая будет висеть в большом зале предназначенном для танцев и музыки. кто то будет играть грустный вальс, ночь спустится и укроет нас своим темно-синим небесным покрывалом. я знала много мужчин до тебя, я забыла их всех. я забуду тебя. ты меня забудешь. но когда то, мы встретимся вновь. что бы вспомнить и оживить эту историю. этот вальс, эту ночь. мы забываем тех, кого любили еще при жизни, что уж говорить про расставание длиною в смерть. я не виню тебя, милый. ты забыл меня. я не виню тебя ведь я тоже тебя забыла. прости меня...
прости меня, но мое сердце изменчиво и живо. оно жаждет любви и готово открыться любому кто постучит в него нежно и бережно. или просто - постучит.
я подарю тебе на память шкатулку, в ней храни воспоминания обо мне и о нашей встрече. и пусть то был всего лишь сон, бывают сны, что важнее жизни. ты помнишь тот сон? то я была, то была ночь на грани двух миров...
моя шкатулка полна безумий
мои глаза полны печали
любить когда то обещали вы
но нету нынче полнолуний
и сердце холодно и пусто
ваше
то ничего
переживу я вас и ваше племя
в миру настанет мое время
и громок будет здесь мой глас
неминуем тот час.
...
главное начать. нужно написать первое слово, а затем еще одно и так за ними подтянутся тома и вспомнится ворох историй, которые никогда и ни с кем не случались. удивительно насколько наполненной бывает пустота и насколько горячо холодное сердце. сегодня ты смотрел на меня своими равнодушными глазами, но я чувствовала, что пахло твоим горящим сердцем, что же ты так. небережно, жестоко к своей душе. никто не может обмануть меня. я вижу насквозь миры и души, глаза мои могут быть закрыты, я вижу сердцем, слышу кожей, я чую нутром своим. чую всё, что вокруг, всех, что вокруг.
сегодня прекрасный вечер, что бы читать со сцены мои стихи. я ощущаю мощь, что хочет пролиться в этот мир потоком слов, сотрясти чье то бытие, ударить наотмашь и вдруг пропасть. неудивительно, что люди испытывают страх наблюдая меня со сцены, они боятся меня. но кто бы знал, как боюсь я сама! той Силы, что стоит за мной, той Силы, что ведет меня. я боюсь ее и я преклоняюсь перед ней.
не завидую тому, кто дорогу перешел
той, что боги дали имя
той, что боги дали свет
той, что дьявол силу дал
не смотри в глаза мне, смертный
и не жди умильных фраз
я не одна из вас
там, где ты упал и стонешь
над тобою я лечу
то не ветер, а мой смех
то не ветер, а мой смех
пережила их всех
что в спину мне глядели злобно
что жадно жизнь мою судили
я коронована ими
предателями и лжецами
мы квиты с вами
неустанно века и жизни
мой Дух неспящий
над вашим домом
не суди о незнакомом
неведомом, тебе чужом
там Силы правят
не вставай же им поперек пути
никому не спасти
вас
от черных глаз
моих глаз
- Морена, - тихо позвала ее Иза, - Морена, ты давно ничего не говорила и мне становится не по себе. я хочу слышать твой голос. Домовой сказал, что ты не существуешь и это как ты понимаешь верх наглости с его стороны. он обнаглел и плюется в кошек прямо со шкафа, - Иза вздохнула, - Я так поздно ложусь спать, что тут же засыпаю и не помню снов на утро.
- вот поэтому ты меня и не слышишь, - проворчала Морена и закашлялась подавившись сигаретным дымом, - вот черт, вечно что то со мной приключается, - откашлявшись она продолжила, - сегодня ходила в лес и запуталась в еловых ветках, подол платья зацепился и никак не хотел отдираться от этой несчастной елки. мне казалось, что я сейчас выдеру ее с корнем и дальше пойду вместе с ней.
- скоро Новый Год, - засмеялась Иза, - притащила бы эту елку мне, я не против.
- Феодорка стареет, - без перехода говорит Морена, - недавно налила Тишке вместо молока самогона и спалила свои фирменные пироги с рыбой.
- никогда такого не бывало! - ахнула Иза.
- ага, - протянула Морена, - и вот случилось.
в комнате было темно и было слышно как на окне мурчат кошки, кажется за окном шел снег. на улице горел фонарь, наступала ночь на город, кто то протяжно зевнул и поуютнее завернулся в одеяло по самый подбородок.
- Морена, - говорит Иза, - помнишь, ты рассказывала, как много раз ты жила в этом мире? сколько всего с тобой происходило, сколько было у тебя имен. как много мужчин ты любила когда то.
- да, - отвечает Морена, - да, я помню.
- а если так, - Иза приподнимается на локоть в своей постели и голос ее становится чуть громче, - если правда ты так много жила в этом мире и так много жизней у тебя было, то какого черта ты так и не научилась жить?
Морена выпускает неспешно сигаретный дым изо рта, дым наполняет комнату, где то под потолком закашлявшись заворочался Домовой. одна из кошек чихнула и в это мгновение с неба вдруг пошел белый пушистый снег.
- ты про себя спрашиваешь? - чуть помолчав говорит Морена, - откуда я могу знать, - пожимает она плечами, - мы никогда не отличались особой удачей.
- да? - неуверенно спрашивает Иза, - почему так... - произносит она задумчиво.
- много дали, много взяли, - резко говорит Морена закидывая ногу на ногу, - с нами всегда случаются странные вещи. ты лежишь одна и ведешь разговоры сама с собой. твои кошки спят, в твоей комнате темно и никого нет. никого нет, понимаешь?
- я окутана пустотой, - тихо говорит Иза.
- да, - шепчет Морена, - наше одиночество сводит нас с ума и мы начинаем видеть невидимое.
- но оно существует, - возражает Иза, - я знаю.
- ты не более реальна, чем я, - Морена смеется и Иза рада слышать ее смех.
- диалоги в пустоте, - задумчиво произносит Иза, - монологи в пустоте.
- монологи пустоты, - поправляет Морена, - тебе одиноко? - спрашивает она Изу.
- иногда я чувствую себя человеком, - туманно отвечает Иза, - я знаю, что я смертна, но это ничему меня не учит, и я люблю ворчать с поводом и без. трачу жизнь на ерунду и временами плачу потому что ощущаю, как во мне растет и крепнет нечто большее, чем я показываю этому миру. я плачу потому что я, мой образ себя не реализуют меня всю, никогда не смогут меня всю реализовать, осуществить, материализовать. я знаю, что могу и должна проявиться больше, чем я есть сейчас, но я не знаю, как я могу это сделать. а потом приходят новые квитанции за газ и электроэнергию, кошки роняют горшки с цветками, которые все равно не растут, и я забываю эти размышления, иду готовить ужин, а после спать. так прошло десять лет.
- нам только кажется, что мы живем долго, - говорит Морена, - не более, чем сон. кажется, что он длится вечность, а на деле прошло всего пять минут.
- я написала новый стих, - делится Иза, - я перечитала его много раз.
- и что? - спрашивает ее Морена.
- я гениальна, - слишком серьезно говорит Иза, лицо ее не выражает ни одной эмоции.
- и что ты собираешься с этим делать? - так же серьезно спрашивает ее Морена.
- благодарить Высших за каждое данное мне слово, - отвечает Иза.
- люди так не считают, - говорит Морена, - для них ты нелепа и глупа. порой, - добавляет она чуть позже.
- я поняла это, когда перечитывала тот стих, - говорит Иза будто не слыша ее, - и я обязана написать как можно больше. я обязана это сделать и это не вопрос желания. я должна.
- и что же, - вздыхая говорит Морена, - чем ты занималась сегодня?
- всё больше думала, - отвечает Иза, - пила чай.
- как много ты написала?
- ничего.
вечерело, пели птицы о любви, которой нет. за вечером приходила ночь, чья то дочь в темноте ночной бежала из дома и под утро возвращалась растрепанная и с бездонным, опустошенным взглядом. долго смотрела на небо, потом смотрела себе под ноги, руки ее замерзли, но она стояла так на холодном ветру и не шла в дом свой. потеряла она нынче дом свой. я всем чужая, билось сердце ее, я всем чужая. и ему я чужая. и даже ему. два одиночества силятся слиться во что то одно и родить из пустоты нечто. но множится только сама пустота. жар сердец не опаляет ее, взглядов пламя не уменьшает ее. не трогай рук моих, сказал он на прощание и был груб в объятиях, чего раньше никогда не было. он такой же чужой, как и все. как обманчива была мечта. разочарование длиною в жизнь настигло ее и легло ей на плечи, она стала сутула, и будто бы ниже ростом. все говорили, что она постарела.
все говорят о том, чего никогда не знали и не видели. о любви, о боге, о деньгах. о смысле, об итогах жизни, которых мы никогда не увидим ибо уйдем гораздо раньше из этого мира. уйдем прежде, чем нашей жизни подведут окончательный итог.
опять пришла зима. Иза не помнила какая уже это по счету зима. снег то выпадал, то вновь таял. за окном было то ослепительно бело, то серость разливалась во все края будто кто то пролил банку с грязной водой на этот странный мир. днем Иза работала, вечером читала книги и гладила кошек. о чем то смеялась сама с собою, иногда плакала и в целом чувствовала себя вполне счастливой. ей вновь снились сны, там она ходила по лесу, собирала травы с Феодорой и беседовала со старым Тишкой, который за это время весьма помудрел и перестал пакостничать, как он любил это делать раньше. вечность меняет людей, подумала Иза про Тишку совсем позабыв, что он кот, а не человек. хотя какая разница. всё это полная ерунда и мелочи.
читатели хотели знать будут ли новые герои и каков сюжет этой истории. но этого не знал никто. почему все так любят придумывать сюжеты своих книг, которые пишутся совершенно не по плану, они просто - пишутся. они слагаются на ходу. зачем писать то, чему ты уже придумал финал. настоящие книги никогда не пишутся таким образом. к чему это приведет не знает никто. автор не знает, ЧТО он пишет. это дорога, которая куда то его да приведет, должна привести. это путь длиною во множество страниц. любое слово может быть началом новой строки, но в то же время может оказаться и последним.
Иза каждый день смотрела в свое окно и описывала, что она видит. так она решила записать свою жизнь. сегодня ворона пролетела справа налево, посмотрим к чему это. белый кот перебежал дорогу, выходя из дома слышала как закричала птица. мир неустанно о чем то сообщал, чем то делился и ждал ответа. вечером она приходила и тут же садилась писать. очень устала, ехала в трамвае и думала о грустном. хочется спать. хочется есть, но нечего и нет сил готовить. так проходило время, так писалась ее история. так звучала жизнь. буднично и временами угрюмо. иногда легко и радостно. что то происходило, что то оставляло след в ее жизни, в ее тетради. так она сама оставляла свой след в этом мире.
сегодня неплохой день, шел снег. началась зима, рано темнеет. я смотрю в окно и вижу, как люди идут кто куда. мне нравится смотреть как бы со стороны на этот мир и на всё что вокруг. здесь многое вне меня. не обо мне, а может быть и не для меня. я чувствую себя чужой и далекой. сегодня снились сны, но я плохо их помню. надо менять работу, надо делать ремонт. надо что то делать.
весь вечер сидела в кресле у окна. пила чай. смотрела как идет снег.
...
они не могут решить самых простых вопросов. они не знают кто они и зачем. им кажется, что всё что они делают или говорят имеет значение. до меня доносится еле уловимый шепот ветра, он мягок и прохладен. ни одного слова. я вижу как они говорят что то, жестикулируют, иногда даже кричат. там, где нахожусь я не слышно ни слова. кто то выбирает модель новых брюк, кто то разглядывает себя в зеркале. кажется кто то танцует в темноте, а кто то за стеною плачет. как много их всех.
мы все считаем себя умнее, чем мы есть на самом деле. почему это так, никто не знает. мы видим себя яркой вспышкой света, а оказывается, что мы лишь блик, лишь намек на эту мощную световую волну. как трагично всю жизнь считать себя небесной звездой, а оказаться лишь мимолетным мерцанием света от фонаря, которое отражается в темной луже. на дороге с выбоинами и ухабами, на дороге, где никто не ходит. там, где тебя не видит никто. только небо, черное и равнодушное, посмотрит, тяжело вздохнет и перевернется на другой бок. для кого ты ярко мерцал, кого ты так жадно ждал, но так и не дождался? почему всё происходит так, как происходит... одинокий фонарь светит в ночи даже если никто не пройдет мимо него. сегодня, завтра, всегда. чем он занят в эти одинокие вечера, чем утешается и как научился он не ждать приближения чьих то шагов. он молчалив и угрюм.
она приходила на эту пустынную дорогу каждую ночь и подолгу стояла в блеклом свете одинокого фонаря. смотрела в отражение его света на воде в соседней луже, писала стихи, пела и о чем то плакала. какое уютное одиночество, писала она в письмах к богу, как сладко и радостно уйти туда, где тебя никто не найдет. а может быть никто и не станет тебя искать. как странно. здесь я будто бы умерла для всех, и даже для самой себя. здесь вечность, я чувствую ее дыхание у себя за плечом. завтра я принесу с собой в термосе чай и останусь на всю ночь, веришь? ты сам это увидишь, я знаю. забавно, что раньше я думала, что меня никто не слышит. представляешь, какой я была глупой? ты смеешься, я слышу.
в темном королевстве гаснут свечи
вечность пригласила в этот вечер
меня на чай
и я пришла
в темном королевстве не так всё гладко
брезжит тусклый свет из пыльных окон
выпал снег согласно земным срокам
люди спят с открытыми глазами
в моем королевстве тьма и холод
сырость пробирается под шали
те, кто помнить свято обещали
превратились в крыс и разбежались
я сижу на троне, пустынна зала
штор тяжелых пыль вдыхаю гулко
то, что я успела рассказала
остальное сохранит шкатулка
что полна безумий и отваги
жить
и за победу побороться
на стене ржавеют мои шпаги
этот сон давно не видел солнца
сон, в котором я живу.
Иза жила еще одну жизнь забыв о всех предыдущих, забыв о своих снах, куда то бежала без оглядки. кошки вечерами ластились к ее ногам, она пила чай и смотрела в окно на одинокий фонарь, что загорался как по расписанию ежедневно. кажется в жизни была стабильность, но по прежнему было тревожно. будто что то могло произойти, будто бы ты можешь вдруг проснуться и забыть этот сон. будто бы ты можешь умереть... на этих мыслях Изе становилась смешно и она громко смеялась напугав своим смехом всех своих кошек, Домового и дворовых собак, что гуляли поблизости. будто бы можешь умереть, да. а потом ей становилось грустно и она тихо плакала вытирая мокрое от слез лицо об черную шерстку одного из своих котов. его звали Цыган. это был большой и прекрасный кот, таких не существует на свете, но вот у Изы он был. большой и прекрасный. он был, как любой уличный кот нагл, самодоволен и любил поесть. когда он был сыт, наглажен и успел уже выспаться он ходил по дому и орал. делать было больше нечего и надо было как то себя развлекать. Цыган развлекал себя (и соседей по дому) своим громким ором. а потом можно было снова вкусно поесть, а там уже и клонило в сон. это была чудесная кошачья жизнь и не один человек не поймет всего ее смысла и величия. но Иза понимала.
иногда приходила Морена, они долго говорили пропадая в сигаретном дыму и вновь появлялись лишь к утру, в этом мире бренном и чужом. ни одна из них не знала, что они здесь делают и почему тут оказались. Лила пропадала на балах. Ада где то воевала. остальные женщины разбежались кто куда по свету. кажется кто то выходил замуж, рожали детей, шили себе новые платья, обстригали длинные косы. улыбались друг другу и врали, что счастливы.
- мне не хочется ничего говорить, - сказала нынче Иза Морене, - мне нечего.
- ага, - ответила ей Морена, - не говори.
- что ж мы так и будем молча сидеть весь вечер? - удивилась Иза ее равнодушию.
- а что, - усмехнулась Морена, - посидим молча.
и в тот вечер они сидели друг напротив друга, но не сказали больше ни слова.
- что происходит, когда все слова сказаны? - спросила ее Иза на следующий вечер.
- происходит никогда, - отвечала Морена чиркнув спичкой.
- я подарила тебе черную зажигалку с золотым черепом, помнишь? два года назад.
- что такое два года назад, - смеется Морена, - я забыла, что было вчера.
- красивая была зажигалка, - расстраивается Иза, - я купила ее специально для тебя.
- не ври, - обрывает ее Морена, - ты купила ее для мужика, который так и не подошел к тебе.
- какая ты злая! - отстраняется от нее Иза, - фу.
- почему ты сама к нему не подошла? - вдруг спрашивает ее Морена, - почему не увела его за собой?
- я не хочу никого вести за собой, - отчеканила грубо Иза, - я не хочу никого за собой тащить.
- ты создаешь мечты, которые разбиваются о реальную жизнь. тебе нравится любить людей, но только на расстоянии. когда они близко, ты приходишь в ужас, они раздражают тебя. ты всегда считала себя выше других.
казалось, что Иза сейчас закричит и бросит чем нибудь в зеркало, что было напротив, в зеркало, в котором она разглядывала себя с любопытством и наслаждением.
- да, - ответила она чуть позже, - да, это так.
Морена молча кивнула в знак согласия с ее словами. казалось им больше нечего было сказать друг другу в этот вечер, но было еще так рано, и так не хотелось расходиться.
- а почему я должна это скрывать? - дерзко говорит Иза вскинув голову высоко и резко, - да, это так!
- если бы ты так себя не любила, ты бы не запомнила все свои имена, - говорит ей Морена, - это ж какой силой памяти надо обладать, какой волей, что бы помнить из жизни в жизнь, как тебя звали многие века назад! и всё для чего? из за большой любви к себе... - она не договорила и Иза ее перебила:
- из за большой любви к своему пути, из за большой любви к тем, кто меня ведут. ты в чем то упрекаешь меня? - спрашивает ее Иза.
- нет, - отвечает Морена, - я думаю отчего мы живем так, как живем.
- и давно ты занята такими мыслями? - улыбнувшись спросила Иза.
- жизни две-три, - без тени улыбки отвечает ей Морена.
- а что ты делала раньше?
- пыталась научиться жить, как все, - Морена курит одну за одной и их вновь поглощает сигаретный дым, что напоминает туман, скрадывает их образ, накрывает их. переносит в другие края, туда, где нет места всем этим неразрешимым вопросам. где всё есть ответ и истина.
- хочешь яблоко? - простодушно говорит ей девочка из вчерашнего сна, - оно вкусное, я попробовала.
Иза берет надкусанное девочкой яблоко и тоже кусает его.
- сладко? - спрашивает девочка.
- очень, - отвечает Иза утирая яблочный сок, что стекает по подбородку.
- а теперь отдай обратно, - властно говорит добрая девочка, - оно мое.
и не успев отдать девочке яблоко Иза слышит, как та начинает кричать: оно моё! отдай, отдай! она взяла мое яблоко, воровка!
Иза не понимая, что происходит случайно роняет это сладкое яблоко на землю и слышит душераздирающий детский вой: оно теперь гряяязное!
каким то неведомым образом я всегда оказываюсь в ловушке, думает Иза стараясь покинуть быстрее этот сон. что то манит меня в клетку. страх свободы, боязнь простора и множества дорог. куда проще идти одной кем то выбранной колеей. тех, что сходят с вытоптанных троп нарекают безумцами и глупцами.
дорога образуется там, где я иду. никогда не ходила я чужими тропами. там, где лес непроходим, там я становлюсь птицей и лечу высоко в небо забыв о земном теле и о страхе, что вечно таит людское сердце. как тяжел и ненавистен мне этот страх.
казалось, что солнце покинуло этот город. темно было утром и днем, как то незаметно наступала ночь. люди бежали быстрее по домам, туда, где горел свет, туда, где закипал чайник. туда, где их кто то ждал.
кажется давно нет солнца, думал Домовой рисуя цветочки на пыльном шкафу. кажется давно меня не поили горячим молоком с ложечкой меда. хотя лучше двумя ложечками меда, поправлял он сам себя. Иза возмутительно долго задерживалась на работе в этот вечер и Домовой от раздражения чихал, тем самым пугая кошек. совсем озверели, думал Домовой разглядывая людей через окно, несутся кто куда, ничего не помнят. фонарь даже забыли включить. пока Изы не было дома фонарь не хотел заступать на свой ночной пост. включите фонарь! - проорал со шкафа Домовой, но никто его не услышал. совсем, как черти, - выругался он в сторону людей и отвернулся к стенке.
Иза гуляла в парке в этот вечер и не спешила в сторону дома. здесь было много фонарей, люди уже разошлись по домам, было немноголюдно. тихо и сказочно. уже лежал снег на земле, уже было место чуду в сердцах людей. все чего то ждали, на что то надеялись. скоро будет время дарить подарки.
иногда кажется, что жизнь длинная череда скучных и непримечательных дней. избитая банальность фраз, будничность чувств, ничто не удивляет как будто. как будто.
пусть этот сон не заканчивается никогда, - думала Иза медленно гуляя по парку, - пусть длится вечно этот сон. сон, в котором я живу.