Eine Fee fliegt ;ber die Spitzen der Gr;ser, mit ihren Fl;geln eine Blume einer r;hrend, und es scheint, dass die Zeit keine Macht ;ber sie hat, sie wird wahrscheinlich nie alt werden; ber;hrt das Bl;tenblatt - die Blume ;ffnet sich, Planet der Farbe wie ohne Kern, doch beim Wind erkennst du schnell die Wurzel, wenn Pollen vom Bl;tenstand abfliegt; Bl;tenpollen hallen das Lied der Fee wider Worte, die niemand sonst h;ren kann und ich h;rte - sie betet immens, dar;ber, dass ihr Leben nicht kurz war; Bl;tenstaub spricht von der St;rke ihres Willens, einen neuen Service finden m;chten, oder lautlos in eine Baumwurzel fallen, mit einem Regen von Siegen vom Angesicht der Erde herabsteigen; hier gilt: Hauptsache nicht Gl;ck verspr;hen, es ist wichtig zu wissen, wen und wo man findet, das Gute nicht zu verlieren, was viel bedeutet, ich meinte irgendwann unterwegs. Jeder f;hlt sich anders zugeh;rig, als jeder andere in bl;henden Tagen, aber jeder l;st Pech, nach der gleichen Formel - ewiges Leben zu tragen.
(In einem Atemzug - inspiriert von der Musik von Franz List)
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Ubersetzt aus dem russischen: „Когда с соцветия слетит пыльца. Лист“
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