На обложку альбома: http://proza.ru/2022/04/30/987
Зашел на днях в магазин, какойский в совейские времена называли «Букинист» или «Старая книга». Обычно я хожу по магазинам, если есть конкретная потребность в чем-то: хлеб там купить, молоко, лук или спиртное (Homo sum, humani nihil a me alienum puto), но, мимо книжного не могу пройти равнодушно, и могу "заторчать" в нем надолго. Понятно, что в наше время любую книгу можно найти в сети, тебе её даже прочитает талантливый артист, с выражением и приятным голосом. Но, это, видимо, возрастное - желание обладать бумажным экземпляром.
Не буду обманывать тебя, благосклонный читатель, купил я в этот раз всего одну книгу из серии «Библиотека всемирной литературы» а именно том 67, Джордж Гордон Байрон. Со студенческих лет я влюблен в этого поэта. Правда, читал его не в оригинале, а в переводе Татьяны Гнедич. Английский до сих пор у меня на уровне – «дую, но слабо».
Но, «это только присказка – сказка впереди».
Да-да, именно сказка, потому, что меж октав Байрона затерялась любительская фотография женщины, на вид лет тридцати. Не венецианская красавица, про которую тот же Байрон писал:
Когда бы мог – ее, не рассуждая,
Купил, украл, забрал бы силой ты...
Она ль тебе пригрезилась когда-то?
Мелькнула – и пропала без возврата.
Никогда в жизни я с ней не встречался, не стремился к ней душой и телом, и не покривлю душой, если назову её красивой. Но красота её не броская, я бы даже сказал, скромная. Легкая грустинка на лице и очаровательная улыбка Джоконды. Она и здесь, и нет её, она с тобой и в себе.
Следующее фото:http://proza.ru/2022/04/30/925