Бутон, ещё закрученный в спираль,
Ему раскрыться только суждено.
А за окном июнь, а не январь
И потому — цвести! — всё решено!
Ручьём по лепестку текут цвета,
Наверно, ирис — голубых кровей,
Так благородна листьев нагота —
От солнечного света — зеленей,
А в сердцевине — солнце на заре,
По синеве небесной растеклось,
И белым облаком, как в январе —
Морозом в лепестках отозвалось.