Казалось бы, день как день. Не лучше и не хуже тех, что были до него и тех, что придут после. Их таких больше, чем три с половиной сотни. И всё же... Он другой. Совсем.
День, когда поют песни. День, когда плачут и смеются. Праздник.
Нам не понять, каким был тот далёкий 1945. Многих из нас тогда просто ещё не было.
Звенящий от натужного грохота артиллерийских снарядов май. Ярко-алый стяг над Рейхстагом. Голос диктора, ставшего легендой того времени, зачитывающий акт капитуляции...
Никакими словами не описать те бесконечные пять лет. Никакими песнями и цветами не отблагодарить героев. Они заплатили высшую цену. Не думая. Не колеблясь. Шли на смерть, лишь крепче сжимая оружие, потому что понимали: за ними мир. Их Родина. Наша Родина!
В этот день я больна. Неизлечимо. Больна воспоминаниями. И даже не своими, нет. А теми, что стоят дрожащей пеленой в глазах идущих. Шагающих неспешным шагом под покачивающимися прямоугольниками портретов. Имена, фамилии, даты...
Бессмертный полк. Тысячи людей, живых и ставших рядом с живыми.
Сегодня, во время парада я видела женщину. Пожилую, в морщинах, одетую скромно, без лент и наград. Она сидела на скамье, смотрела на нас и плакала.
В её руках был только расчерченный в ручную листок бумаги. Немного помятый, исписанный мелким убористым почерком.
Я не знаю, чьи имена там значились. Не видела дат и описания подвигов. Но именно эти люди бессмертны. Истинно бессмертны, пока мы можем нести их в ладонях своей памяти.
Сегодня я не могу радоваться и петь. Не могу кричать "Ура!" и смеяться.
Каждый шаг участника парада — это поступь смерти. И она всегда рядом.
День Победы — это траур. И одновременно великий дар. Дар жизни.
Ясное, чистое небо без копоти сгоревших городов, пение птиц вместо разрывов снарядов и счастливые улыбки наших детей — вот то, чего я желаю всем нам.
Каждому — помнить!
Каждому — принимать и передавать великий дар!
Каждому — шагать в Полку, даже если нет имён и дат.
Не забывать!
И да будет Мир!
09.05.2022.