Мой дом - это дорога, я всегда в пути и не останавливаюсь где то надолго, вечное движение, постоянный поток, что ведет меня за собой, он движется, движется... Он не знает слова "стоп". Статика в движении, покой в хаосе, танец в открытом космосе, где нет ни неба, ни земли. Некуда встать, не на что опереться, некуда падать, остается только - лететь. Я всегда лечу, я пролетаю над твоей головой, звездой далекой, птицей вещей, сном, что приснился прошлой ночью. Шелест листьев расскажет тебе мои истории, что успела накопить я за многие века. Темные ночные облака скрывают Луну и кажется что этот мир объяла непроницаемая мгла. Теряются смыслы, пропадают цели, обесцвечивается всё вокруг, тускнеет. Ты забываешь зачем и куда ты идешь, что ты ищешь, что ты хочешь понять, зачем это всё. Пустота настигает как смерть, она обволакивает тебя, сжимает твои плечи, становится слишком одиноко что бы жить, слишком холодно, слишком пусто. Ничего не имеет смысла, ничего не хочется желать. Ты тяжелеешь, замедляешься, но продолжаешь идти дальше. Это известная часть твоего пути, это темная ночь души, это встреча с Пустотой.
Однажды я вышла из дома, что бы больше никогда туда не вернуться. Я оставила всё то, что делало меня мной, мне не нужно было что то забирать с собой, я шла налегке и солнце светило мне прямо в сердце, радость, детская и легкая радость разливалась теплом внутри. Мне некуда возвращаться и я могу быть любой, я могу быть нищей, могу быть невероятно богата, могу танцевать в приезжем цирке, могу изучать планеты в старинной библиотеке. Кажется я жила каждую жизнь. Меня мало любили и меня много любили, меня забывали и меня помнили сквозь жизни и сквозь века. Небо оставалось всё тем же, так же пахло табачным дымом от волос моих или костром если я ночевала в дороге. Дух бродяжничества и свободы навсегда запечатлен в моем сердце, я не привязываюсь к местам и людям, я не привыкаю к этой жизни, что является лишь частью моего пути. Я лечу, я вращаюсь, я двигаюсь наподобие самой вселенной.
Если ты не знаешь кем тебе быть, будь всем. Отдай свое внимание этим горам и лесам, этим озерам как бирюза, ныряй в глаза каждого встречного и находи там давно забытый ими клад. Люди боятся свободы и не знают что с нею делать, они так не хотят жить по чьим то правилам, но когда нет правил они теряются и не знают что им делать. Когда им говорят, будь любым, они становятся никем. Они сливаются с пустотой, они развеиваются по этому пространству. Они пропадают. Я здесь и я могу быть всем. Это игра стара как мир, это боги развлекаются под вечер, это дети затеяли развлечение. Кажется мы забыли зачем и как это всё начиналось. Мы так поверили этой игре, мы ощутили себя пешками на доске, нами кто то ходит, нами кто то руководит. Мы смотрим наверх, но нам не видно руки, что управляет нами, мы слышим чей то тихий смех и страх сковывает нашу душу, но ни один из нас не может понять чего же он так сильно на самом деле боится. Мы знаем что эта игра имеет свой конец, но так же знаем, что она никогда не заканчивается. Когда нам наскучит мы закроем эту планету и займемся другими делами.
Кто то борется с кем то, силы, что противостоят друг другу и делают за ходом ход, никто не знает кто победит, каждый верит что удача на его стороне. Вне зависимости от того кто одержит победу в этой игре мы останемся всё теми же, всё там же. Иногда что бы снова поверить в эту игру нужно приложить усилие. Раз мы здесь, значит мы играем, если мы играем, то добровольно соглашаемся с правилами этой игры. К чему бегать и кричать: это всё ненастоящее! Никто не обрадуется такому ходу событий, мы все всё знаем. Чем дольше играешь, тем сложнее подыгрывать тем, кто находятся еще в самом начале игры. Чем больше играешь, тем больше имеешь здесь своих личных планов и правил. Чем больше играешь, тем меньше обращаешь внимания на общий фон, на мировые события что случаются в этой реальности, тем больше живешь в своей личной Реальности, которую создаешь за коном кон, формируешь, подстраиваешь к общему пространству. Рано или поздно ты становишься одним из тех, кто меняют правила этой игры, ты задаешь новый формат, вводишь новые правила и всё меняется так, как ты того хотел. Ты не просто играешь здесь, ты создаешь эту игру, ты можешь менять её и трансформировать. Это свобода, от которой у большинства дрожат колени и выступают капли пота на лбу. это Сила, о которой просят, но которую не рискуют принять, это ответственность, которая не многим по вкусу.
не жалей этих дней, милый друг
когда валится всё из рук
когда в небе звезда одна
не твоя. те пройдут времена
мы здесь пили и пели хором
изучили весь мир, о котором
рассказали нам в детстве сказки
мы шагнули в него без опаски
нет проблем у нас - есть задачи
если верить всем сердцем в удачу
она рядом будет с тобой
и поэтому - пой, веселись и смейся
нашим дням есть конец
мы не вечны.
месяц зацепился случайно за пуховые сине-серые облака и повис, вечерело. слова серебрились омытые утреннею росой разбросанные по траве. кажется кто то хотел многое рассказать, но не успел. слова прорастали в землю корнями и вырастали большими деревьями, вырастали до небес, до облаков. слова листьями вековых дубов щекотали месяц и он хохотал во сне и повизгивал. где то в избе вздрогнул человек, ему показалось, что рядом смеется черт. человек зажмурил со всей силы глаза и попытался снова уснуть. как страшно, как страшно... месяц хохотал сильнее, громче и казалось сейчас лопнет от смеха. ночь беснуется, думал человек спрятавшись с головой под одеяло, скоро утро, скоро утро...
бывают дни и всё вокруг кажется нелепой копией, карикатурой, черновиком. ты снаружи не тот, кто ты есть внутри. и чем больше ты пытаешься проявить себя во вне, тем больше замечаешь несходство и разницу тебя внешнего и тебя внутреннего. ты внутри чист и высок помыслами, развит и умен. ты снаружи не всегда чист, в прямом и переносном смысле, имеешь запах и порой думаешь неприятные мысли забывая о том, что их слышит всё пространство. ты снаружи не всегда гениален и не во всем талантлив. временами ты совершенно не знаешь как жить, на полу клубится пыль, кошки сидят голодные и тебе нечего рассказать им в свое оправдание. я всего лишь человек, устало думаешь ты, всего лишь... жалкое подобие бога, - фыркнет на тебя твоя кошка и смахнет на пол хвостом твою любимую чашку. - какая ты сука, Мурка, - не меняя позы подумает устало вчерашний бог. и как мы докатились до такой жизни. прокисло молоко, жарко, пыль и копоть. гребешь руками, загребаешь, а в карманах твоих пусто, рваные все карманы. сквозь пальцы утекают все смыслы, истины, ценности, вся твоя жизнь. ты смотришь на то, как это всё уплывает от тебя, отдаляется и чего то жалко, тоскливо так защемит сердце, может быть вздохнешь, может быть закуришь... ни одной пагубной привычки не выжило, думает устало человек, все поотлетали, оставили меня, и курить не хочется. и не тянет ни к сигаретам, ни к людям. просто сидишь в тишине один и смотришь, как сгущаются сумерки за окном, как темнеет в комнате, как приходит ночь. ночь, что уже давно перестала тебя пугать, ночь, что расскажет пару новых шуток, и быть может ты будешь смеяться. и быть может ты даже уснешь, а на завтра снова будешь самим собой, и снова чист, умен и светел. и снова гений и герой.
Иза писала стихи, но потом не могла разобрать свой почерк. Домовой ругался и от злости даже раз плюнул ей прямо в тетрадку. это невыносимо! - возопил Домовой, - это кощунство, ничего нельзя прочесть, ничего нельзя разобрать. Иза смеялась. эти стихи были тайным посланием, они и не должны были дойти до людей, так бывает. они написаны и это главное. она читала их самой себе, больше она никому не хотела читать их. лишь я и бог достойны этих стихов. Домовой косо поглядывал на нее и размышлял, когда она успела стать такой высокомерной.
- ты ненавидишь людей, - сказал ей Домовой, - почему ты их ненавидишь?
- мне безразличны люди, - отвечала ему Иза, - вот и всё. это не ненависть, это равнодушие.
- ты врешь, - забросив ногу на ногу сидя на шкафу говорит Домовой, - ты врешь.
- мне их жалко, - чуть помолчав говорит Иза, - я вижу как страдают их души.
- тебе сложно с людьми, - говорит Домовой.
- как странно обсуждать это с тобой, - хохочет Иза.
- тебе больше не с кем это обсудить, - вместе с ней смеется Домовой, - ты стала совершенно одинока.
- ты прав, - соглашается Иза и они оба замолкают на весь вечер.
можно ли придти к людям и остаться собой. можно ли избежать их влияния, оставаться твердым вне зависимости от их оценок и комментариев. люди вознесут тебя и люди же тебя низвергнут. они сделают из тебя идола, нарекут гением, и они убьют тебя равнодушием, затопчут молчанием и игнором. не дай им власти решать кто ты есть, не отдавай свою душу на растерзание тем, кто понятия не имеют кто они. это сложно, это почти невозможно, но если есть хотя бы один шанс ухватись за него и держись до последнего. я не есть ваши мысли обо мне, я не есть ваши слова и суждения, мы отделены с вами и далеки друг от друга, как ночь и день, как юг и север. я не хочу быть вами и вы никогда не становитесь мной. я не знаю как жить нам в одном этом мире, я оставляю вам мир ваш, а себе забираю лишь свою душу и отправляюсь снова в путь. пусть я всегда буду в пути, я не могу ваш дом назвать своим домом. там, где есть другие - чужой дом. мой дом лишь там, где я одна.
зачем люди разделили бога надвое и возненавидели его темную часть? зачем люди придумали дьявола, если это есть только темная часть бога. как можно любить только хорошее и отвергать плохое. даже бог не прошел людского отбора и они не стали брать его полностью, они сказали: мы берем лишь лучшее в тебе, а плохое пусть останется где то там, нам не надо. люди раздробили бога, растерзали его, пооткусывали каждый себе часть и не могут больше собрать его воедино. бог разбитый, разорванный бродит теперь по свету, тут не хотят знать его под этим именем, там не хотят под другим. люди забыли о боге воспевая своих пророков, каждый народ чтит своего пророка и знать не хочет о боге, который стоит над всеми пророками и всеми народами. единое не интересует людей, им нравится выхватывать отдельные части и отбрасывать неугодное им, то, что им не подходит, что не вписывается в их картину мира. всяк видит истину по своему и каждый своему молится богу позабыв о едином, о вечном, о том, что над. людей не интересует истинный бог, им достаточно копии, карикатуры. дальше мало кто идет в своем желании познать бога, да и весь этот мир. как многие декорации считают реальностью, как многие верят в свою внешнюю часть и во все, что происходит вокруг. внутреннее молчит и не имеет слов, что бы рассказать себя, люди забыли для чего и зачем они придумали слова. слова стали пустыми и бессмысленными, они потеряли свою силу. слишком много слов было пущено людьми на ветер, слишком много лжи и грязи было выпущено в этот мир.
парность нужна чтоб спастись от смерти
столько раз умирали, что бы вновь родиться
продолжая длиться
кому могла я пригодиться в этом мире лучистом
и дивно грязном
что бы писать о разном
что бы ужасаться и безумно смеяться
вся твоя философия мне известна
я уже не читаю людей и книги
слишком мало времени на изучение того,
что ничего не дает
собирай по крупицам осколки знаний,
что хранятся по свету, разносятся ветром
если станем мы бога взывать к ответу
он ничего нам не скажет
он молчалив как скала
развернет нас и скроется
а вокруг - зеркала.
...
однажды утром ты поймешь
что нельзя больше множить ложь
мир так прекрасен, так хорош
ну что же, дура, ты ревешь?
ну полно
мы куклы в чьих то ловких двух
руках. мой тонкий ловит слух
земную фальшь, лишнюю ноту
за твою душу и банкноту не дадут
таков итог
смейся, как клоун, пиши, как бог
те письмена, что не дойдут до адресата
мы все были когда то
мы все ушли
живут салфетки в ресторанах
что были нам черновиком
я не жалею ни о ком
и я не плачу, это тени
слегка спустились мне на веки
мы так задуманы, друзья
мы не калеки, не ошибка
в нас божья добрая улыбка
и его смех
мы жили - в этом наш успех.
...
на большом и страдающем теле этой Земли
мы подобны пиявкам, нашествие дикой тли
засоряя пространство мусором, мыслью, звуком
сохраняя тот хлам, отдавая в наследство внукам
множатся, множатся копии сети
уже непонятно родители то или дети
глупы те и эти
эта Земля отравлена мелкой мыслью
там, где люди там смрад и вечный галдеж
ничего ты среди людей не найдешь
уходи
иди вверх по течению
отдаляйся от шума и пыли
и не думай о том, кем мы были
смотри на то, кем мы стали
сохраняя память веков, народов
иди мимо их кухонь и огородов
не сиди с ними за чаем, не бей баклуши
наши тела - это храмы, не мясные туши
оставляя низость, людскую мерзость
выбирай одиночество, волю, трезвость
не ищи здесь своих, они все чужие
и всегда так жили.
...
Вечер. Твердые, серые стены ее квартиры держат этот мир, мир, что слаб, простужен и постоянно хочет спать. Закрываются глаза, ноет всё тело. Старость, прокряхтит старуха, которой на вид не больше тридцати. Слишком долго жила, утомилась. Слишком много видела всего, заскучала. Слишком многих любила, и потому - одна. В ее окне ночь и шум одного из множества городов, что похожи друг на друга и не отличаются ничем. Усталость и тяжелые веки, хочется выключить свет и остаться в темноте, так сидеть час, два... Потерять счет времени, вспомнить себя, забыть на время земное, освободиться. Мысли кружат и кружат вокруг нее, одни и те же мысли, каждый день, как странно, что мы даже не замечаем этого однообразия. Все наши мысли уместятся на одном листе бумаги. Вся наша жизнь. Куда то ходила, с кем то говорила, мучилась головной болью, злилась, завидовала, о чем то мечтала. Если ты дома, хочется на море. Если ты на море, хочется домой. И ты словно вечный странник, который ищет то место, которое называется - хорошо. Где всего достаточно и не надо куда то спешить. Подождет грязная посуда в раковине, подождут неоплаченные квитанции, подождет отпуск, и все многообещающие планы тоже подождут. Освободиться от состояния внутренней суеты и спешки, перестать тревожиться и страдать о том, что ты не успеваешь жить. Жизнь проходит в этой тревоге, в этой треклятой суете, "как много я сегодня успела?" Плевать. Выходить из гонки и сидеть на обочине, лечить горло и спину, не рваться вперед если нет сил даже встать. Как много мы требуем от себя и как быстро забываем все свои победы. Изнашиваются наши тела, душа молчит, ей нет места в нашем плотном графике на неделю. В нашей жизни так мало места для нас самих.
Время страданий и нищеты прошло. Сегодня не обязательно быть голодным, что бы быть гением. Художник должен быть сытым. Любой творец имеет право на богатую, изобильную жизнь. Муза не требует от нас жертв и лишений, кто это придумал? Он не любил нас. Это мщение тех, кто не имеют таланта. Если у тебя есть Дар, то будь хотя бы беден, постыдись иметь так много в этой жизни, среди людей, которые не имеют ни ума, ни таланта, ни денег. Но почему я должен страдать из за вас? Художник настоящего времени имеет все земные блага и умеет ими наслаждаться. Он счастлив в этом общем аду, да простят ему этот грех. Он имеет всё и даже больше.
Когда ты был рядом, очень недолгое время мне приносили радость наши объятия. Когда ты был рядом, мне хотелось тишины и уединения, но ты был всегда возле меня, чем начал под конец раздражать. Мы никогда не расставались так как думали, что любим друг друга, нам хотелось всегда быть вместе, но это "всегда" оказалось фальшивкой. Когда ты ушел, мне хотелось что бы ты был рядом. Меня тяготило когда то желанное уединение, тишина казалась страшной и пустой. Я теряла себя в этом бессмыслии и рутине, что повторялась, повторялась... Но в ней уже не было тебя. Я писала тебе о том, что я скучаю, что в разлуке я познала силу нашей любви. А когда ты приходил ко мне на меня смотрели чужие глаза и что то в сердце моем кричало: не то! Не то! Я убегала от тебя, но единственной моей целью было убежать от себя. Я не смогла этого сделать ни с тобой, ни без тебя. Ты как лекарство от скуки и одиночества, от вечной промозглой осенней тоски, что под сердцем, там где темно, там где пряно пахнут опавшие листья, слишком много тебя было принято мной внутрь. И ты не вылечил меня, но отравил. И слишком поздно я узнала о том, что вылечиться от этой печали невозможно.
Приходи, пей свой чай и рассказывай как твоя жизнь. Ты небрит и у тебя грустный задумчивый взгляд. Раньше я думала что ты что то знаешь, что то помнишь о нас, о нашем прошлом, о той истории, что повторяется из жизни в жизнь. И вот нас опять трое, ты имеешь привычку никогда не выбирать меня и уходить с первой встречной, с любой. Лишь бы не выбрать меня. Твое отвержение длится вечность и один день, возможно когда нибудь тебе надоест эта игра. Приходи и садись, нам есть о чем поговорить, если ты хочешь говорить о чем то кроме погоды и курса валют.
Очень устаешь от общения с людьми, которые тебя не видят. Они говорят "мы" подразумевая под этим и тебя, но во всех их словах есть только "я", и это их "я". Они так быстро и часто вешают на тебя свои ярлыки, что становится одновременно смешно и трудно дышать под всем этим грузом чужих иллюзий. Им кажется что они тебя знают и вот они уже выдают свои рассуждения на твой счет, на счет твоей жизни. Они дают советы, так как "со стороны виднее", но они часто забывают твое имя и цвет глаз, иногда могут спутать с прохожим в толпе людей и почти двадцать лет не могут запомнить сколько ложек сахара ты кладешь в чай. Другой - это всегда чужой и это всегда стена. Иногда она теплая и об нее можно погреться, иногда она холодна и равнодушна. Другой - это всегда иной взгляд нам мир и опыт, который имеет место быть лишь у него самого. Мы так любим рассуждать о том, как жить всем нам, как устроить чужую жизнь, но устроить свою - мы не можем. Нам всегда или слишком жарко, или резко вдруг холодно. Нам хочется то в отпуск, то на другую работу, то потеряться где то в глухом лесу и не слышать больше никогда людской речи. Людской раздражающей речи, не слышать чей то неприлично громкий хохот, несмешные шутки, чужие долгие разговоры по телефону в общественном транспорте. Мы все знаем, где для других находится это мифическое "хорошо", но вот где оно для нас - мы не знаем. И кажется порой, что его просто не существует. Постоянная смена, то аврала, то давящей тишины, одна болезнь сменяет другую, движешься от неудачи к неудачи и свой желанный успех видишь лишь в мечтах.
А когда сбываются мечты - ничего не меняется. Но тебе никто об этом не говорил и ты не то рассержен, не то шокирован. Всё та же тишина спускается тебе на плечи под вечер, всё то же одиночество чуешь притаилось под сердцем. Ничего не меняется, ты куда то бежал и вдруг оказалось, что это был бег на месте. В этом моменте многие заканчивают жизнь самоубийством, кто то спивается, кто то теряет рассудок. И лишь единицы способны смеяться над этой величайшей шуткой, смеяться до слез, отпустить всё, что с таким трудом добывалось и начать сначала. Где то там на пути были рассеяны семена радости, счастья и вдохновения, где то там у дороги росли душистые яркие цветы. Достижение мечты это еще не конец для тех, кто сможет подняться после этого удара, это всего лишь пройденный путь, один из множества.
Любовь может подарить многое, но она ничего не может отдать тебе навсегда. Если ты поймешь это, то я расскажу тебе свое молчание и мы никогда не встретимся в этой жизни. Этого будет достаточно.
На мне слишком много одежды и слишком много прошлого запуталось в моих волосах. Мои жизни переплетаются одна с другою и я порой путаю имена близких мне людей, события накладываются друг на друга, кто кого бросил, кто кого предал... Лабиринты реальностей сменяют друг друга, один мир похож на другой, не отличить. Когда тебе станет невыносимо скучно жить под этим вечно голубым и высоким, приходи и я заварю нам чай, мы будем пить его молча... мы просто будем и этого будет достаточно.
что бы быть писателем нужно презирать людей. никто не становится писателем из за любви к людям и этому миру. всякий кто взял листок и ручку внутренне понял, что он никогда, никогда здесь и ими понят не будет. он пишет в никуда с надеждой в его ржавом, глухо бьющемся сердце, что будут те, что его однажды поймут, услышат и оценят. и чем сильнее презрение к людям и их миру, тем больше писатель пишет, тем больше он отдаляется в своих писаниях от людей и от этого мира.
книга создает рамки, за которые становится сложно выйти. персонажи должны быть названы теми же именами, как и в начале, даже если они никогда не существовали. важно не забыть цвет глаз главного героя и не перепутать времена года. сегодня осень. говорить можно о многом, множить истории и смыслы. но почему то главное всегда является чем то одним, оно старо как мир и кажется все только и говорят об этом. всегда говорили. чем меньше мир людей касается тебя, тем меньше хочется рассказывать о том, что происходит в этом мире. слова приходят неожиданно, накатывают волнами, а потом - уходят. и ты остаешься один, на пустом берегу, ветер обдувает твои плечи, в твоем сознании нет ни единой мысли. кажется всё ушло и все ушли, оставили тебя сирым и пустым, впереди холод и темнота. в такие моменты лучше всегда писать стихи, всегда что то писать, иногда потом оказывается это очень хорошо, проникновенно. а порой ты сидишь в этой тишине и ничего не пишешь, и день, вечер просто проходят. просто проходят...
люди всегда ждут каких то событий и дат, им обязательно нужно что то ждать, иметь ориентир в будущем. они постоянно убегают из настоящего момента и их победы и свершения их не радуют, никогда не дарят им чувства удовлетворения. надо опять куда то бежать, за чем то гнаться. так они бегут мимо жизни, мимо других людей. им кажется, что они очень заняты, что они живут очень насыщенную жизнь.
вечерами время останавливается, хорошо если ветер, хорошо если окна открыты. слушаешь ветер.
слушай, слушай поет ветер,
стучит в окна дух лесов.
никого с тобой на свете,
ветра тыщи голосов.
по сараям, по амбарам
бродит ветряная ночь.
заведет о чем то старом,
тем кто в прошлом не помочь.
поаукает, повоет,
потрещит огнем в печи.
вас на свете только двое,
слушай ветер и молчи.
я смотрю на этих людей и вижу игры, в которые они играют. людям нужно придумать проблему, что бы посвятить свою жизнь ее решению, поиску этих решений. люди проклинают свои проблемы, ругают их, но если не будет проблем, то многие просто потеряются, они будут растеряны, так как совершенно не знают, чем себя занять помимо решения их проблем. люди создают себе такие условия жизни, что бы было больно и неудобно, потом они долгое время пытаются перевернутся с бока на бок, стремятся что то изменить. дети в песочнице заняты не менее важными делами, они строят замки на песке. вся наша жизнь - замок на песке. прибегает волна и смывает всё, что мы с таким трудом и вдохновением успели настроить. смывает наши имена и даты, наш образ рассеивается по этому пространству. в очередной раз ты приходишь на эту землю, и ничего не строишь. ты смотришь на безграничный океан, что бушует, что гонит волну, которая унесет всех вас... скоро унесет. смотришь на людей, что бегают и суетятся, кто то кричит: быстрей, быстрей! и хочет успеть достроить свой замок, кто то понял и просто сидит и тихо плачет, кто то рассказывает детям сказки и они все вместе пьют какао. проходишь мимо всех этих людей не касаясь их, не встречаясь взглядом, всем чужой и незнакомый человек. кажется мы прожили с вами не одну жизнь, прошли бок о бок, о многом спорили, многое делили, любили наверное, но сильнее - ненавидели. мы так долго помнит тех, кого ненавидим. и так быстро забываем тех, кого любили. иногда это оказываются одни и те же люди.
однажды человек принес на берег камни и начал строить настоящий большой замок. на него посмотрели с укором, от него сторонились, он казался странным чудаком. человек умирал не успевая заложить фундамент, это была долгая и сложная работа. из жизни в жизнь он находил старые никому неинтересные развалины своего замка и остаток своей жизни посвящал его дальнейшему строительству. и однажды его настоящий каменный замок был построен и человек стал в нем царствовать. люди смотрели и не верили, люди смотрели и злились. человек слишком много себе позволил, нельзя так роскошно и счастливо жить пока другие трудятся и не видят результата трудов своих. никто не знал и не понимал сколько времени и жизней было человеком потрачено на его замок. никто не хочет видеть работы, которую проделал человек, все лишь видят его грандиозный успех и богатство, все находят тысячи причин для ненависти и клеветы. время их на этом свете уходит, а они все хулят и пакостничают. завтра они вернутся, но им не к чему возвращаться, нечего взращивать. растет только их злоба и ненависть к чужому успеху, к чужой красивой жизни. им кажется, что те люди ее недостойны.
так много уже пройдено и нельзя повернуть назад. путь выбран и началась эта история, которая пролетит птицей по сердцам людей, из одного сердца в другое. женщина, что живет во сне проснется, но это будет всего лишь еще один сон. еще одна страница, еще одна сказка. еще одна героиня, которая однажды вспомнит свое настоящее имя. имя, которое несет она через жизни и миры.
...
Старейшины мира сего разбросаны по углам, по городам и весям, где не ступала подчас нога человека. Они взаимодействуют с пространством на прямую и давно уже не нуждаются в общении людском, в участии и вовлечении во внешние сети этого мира. Они правят внутренним устройством этого мира, они делают свою невидимую для людских глаз работу и не любят привлекать к себе внимания. Только если не случается что то исключительное, только если этого не требуют Высшие. И когда это необходимо они выходят на сцену жизнь так будто были на ней всегда. Любая роль им привычна и знакома, они столько раз здесь жили, что кажется уже ничто не может их удивить.
Ада привезла ее в открытое поле, было серо, холодно и безжизненно. Ада сказала Изе, что будет учить ее стрелять, Иза без радости восприняла это известие, но спорить не стало. Изе было чуждо всякое насилие и жестокость, она восхищалась Адой и боялась ее.
- а тебя никто не боится, - в ответ на мысли Изы сказала Ада, - в тебе нет стержня.
- я не хотела никому причинять боль, - начала было оправдываться Иза.
- ты не знаешь того мира, в котором живешь, - строго говорит ей Ада, - живешь многократно, но это тебя ничему не учит. ты многие разы приходишь на эту землю во времена войн, но ты до сих пор не умеешь стрелять! - Ада резко повысила голос и Иза вздрогнула.
- у меня были как то мысли сходить в тир, - попыталась оправдаться Иза.
- твои мысли тебя не спасут, - вернувшись к обычному тону говорит Ада, - тебе всё кажется, что плохое происходит с кем то другим и где то там, что тебе никогда не придется драться насмерть. и ты не думаешь о том, что меткость твоего выстрела будет стоить тебе жизни. ты наивна, Иза, - Ада поджимает губы в подобие улыбки, - я не смогу постоянно быть рядом и спасать тебя.
Иза молчала и смотрела вдаль, на многие километры вперед было вспаханное пустое поле, оно чернело и сливалось на горизонте с таким же темным осенним небом. совершенно не хотелось думать и понимать почему они здесь, зачем эти учения, почему нельзя жить как прежде. кому нужна эта война и почему нет мира во всем мире.
- в мире нет баланса, - отвечая на ее мысли говорит Ада, - война - это восстановление баланса. почему говорят о том, что перед войной рождается много мальчиков, почему война это в основном дело затрагивающее мужчин? годами и жизнями мужчины накапливают свой опыт, что бы изжить его на войне. война - это мужская карма, это возврат того насилия и жестокости, которое они совершают по отношению к женщинам и детям. когда прекратится насилие к женщине исчезнет война.
- я никогда не думала об этом так, - говорит помолчав Иза.
- я знаю, - говорит Ада, - а теперь - к оружию.
Феодора напекла пирогов и ждала гостей. должны были быть все. Тишка мешался под ногами и требовал третью порцию молока. ишь, ирод, - ругалась на кота Феодора, но молока конечно же ему налила. кони скачут, кони едут, девки смелые летят, - напевала себе под нос Феодора. в ожидании она села за стол на кухне и посмотрела в окно. сгущалась осень, сумерки окутывали природу, скрывали от зорких глаз многое, но не всё. холодало, но тянуло в лес, гулять и дышать этой пряной, опавшей листвой. запоминать этот день, этот час, эту жизнь. как много жизней прожила Феодора, она не помнила. она давно перестала отличать жизнь ото сна. она жила во многих измерениях, сразу в нескольких снах. ее душа была настолько большой и старой, что могла жить сразу многие жизни одновременно. было странно смотреть на тех, кто думали о том, что живут одну жизнь, с ними не о чем было говорить, нечего рассказать. меж ними и Феодорой всегда была пустота.
сели за стол и наступила тишина. женщины сбросили маски и им не о чем было говорить друг с другом, всё было давно сказано, всё было ясно. они молчали. пододвинули шкаф, на котором было большое зеркало в пол, поставили его рядом со столом, ввели в круг. в зеркале была женщина, она так же сидела на стуле положив ногу на ногу и кажется качала ногой. она тоже молчала.
- мы сильны как никогда, - твердым голосом разорвала тишину Ада, - и мы нашли всех, - женщины молча чуть кивая головой поддержали ее слова. более никто не сказал ни слова.
женщина, которая жила в зеркале, когда то уснула и не захотела больше просыпаться в этот мир. она смотрела на всё, что происходит с другими людьми, но ее и этих людей разделяла невидимая стена, она не хотела рушить эту стену. этот мир был слишком груб и жесток, слишком громко сигналили машины, слишком ярко светило полуденное солнце. нет, всё это было слишком для нее. она сделала свой выбор. она навсегда осталась на другой стороне, и никогда не жалела об этом.
ее любовь так же как и всё что она имела в этом мире остались в этом пространстве, она не смогла, а может и не захотела забрать что то с собой. она смотрела на своего любимого мужчину и думала: ах, как плохо, что мы сейчас не рядом, - и позже добавляла: и как хорошо, что мы сейчас не рядом. потом она с удовольствием закуривала сигаретку и отходила в тень, что бы покурить и подумать. она многое узнала про изнанку этого мира, она много встречала людей, которые так же как и она оставались жить между жизнью и смертью. они наблюдали этот мир, они не уходили из него насовсем и это не было наказанием для них, это было их выбором.
иногда она читала стихи и долго пила чай, так как надо было чем то занять вечность, а все дела она уже переделала. новые книги падали прямо к ней на стол и иногда она читала их, то смеясь, то плача. изредко она находила автора, который был и правда достоин ее внимания. когда было грустно и шел дождь она писала письма своим сестрам, которые жили в миру и передавала эти письма птицам, и те улетали. однажды ей пришло письмо, которое взволновало ее, писали о том, что ждут ее с другой стороны, что она необходима и время пришло. она не спала всю ночь и долго сидела за своим столом не зажигая свечи. она знала, рано или поздно они призовут ее. идти в мир не хотелось. воспоминания о смерти и горе были свежи и ужасны, заныл каждый шрам, каждая рана будто бы вновь закровоточила. налетели темной стаей птиц былые воспоминания, как предавали, как казнили, как пытали. всё тот же мир, всё те же люди. играть для них, говорить им, право, думала она, сколько можно? я не скучаю, мне есть чем занять себя, я еще не отдохнула, думала она в свое оправдание. конечно, она могла отказаться. никто не заставил бы ее идти в этот мир без ее согласия. как скучно, как скучно, думала она размышляя о полученном письме, одно и то же. что они там придумали на этот раз? она сделала вид, что задумалась, - да плевать я хотела, что они там придумали! мне скучны люди, мне опротивел их мир, мир тел, идей и высоких идеалов, о которых все говорят, но никто их не видел. зачем то нужна им. опять. придумали роль, написали речь, иди. а хочу ли я? спросил ли кто меня, так размышляла она всю ночь восседая за своим письменным столом без света и без Луны. Луна спала и ей снились сны, снилось что в небе много лун, что она не одна, и им вместе было так весело, так дружно. они перекатывались по небу и заливисто хохотали.
Кто виноват, что твой разрушен град
Что смерть и вой вослед лишь за тобой
Что дым и гарь, что нищета и мор
Что было встарь не видим мы в упор,
Одно и то же.
Не для тебя придет весна и мир
И ты так стар, и больше не кумир
И новый хор, разноголос, нестроен
Ты прожил жизнь, будь твёрд и будь спокоен
Ты жил как мог.
Кто виноват, нечем дышать и смог
Кто виноват, никто нам не помог
Кто виноват, в пожар кидали спички
Здесь больше не поют люди и птички
Но мы здесь жили.
Пусть мы в крови, мы пали и разбиты
Мы с этим миром никогда не будет квиты
И кто то плачет, кто то умер, кто то рад
Ты поздно понял - никто не виноват.
Ты поздно понял, что это мир идей,
Здесь не жалеют ни землю, ни людей
За нами годы, руины городов
Мы стали старше, но мало кто готов
К смерти.
Бери идею, будь громок как плакат,
Жизнь - поле боя, а не Эдемский сад
Сперва винтовка, а после уж парад.
Ты поздно понял - никто не виноват.
не торопись пройти этот путь, не торопись. не подгоняй себя, свою мысль и свое дело. время тянется, кажется что его очень много, а потом внезапно схлопывается, и вся жизнь умещается в одну секунду. один раз моргнул - и прожил жизнь. не торопись. где все ране любимые тобой и родные? где все мечты, что растерял ты покуда взрослел? что осталось от тебя в тебе, в твоем теле, в твоем сердце. другой человек уже смотрит на тебя из зеркала, строгий и важный, взрослый и всё знающий. а когда то мы были детьми. мы придумали этот мир, но мир оказался иным. мир не отвечает нашим мечтаниям и запросам, мир разбивает наши розовые очки и лишает нас нашей детской и румяной наивности. мир больно бьет нас в самые наши слабые места. и вот мы взрослые, одинокие и грустные. собранные в стаи, но эти стаи не греют нас, не дают нам чувства общности и любви. каждый знает, что он здесь - один. нельзя больше смотреть на мир детским наивным взглядом, нельзя надеяться и верить зная, что мир не прогнется под нас. годы научили нас гибкости и терпению. только самые упорные и терпеливые оказываются на вершине горы. и их будет немного. большинство сдаются не успев вступить на этот путь, очень многие в течении всей своей жизни будут оплакивать свои разбитые розовые очки, свои детские иллюзии, будут залечивать раны и снова ворошить их, омывать слезами. они не сделают и пару шагов в этот мир, который оказался другим. нас мало любили, нам ничего не рассказали, нам не дали бронежилета, а здесь - стреляют. и если тебя не убило случайною пулей, если ты весь в крови, но продолжаешь дышать, значит есть шанс. шанс не только выжить, но и - жить. находить пути и лазейки, прогибаться там, где твердо и прогибать там, где тонко. плавно течь по этому пространству как вода, слушая и вникая во всё, что вокруг. шум ветра и треск ветви расскажет тебе лучше об этом мире, чем множество людей и историй. только слушай, только научись обращаться в слух.
время зализывать раны безвозвратно ушло. те, кто выжили - выжили, те, кто нет, тех уже нет с нами. время подняться и отправляться в дорогу. этот мир не такой как нам представлялось, но он ждет нас и он - рад нам. он ждал именно нас. и сейчас мы нужны ему как никогда.
...
ветрено в городе N. вечер спустился быстро и незаметно, мал световой день стал, короток. осень обрывала листья и раскидывала их по ветру, хохотала и пугала тем самым в темных подворотнях и без того пугливых, уставших людей. оставались еще на деревьях желтые листья, хотя половина из них уже были голы и серы. где то зеленела трава, обманчиво и игриво. изредка громко кричала птица и кто то вздрагивал за темным окном и поправлял поуютнее шаль на плечах. горела в окне свеча, свет ее был одинок и неярок, как множество маленьких жизней и нелепых судеб в этом необъяснимом и пугающем своей необъяснимостью пространстве.
она сидела в своем кресле закутавшись в шаль и смотрела на подрагивающее пламя свечи, она чуть улыбалась склонив голову набок. наверху на шкафу что то шуршало и хрюкало, сладко посапывали кошки спавшие в разных местах ее квартиры. она прикрыла глаза и поток ее мыслей унес ее далеко-далеко из этого города, из той жизни, которой она жила вот уже три десятилетия. она летела интуитивно и наслаждалась легкостью, полетом, радостью, что наполняло ее сердце светом и теплом.
они сидели в большой библиотеке, которая на первый взгляд была вся из золота, книги и свет, пол и потолок, всё было желто блестящим, сияющим, драгоценным.
- я не понимаю, что ты рассказываешь мне, - строго говорит человек, образ его размыт, очертания его не ясны, человек ли это?
- я не знаю, как рассказать понятнее, - пожимая плечами отвечает ему женщина.
- мне нужно увидеть самому, - о чем то задумавшись говорит он.
- но как же, - удивленно вскрикивает она, - а на кого вы оставите, - она быстро оглянулась по сторонам, - на кого вы оставите небо и все эти знания?
- я подумаю, - отвечает ей властный голос, - мне надо увидеть самому тот мир, я пойду на землю.
- вы не знаете, что ждет вас там... - чуть помолчав говорит она ему.
- мне надо узнать, - кажется что то взрывается сверху над их головами, множество разноцветных огоньков разлетаются во все углы этой бескрайней вселенной. где то слышится стройный хор множества голосов, поют молитвы, потом сбиваются на частушки, потом слышится одинокий женский то ли напев, то ли плач. кто то кричит все сильнее, нарастает, обретает плоть этот женский крик. кажется в одной избе баба родила дитя.
когда бог решил придти на землю, что бы посмотреть на этот мир, изучить его изнутри, не все оказалось так просто. первый раз его нечаянно задушили, когда принимали у его матери роды. второй раз его задушили намеренно, так как ребенка в этой семье никто не ждал и самим было есть нечего. в третий раз его младенцем отвезли в лес и бросили на съедение волкам, так как ему не посчастливилось родиться девочкой, а что делать с девочками никто не знал, они были очень бесполезными существами. подрастут станут приносить в подоле, а как известно и самим есть нечего. в четвертый раз ему удалось прожить почти до 4 лет, но когда он заговорил на древнем и никому неизвестном языке, его родня подумала, что он одержим дьяволом и они в очередной раз убили его. оказавшись опять на небе бог призадумался, как сложно однако просто попасть в этот мир. люди отчаянно не хотели принимать нового человека, всего боялись, жадничали харчей, жалели своего времени потраченного на его взращивание и воспитание. как странно, думал бог, как странно...
один раз ему посчастливилось прожить почти до 16 лет, он был невероятно умен и не читая никаких книг на всё выдавал свои умозаключения и много рассуждал уже лет с 10 об устройстве этого мира, о том, что здесь нужно изменить, как можно всё улучшить. родственники его долго молчали и слушали его речи, а потом как то за его спиной сговорились и свезли его насильно в психиатрическую лечебницу, где его закололи до смерти какими то мало известными лекарствами. оказавшись в очередной раз на небе после своих приключений, бог рявкнул: да что ж это такое!
и вот в один раз ему все таки удалось дожить до своего совершеннолетия и не умереть. он собирался начать свою отдельную взрослую жизнь, оглядывался по сторонам как бы не веря, что он еще жив, еще не умер. долго и изучающе смотрел на себя в зеркало и то и дело повторял свое имя: Вася, кхм-хм... Вася. что ж за имя такое, думал он почесывая свой затылок, что общего я имею с Васей, думал он рассматривая свою еще полудетскую физиономию в зеркале. ничего общего, однозначно заключил он, ничего, ровным счетом ничего общего с Васей не имею. но тогда зачем, ткнувшись носом прямо в зеркало и уставившись себе в глаза продолжал он свои размышления, тогда зачем они так меня назвали? какого черта Вася? - возопил он и быстрым, резким движением взъерошил на голове у себя густые русые волосы. не понимаю, не понимаю... отзывайся всю жизнь на имя, которое ничего общего с тобой не имеет, ничего общего.
жизнь пошла его своим чередом, учился, спорил с учителями, получал двойки, был выгнан из училища. работал то в лавке продавцом, то грузчиком, забыл зачем вообще приходил в этот мир. зачем то захотел жениться, женился, нарожали кучу детей. смотрел на себя в зеркало, вечерами по долгу оставался один и сам себя вопрошал: что я делаю, что я делаю? и сам не мог себе ответить. кажется, живу. почему так, зачем так, с моим опытом, с моими знаниями. как всё это странно.
иногда ночами приходила она и он ей в подробностях рассказывал про все свои приключения, как подешевле купил муки, как сосед пытался его обмануть, а он его раскусил, как растут дети и совершенно разочаровывают их с женой, какие идиоты, какие лоботрясы, и это их дети! иногда он под это дело немного выпивал и закусывал соленым огурчиком, от мыслей о детях переходил на политику, потом вдруг вспоминал что ему уже немало лет, задумывался о смерти и замолкал. хотел писать, думал он вечерами, хотел описать этот мир, и не пишется. дрянь одна, и не пишется. не хочу их писать, свой век не хочу описывать, довольно и на словах этой дряни, что б она еще и в книгах была. посажу дерево, придумал он однажды, и правда, посажу дерево, это и будет моим вкладом в эту жизнь. пусть оно растет и крепнет, зеленеет и цветет, будет время и кто то сидя под этим деревом напишет то, что хотел написать и я. пусть пишет тот, кто там в будущем, а я, я не хочу. мелочь и дрянь, и сам я зачем то иду тем же путем.
- как жизнь? - улыбаясь спросила она его.
- кажется, живу, - без тени улыбки отвечает он ей, - работал, пил, поседел.
- много узнал? - спрашивает она его и снимает улыбку с лица.
- да как то все не с руки, - нехотя отвечает он ей, - крышу чинить надо, дети денег требуют, в город ехать хотят, сосед ворует. некогда и почитать.
- зачем читать? - говорит она, - ты и так всё знаешь.
- дык, - почесав затылок отвечает ей Вася, - кажется забыл.
- очень жаль, - говорит она ему, - очень жаль...
- иногда мне кажется, - говорит Вася, - что моя жизнь могла пойти по другому, совсем иначе. мне кажется будто я не на своем месте.
- да, это так, - говорит она ему, - эта жизнь не твое место. ты здесь случайно.
- все эти близкие здесь мне люди, эти земные дела опутали меня с головы до ног, я живу и забыл, что живу, я не помню кто я. я привык к этому имени и давно не видел своих глаз. мне страшно смотреть самому себе в глаза.
- примерно так это и происходит, - снова улыбнувшись говорит она ему.
- что? - растерянно переспрашивает он ее, - что происходит?
- жизнь, - засмеявшись отвечает она, - так и происходит жизнь.
- но это очень жестоко, - говорит он ей и дергает себя за волосы, - это подчас мучение.
- это еще не началась война...
люди так любят строить планы, но этот мир никогда не считается с их планами. если посмотреть на этот мир с высоты птичьего полета, то ход нашей жизни и истории кажется выдумкой и абсурдом. случайные люди меняют ход истории, все дерутся друг против друга, но никто не знает зачем и почему он поступает так, а не иначе. никто ничего не понимает, всем страшно. кто то, а возможно это все мы, катим колесо истории, но не видно куда оно катится... разбегаются люди, что бы не оказаться под колесами, и не видя обрывов падают в черные пучины, теряются, распадаются на осколки и атомы. исчезают так же, как исчезали прошлые города, цивилизации, народы. гонимся за количеством забывая о качестве. и вот так много нас, так много, что кажется сама земля взбунтовалась и хочет стряхнуть нас всех, как стряхивает блох уличная кошка. подите прочь, брысь. надоели.
пока люди, которым кажется, что они знают как устроить этот мир творят бардак, наиважнейшим делом может стать любой пустяк. посадить дерево, перекрасить забор, испечь пирог. нарисовать картину и написать стих. этот грохот что раздается из самого центра этого мира, этот дым и гарь - здесь вечный ремонт, вечная реконструкция и не будет ей ни конца, ни края. никто ни с кем не согласен. и не согласится никогда. они всегда будут драться, они всегда будут делить этот мир, который никому не принадлежит. пусть делают что хотят, но на окраине миров всегда будет белый сад, сад, где много плодовых деревьев и цветов, где гуляют поэты и художники, где поются песни и слагаются поэмы. там поют птицы и изредка до этого сада долетают снаряды и рушат их нерушимый покой, рушат только внешне, только на время. они живут другим миром, другими веками, пыль и копоть века настоящего будто не касается их. там слагаются сказки и случаются небывалые чудеса, там любая мечта становится явью, эти люди жили когда то и они будут всегда. жить миром искусства - это всегда протест против мира реального. как можно восторгаться стихами там, где убивают? но если бы не было стихов мы бы не смогли найти оправдания этому миру. отдельные люди то рушат, то заново пытаются строить этот мир, но живет этот мир, дышит только искусством, только красотой и талантом тех, что всегда идут где то параллельно истории этого мира. они душа и дыхание этого мира, они его тихий и еле ощутимый вздох.
ветрено в городе N
клены ждут перемен
река затихла, молчит
наряд осени нарочит
и ярок
жизнь - это подарок
каждому по посылке
корона кому, кому ссылки
всякий одарен миром
будет
плача смеялись люди
дела нет никому до их судеб
дела нет никому до их боли
неси беду в подоле, рожай в поле
жива доколе
ветрено ночью и вьюжно
зима придет раньше срока
пролетит мимо окон сорока
подмигнет и исчезнет как сон
былых времен
чужих имен
нелепых судеб
незнакомых адресов
сон, где стаи бродячих псов
голодны что и кровожадны
мы не то что злы и беспощадны
но мы странно живем
и не знаем об этом.