Я рад приветствовать вас снова, пускай мы вовсе не знакомы.
Прошу простить за хамский говор, но не пройтись ли вдоль тех заборов, где авторы страны суровой в трех буквах объясняют суть происходящего вокруг?!
А там, в укромном уголочке, с блокнотом, ручкой на пенёчке уселся автор пошлых строк и наблюдает небосвод.
И в небе красоту лишь видя и все другое ненавидя им сочиняется стишок: о ****стве, сексе и разврате. О смерти, религиозном рабстве и о других продажных тварях, что повстречались многократно. А так же строки о любви. Но как и искренность, увы, они достаточно редки.
В раздумьях взгляд свой опуская, так и не увидев в небе рая, в гниющем обществе страдая, к нему предшествовала толпа: с плакатами и флагами, безумно вереща;
- Мы критики, мы авторы, художники пера и все твои работы - сплошная ерунда.
Стоят и ожидают, ждут грязного словца, хотят себя уверить, что их мораль верна.
Все так же, в своих мыслях, на небо посмотрев, он записал в блокноте:
"Я просто человек"
И вы все тоже люди. Вы все. До одного. Не критики, не авторы, писатели, банкиры. Не плотники, не дворники, повара, актёры.
Вы все частички космоса. Великого! Большого!
Так почему же он, что "оголял пороки", все это понимал, но был столь одиноким?