Он теребил налитые груди и искал сосок… мамочка! Как в детстве… Сладкое чувство, что ты младенец и молоком питаешь своё тельце… Тебе не подходит грубая пища: вкус сложный, да и нет зубов, а нёбо устроено так, что сосок чётко ложится и, закрыв глаза, ты предаёшься вкусу как бы материнского молока, которое тёплым мазивом разливается по телу, согревает душу. Вот так. Не иначе. Он ищет эту мягкую упругую грудь, сосок как спелый плод; желание забыться, уйти от взрослых проблем, доверить свою самость женщине: она знает всё о нём, она добра, она любит…
Она же ищет в нём… костыль, на который можно опереться, который наливается упругой энергией по мере, как ты нежно берёшь его в свои ладони, формируешь то, что не позволяет упасть, поскользнуться на извилистой дороге жизни. Он выручит, он с головой, он примет на себя решения, на которые рассчитываешь в своей полной растерянности, он подставит себя в случае падения, он крепок и силён пока с тобой, пока в тебе…Он может дать надежду на будущее, на продолжение твоей истории. Без него жизнь останавливается…
Трагичен мир, когда рушатся опоры, вышедшие из животного мира. Не пережить, когда у Него нет вскармливающей груди, у Неё – костыля. Это не любовь. Что-то другое…