Что б доброе сказать, о чём бы светлом написать?
Да из памяти лишь только грязь в сознанье лезет.
Куда спешить, зачем бежать, кого учить, кого спасать?
Ведь наперекор всему, сознанье прошлым грезит.
Как не крути, но тайники души наполнены не светом,
А тем, что собирал в пути, хоть мог дорогою другой идти.
Но почему-то шёл всё этой, совсем не находя ответа,
Пытаясь даже, в мире внешнем, что-то для себя найти.
Очень, очень много тайн на свете, но знаю лишь одно,
Неумолимо время, скоротечно, дыханье старости в лицо...
Ошибки, это бремя и беспечность, всегда влекущее на дно,
Когда войдём мы в вечность, замолвят ли за нас словцо?