Простите те, кого не знаю, простите просто валуны, простите те, кто вечерами соображает «на троих»… Простите деточки в колясках, простите мамы за бугром, в кого я просто, мимоходом бросаю словом-кирпичом. Меня простите, что бухаю, за то, что время провожу у холодильника, вздыхая, топча последнюю межу.
Прощения просят поколения, с ухмылкой, с меткой у виска, прощения просят без прощения и без любви, наверняка. Кого-то скупостью обидел. А паренька ударил в пах. Меня людчайше ненавидят и лидер тьмы, и патриарх. Прошу прощения у Вселенной, что из блудницы вылез в мрак, где тени шепчут поздравления « Привет, дружище. Гутен таг». Я, спотыкаясь о прощение, ловлю любви не стойкий раж, ни словом - делом без сомненья приобретаю антураж; так привлекательно противен, одет в тряпьё из бутика, мой нрав вполне по жизни мирен, продукт цивильный – это я. Зачем живу? А хрен то знает. Не зли меня : я «пасть порву», и «блевотина» наезжает, когда я сам себя блюду… Анализы вполне приличны, «живи себе, как жил», живу, но жизнь - картинка не логична...Кошмары. Бл@дь. С ума схожу.