говорят, что скоро осень, на асфальте то тут, то там сухие желтые листья, сходит жара и чуется вечерняя прохлада. жизнь прошла, как день прошел. столько всего хотелось успеть, узнать, увидеть, времени оказалось слишком мало, руки оказались слишком коротки, что бы обхватить весь мир. бегаешь весь день без остановки, но все равно что то упускаешь, там не был, этого не знаешь, невозможно. жизнь всегда опережает, за ней нельзя угнаться, ты замедляешь свой темп, и вот ты уже не в моде, ты не понимаешь современности, и ты ей больше неинтересен. слишком много новых героев, талантливых людей все больше, нечем удивить публику, публика сыта и капризна. все привыкли, что им надо угождать, никто ни перед кем не умеет склонить головы, каждый считает себя выдающейся личностью, но мало кто работает над этим. все эти люди пройдут и в этом их плюс, рано или поздно смолкнут их голоса, их должно стать меньше, намного меньше, они создают очень много шума. можно сесть под большое раскидистое дерево и ждать, скоро эти люди изживут свои жизни, износят свои тела, и уйдут. пусть бегают, пусть суетятся, это временно. они так громко кричат от того, что знают - они смертны. бессмертное тихо и незаметно, ему незачем привлекать к себе столько внимания, оно вечно, оно было здесь всегда. беснуется мелочь, вздымается людская грязь, заговорить с этими людьми означает добровольно вступить в болото, испачкаться. надо сохранять молчание, раздражение подступает, от злобы давит виски, но - не имеет смысла. их шум это шум времени, их суета - это мелочь жизни, это сор, они шелуха, которая слетает с тех, что остаются здесь навсегда, их слишком много и это их минус. они не знают, чем занять себя кроме как увеличивать свое количество. жить становится все труднее, но это ни о чем им не говорит. они глупы и наивны, но их наивность не умиляет, а вызывает только злость. так сложно думать, когда нечем, кто виноват, что этим людям не выдали ничего помимо ног и рук, и головы с ушами, кто виноват? доволен ли бог своими созданиями, что смеются пошлым шуткам и не знают, что такое поэзия и красота, наверное ему стыдно. так много бездарных людей, пустых жизней, шума из ничего. растраченного ресурса этой планеты, ресурса что тратится на совершенно бесполезных существ, что они дали этому миру, кроме пошлости, ограниченности и убожества, что принесли они ему? как смели они жить здесь, тратить попусту слова, занимать пространство. эти люди недостойны своих тел, этого мира и своей жизни, они пусты и неблагодарны, их сознанием правит спам, они пожирают всё что видят вокруг, но ничего не производят, ничего не дают этому миру, они оставляют лишь мусор после себя и отвратительное зловоние. самое лучшее, что в них есть - это их смертность, они уйдут, и в этом их плюс.
однажды она вышла замуж, это случилось совершенно спонтанно, как то само собой, она и не заметила, как оказалась женой, а после и матерью. жизнь не давала ей ни минутки свободного времени, ей некогда, да и не о чем было думать. они занималась детьми, которых становилось все больше и больше, постоянными обедами и ужинами, иногда она садилась поздно ночью у окна и пила в тишине чай, это были лучшие мгновения ее жизни, но очень скоро ее звал в спальню муж, а потом у нее рождался еще один ребенок. она не знала зачем это все происходит, так жили все и никому не казалось это странным. но отчего то ей думалось, что с ее жизнью, что то не то. она втайне подозревала, что можно жить иначе. иногда она смотрела на высокие горы вдалеке и мечтала о том, что бы подняться на самую вершину, но когда она сказала об этом мужу тот посмеялся над ней, ей никогда не быть наверху горы, она слишком слаба, она не сможет туда подняться, у нее много детей и ей надо ежедневно готовить мужу, он никуда ее не отпустит. и потом она долго думала над его словами, что он "никуда ее не отпустит", получается я в тюрьме, сделала вывод она, моя семья это клетка, мои домашние дела это не выбор, а обязанность, получается я рабыня. я не могу выбирать делать мне что то или нет, хочется мне этого или нет, но я должна это делать. этой ночью она не подпустила к себе своего мужа и он ударил ее. так она поняла, что его слова о любви всегда были ложью. он не любит меня, сделала вывод женщина, никогда не любил, он ведет себя со мной как с рабыней и ждет лишь моего подчинения, он не спрашивает что хочу я, он только смеется надо мной или грубо обрывает мои слова, он никогда по настоящему меня не слушал. она сидела так в своей красивой гостиной и наблюдала за игрой их многочисленных детей, она родила их от человека, который никогда ее не любил. а вчера он ударил ее, и даже не извинился. ей стало страшно, оказалось, что ее семья не только клетка, но это опасная клетка, здесь ее могут ударить, унизить, она совершенно бесправна. кажется я хочу сбежать, все чаще думала она вечерами, я хочу забыть эту страшную жизнь, как дурной сон, я хочу оставить всё далеко позади, мне надо подняться в горы, там я найду свое освобождение и там я смогу понять - кто я.
она сбегала из дома несколько раз, но муж нагонял ее и насильно возвращал домой, а после долго и сильно избивал ее. пока заживали ее переломы и синяки, она исполняла роль примерной супруги, но как только приходила в себя она сбегала вновь. и он снова догонял ее и возвращал домой. она бежала всегда в одном направлении, в горы, иногда ей удавалось укрыться и переночевать прямо под открытым небом, это были лучшие времена в ее жизни. она разжигала костер и тихо пела на неизвестном языке, она многое вспомнила и поняла что ее жизнь стала ошибкой, она должна ее исправить, она найдет ответ высоко в горах. но на следующей день ее догонял муж и волочил по земле до дома, с пинками и ругательствами. она знала что в один такой вечер он забьет ее до смерти, с каждым разом он становился все злее и ничего не боялся. никто не защитит меня, думала она, здесь никогда не защищают женщин, почему я раньше никогда этого не замечала? прежняя жизнь осталась далеко позади, она уже не могла наивно радоваться цветам на подоконнике и вкусному пышному пирогу к чаю, это было такой мелочью по сравнению с тем, что вся ее жизнь подчинена чьим то желаниям и что ее дом стал ее тюрьмой, а ее муж - главным врагом, которого она теперь тихо ненавидела и желала ему смерти. если бы он умер это было бы прекрасно. о, если бы он умер! но это было мечтой и скорее всего она умрет гораздо быстрее.
перед тем как бежать в очередной раз она собрала своих подросших дочерей и дала им указание бежать этой ночью из родительского дома, бежать куда глаза глядят и никогда не возвращаться. она рассказала им о том, что их ждет если они станут жить такой же жизнью как она, она показала все шрамы, которые оставил на ее теле их отец, девочки плакали и очень боялись уходить из дома, но она настояла и сказала, что это ее последняя воля и они обязаны ее исполнить. она помогла собрать им вещи, заплела каждой по тугой косе, поцеловала последний раз и пообещала, что они обязательно встретятся еще, но уже не в этой жизни. она сказала им о том, что они должны стать свободными и никогда не подчиняться мужчине и никогда не рожать от него детей, она взяла с каждой дочери клятву, что та не выйдет замуж и не родит детей. дочери плакали от страха и непонимания, но дали своей матери клятву, что никогда не выйдут замуж и будут жить свободными, как бы трудно им не было. в эту ночь женщина опять бежала, но она не сильно торопилась, она знала, что ее нагонят, если не сегодня, то завтра. она наслаждалась каждым часом, каждой минутой своей свободной жизни. она искупалась в озере абсолютно голой, она улыбалась солнцу и мечтала о том, как она будет жить свою следующую жизнь, она придумывала себе знаки на пути, она хотела заранее подготовить себя к будущей жизни. она смотрела на высокие горы и знала, что она обязательно дойдет до самой высокой точки, если не сейчас, то позже. нет невозможного для нее потому что она совершенно свободна внутри, цепи прежней ее жизни скоро спадут, ей не было жаль, так бывает, что иногда мы попадает в сети, долго бьемся, но выхода нет. пусть закончится эта глава и начнется следующая, там она обязательно будет счастлива, там она будет мудра, она многое поняла и теперь ее нельзя будет обмануть так просто. этой ночью муж нагнал ее и забил до смерти прямо в горах, там ее и похоронили, без креста и без памятника. еще одна безымянная женская могила. ее дочери бежали этой ночью из дома и пока их отец был занят погоней и убийством их матери, он не успел нагнать их. они рассеялись по свету и как и обещали матери жили свободными и никогда не сходились с мужчинами. иногда они встречались высоко в горах все вместе и пели песню в память о своей матери, они знали, что она их слышит и она очень рада за них, она знает, что сделала для них все что смогла, она рассказала им правду и ее жизнь была для них примером, что случается с женщиной, когда она наивна и любит. то, что тебя убивает, говорила она им, никогда не может быть любовью, когда тебе обрезают крылья - это насилие, когда ты должна делать то, что не хочешь - это рабство. когда смеются над твоими мечтами - это подло. люди прикрывают всю мерзость подчиненного положения женщин словом "любовь", если заглянуть за это слово, то станет ясно, что женщину любят до тех пор пока она согласна выполнять заданную ей роль, но как только она отказывается от ранее выученных действий и слов, на нее тут же обрушивается волна злобы и раздражения, она должна быть только такой, как ей говорят. как страшно быть женщиной в этом мире, говорила она своим дочерям, но еще страшнее сидеть в клетке с врагом и не знать о том, что ждет тебя завтра, а потому - бегите, бегите! и никогда более не оглядывайтесь на отчий дом, бегите навсегда, спасайте себя и претерпевайте всё ради своей свободы, ради миллионов женщин, что закованы тяжелыми цепями своих семей, что вынуждены жить в постоянном рабстве и искать ничтожные поводы для радости в своих тюремных клетках. бегите, бегите! и никогда не возвращайтесь...
она вспоминала свою прошлую жизнь как сон, это было давно и кажется даже неправда. она снова почувствовала страх в своем сердце, жить было по прежнему страшно. иногда хотелось спрятаться далеко-далеко и жить там, где не ступала нога человека, забыть людскую речь, слушать лишь шум ручья и крик ночной совы. однажды я уйду очень далеко, думала она про себя. я устала от этого мира, слова теряют смысл, всё теряет смысл, жалко только их, таких же как я, одиноких и гордых, счастливых в своей свободе, но таких униженных этим миром, оскверненных, их тела насиловали и били, их сердца разбивали, вынимали души, издевались над ними и выставляли на смех. только ради них я еще здесь, и буду здесь пока я нужна им. а потом я уйду далеко, я забуду людскую речь, наверное я стану птицей, а может быть песней, забытой песней.
вечерами она садилась за свой письменный стол и писала стихи. иногда писалось много и хорошо, иногда не удавалось написать и строчки. один раз она прочитала чьи то слова о том, что писать это просто. она долго хохотала, она спутала день с ночью, смеялась и не могла остановиться. писать это просто. какие противоречащие друг другу слова, просто и писать. люди так глупы и так смешны в своей глупости, они считают, что можно делать плохо и никто не заметит. кто то обязательно похвалит, найдет плюсы и рассмотрит в твоем черновике шедевр, но как быть с осознанием того, что это лишь черновик? есть те, что готовы выдавать свой набросок, быстрый и слабый за серьезную работу, им всё легко. они готовы издавать книги, которые лишены смысла, гордо читать откровенно слабые стихи, спокойно принимать похвалы и овации. они даже сами готовы поверить в то, что это хорошо. писать это просто. в этой жизни просто только одно - умереть, вот это просто. катиться кубарем с горы вниз - это просто. падать в грязь и не вставать - очень просто. жить в пределах человеческих смыслов и мелких интересов - очень просто и легко. а письмо это всегда выход за пределы бытия, письмо это обращение к вечности, если человек пишет о мелочи людской, то он никогда не коснется иных сфер, он будто бы взял колесо, но не едет никуда, а разбил на нем клумбу, вроде бы хорошо и красиво, но не то, и не для этого предназначалось колесо. когда человек идет по краю этого мира и иного он никогда не сможет сказать, что это просто. заглянуть в бездну просто? падать, но не разбиться, потеряться, но найти выход, искать и не находить... но продолжать поиски, свято верить, что слово выведет как красная нить, что оно ведет нас к Богу, к бессмертию, к самой вечности. просто тому, кто предпочитает есть и спать вместо того, что бы думать и искать. кто сидит на обочине, никогда не приближаясь к самому краю, просто жить и не задумываться зачем, для чего. бездумно. бездарно. и писать так же, вот это просто.
иногда стихи приходят и становятся великими сразу после их написания. они не нуждаются в читателе, им незачем ждать 100 лет пока их назовут такими, они всё знают сами за себя. они самодостаточны и подобны горе, встали и стоят, теперь будут жить здесь. их нельзя обойти, объехать, они сказали свое слово, они случились. иногда они слишком хороши, что бы показывать их публике, их хочется читать только дождю и Богу. если такие стихи приходят к тебе ты должен знать, что выше счастья нет на этой земле. что такой чести удостаиваются единицы, что теперь ты не имеешь никакого права жаловаться на жизнь, никогда! ты получил всё. и даже больше. ты на вершине горы, очень высоко, твое лицо не видно этим людям, ты подобно богу скрылся за облаками, они не знают как и почему ты можешь делать то, что не дано им. а тебе дано. ты слишком велик еще при жизни, трудны твои речи, ты не можешь быть понят ими, шум современности стихнет и обнажит твои слова, но это будет потом. а пока продолжай начатое, кроме тебя некому петь и нет у них ни глаз, ни уш для этого мира, глухи и убоги, слепые котята, ничего не знают, чему то смеются, злятся. они никогда не смогут причинить тебе вреда, а ты им да. твоя сила может раздавить их, твоя мысль может свести их с ума, они никогда не пойдут за тобой ибо ты ведешь их к бездне, но они не умеют летать. для них твой голос это зов к смерти, смерть для них это конец всего. о, Поэт! ты не знал, что твои читатели всегда были смертны, а ты - вечен. вы идете разными тропами и вас ожидает разная участь. ты переходишь из жизни в жизни, сон сменяется сном, а для них любой лабиринт это всегда тупик и только чернота. свет рождается изнутри, и многое надо, что бы внутри что то да зажглось, так мало света на земле, так мало светлых. и если ты поешь, значит где то горит огонь, значит еще одно сердце чувствует и верит, значит - возможно всё. будь голосом тех, у кого нет ни слов, ни песен, дай им веру в то, что однажды они обретут Слово, пусть они поверят магии письма, пусть зажгутся их сердца, пусть их жизнь осветится твоим даром, ты есть свет и ты зажигаешь сердца миллионов.
надо садиться писать, подумала она, снова вечер, еще один день прошел, они ждут мои письма, надо писать. сегодня был прекрасный день, с утра раздражали люди, но это привычно. солнце светило ярко, но не было жары. наверное ее больше и не будет. я пишу, а по бокам лежат мои кошки, и спят. кошки волшебные и шлют вам лучистый привет, говорят, что завтра будет хороший день. может быть пойдет дождь, но это неважно. ночами кричит сова и кажется она что то знает. скорее всего она не расскажет нам подлунных тайн, но возможно принесет мышь на подоконник. я ее оживлю, я так умею, в моих руках и мертвое воскресает. будет тихая ночь, город будет спать, я далеко от города, я далеко от вас, но бывает я прилетаю и сажусь на верхушку дерева, что напротив вашего окна, я смотрю как вы спите и посылаю вам приятные сны. сон это всегда дорога в вечность, сон - это всегда я.
так мало букв и слов кажется мало
нас современность никогда не понимала
под пылью звезд, под книгами, под бытом
нас прячет жизнь, мы песня о забытом
услышать нас нельзя в шумихе дикой
и горечь не тягается с клубникой
люди слабы и все так любят сладость
а мы есть то, на дне лишь что осталось
темный осадок, память, тяжесть чувства
мы боль в груди рождает что искусство
наш мрачный лик вдали виден не сразу
ведь солнца луч нужен и алмазу
чтоб засверкать
и мы прошли, как день прошел и лето
но наша боль в поэзию одета
и эта жизнь воспета только нами
простыми, но бессмертными словами.
...
стоял жаркий август. низко и лениво летали по небу птицы, медленно ездили машины по дорогам, казалось, что весь мир немного в полуденной дреме, всё живое дремало, находилось в полусне. по асфальту уже разлетались желтые сухие листья, совсем скоро всё переменится, забудется не только жара, но и теплые вечера, мягкий ветер, всё будет иначе. дожди, холод, ледяные руки, серым будет небо, голыми станут деревья. но пока они спят, зелень их листьев блестит на солнце, переливается, пахнет скошенной травой и зреют яблоки. тихо и жарко, буднично и меж тем поэтично. август это мед и это сладость спелых яблок, это орехи и ночные звездопады, август это еще тепло, но мы уже в ожидании осени, а тот кто не любит осени, тот не поэт. все поэты ждут осень, осень это вдохновение, осень это Муза, золотая-золотая, счастливая и таящая в самом своем сердце легкую грусть о том, что - всё проходит. неизменно, всё пройдет. а как было хорошо, как было сладостно, томно и что за радость была наша жизнь, и это лето. умирать страшно не только несчастным, и счастливые не хотят умирать, только подумайте, оставить эту пышную желто красную, нарядную осень, сочную зелень лета, прохладу весенних вечеров, нет, счастливым даже хуже будет умирать, они более знали и видели, им предстоит расстаться с очень многим. а расстаться надо. и надо отпускать, каждое лето, каждый желтый лист пусть срывается с дерева и летит, пусть летит, легко-легко, как и наша душа. лети душа, ничего не жаль, всё было прекрасно, лети! так многое было вложено в тебя, в эту жизнь, но что делать, осенью облетают листья с деревьев, к смерти люди теряют души, отпускают, возможно не навсегда, на время, надо очень верить в это, что обязательно на время, потому что расставание с собственной душой это самое трагическое, что может произойти на этой земле с человеком. и происходит с каждым. лети-лети, моя душа, я посмотрю на тебя издалека, как ты прекрасна, как хороша, как я люблю тебя. насколько ты есть я, а я... что я без тебя? я не знаю.
Фаина опять собралась переезжать в другой город. она не знала чего она ищет, зачем она уезжает, к чему бежит или от чего, она не знала. она собрала сумки, села на поезд и уехала. никому не сказала она о том, что уезжает, никто не узнал об ее отъезде, кто то может и не заметит, что ее уже нет в этом городе. она решила остановиться в нескольких городах на пару ночей, а потом окончательно осесть в одном большом городе. она не знала на что и как она будет жить, она не знала кто она и чего хочет. кажется опять ее жизнь превратилась в хаос, так хотелось проснуться и оказаться где то не здесь, но она спала без снов, которую неделю, она чувствовала себя наказанной и ей почему то было стыдно.
наверное я неправильно живу, думала Фаина в гостинице одного небольшого городка, она лежала на маленькой неудобной кровати и смотрела в потолок, он был белым. за окном вечерело, было тепло, можно пойти погулять, подумала Фаина. но она знала, что уже никуда не пойдет, не хочется. перед отъездом кажется, что всё обязательно изменится в другом городе, в другом месте, просто нужно уехать. но когда ты приезжаешь туда куда хотел - ничего не меняется. всё тоже, ты уже уехал, но ничего так и не изменилось. за окном другой город, какая разница? всё надоедает, приедается, появляются новые проблемы, новые друзья начинают раздражать, и как будто снова всё не то. и порой принимаешь решение уехать еще дальше. куда? неважно. едешь, но уже заранее знаешь - не поможет. ничего не поможет, море, горы, большие города, ты все тот же, вокруг всё то же, не имеет смысла. а такая была мечта, а так верилось и ждалось. тщетно. приходит разочарование. я могу уехать куда угодно, но это ничего не изменит. ничего. Фаина все еще ездила по свету, чего то искала, страшно боялась нищеты, но работать ей не нравилось. не хотела общаться с людьми, но везде приходилось заново со всеми знакомиться. иногда она забывала в каком городе родилась, было ли там море, или она потом уехала в город, в котором было море, она не помнила. да и какое это имеет значение. я совершенно не знаю, что делать со своей жизнью, думала Фаина лежа на кровати, я растеряна, мне страшно. я не хочу работать, но мне надо на что то жить, моя жизнь проходит. я езжу из города в город, но мне не приносит это радости и удовлетворения, я по прежнему чувствую, что упускаю жизнь. и всё не то. кажется что надо много денег, но что решают деньги? это то же самое, что и вид за окном, он может быть серым и убогим, может быть потрясающим, но он ничего не меняет. так же как мое платье, так же как моя работа, так же как город, в котором я нахожусь или из которого уезжаю. наверное я что то ищу, думала Фаина, но это нельзя найти с помощью переездов и смены имени. сколько меняла я городов и стран, сколько раз я меняла свои имена, я выглядела то так, то иначе, ни - че - го. всё осталось прежним, внутри меня, я всегда приходила к тому чувству, что все тропы исхожены, все города изучены, все платья этого мира я видела и носила, что то нравится мне и идет, но мне совершенно без разницы что на мне надето в этот раз, только страсть к именам никогда не затихает, имена всегда должны быть красивыми. так думала Фаина, вечер сменился ночью, спать не хотелось. не хочу даже идти на улицу, думала она, смотреть город, неинтересно. зачем я здесь? мне скучно, я ничего не делала, но устала. впереди два долгих переезда. а потом нужно будет обживаться на новом месте, искать себе окружение, жилье, работу. ничего не хочется. никого не хочется видеть, ни с кем не хочется разговаривать. надоели люди. но и вдаль от людей Фаина тоже уже уезжала, и она вернулась обратно. найду ли я когда то, что ищу, наверное нет. тогда зачем и куда я еду? Фаине было без разницы где жить, ее никто не ждал обратно в ее родной город, кажется она даже забыла его название, свое настоящее имя она тоже забыла, какое то время она жила снами и тщательно записывала их, но вот сны перестали ей сниться. реальность казалась бессмысленной, с ее земными, мелкими делами, что обедать, чем платить за жилье, какие глупости. я не знаю кто я и зачем я здесь, мне наплевать на обед. хотя когда его нет, печально. Фаина иногда голодала и поняла, что ей это не нравится, нет ничего прекрасного в нищете, думала она после, это всё ложь. люди обманывают себя, бедность это порок, нищета это клеймо, первая задача человека это выживать, а значит работать. эти мысли наводили на нее грусть, значит я не хочу выживать, я слишком слаба, во мне нет духа конкуренции, пусть бегут те в ком есть еще завод этого мира, кому надо, кто жаждет, желает хоть чего то. Фаина долго думала о том, чего же она хочет, жить без желаний и без цели очень скучно, внутри тихо и пусто, не к чему стремиться. Фаина решила, что на этот раз она хочет кольцо. красивое. с камнем, но какого цвета она пока не знала, придумаю позже, что это будет за цвет. пусть это будет серебряный перстень. у Фаины было много колец, она их тщательно берегла. однажды я умру, думала она, а они останутся, мои кольца. кто их будет носить?
люди, люди тоже успели ее разочаровать. они ничего не дают и так же как и смена городов ничего не меняют. хороша лишь надежда о том, что с кем то нас ждет что то новое. время проходит и приходит понимание, нового нет и не будет. рядом кто то говорит и тем самым только раздражает. хочется тишины и одиночества. прогнать, через пару дней кажется, что хочется общения и человеческого тепла. позвать, очень быстро снова возвращается раздражение... нет, люди как и смена городов не помогают. что остается, думала Фаина, остаюсь только я сама, только я. я смотрю на себя в зеркало и говорю своему отражению: есть только я и больше никого. вокруг меня люди, но их будто нет. вокруг шум и суета, но будто бы ничего не происходит. кажется, что идет жизнь, но я знаю, что сплю. порой думаешь о том, что времени слишком много и нечем себя занять. порой торопишься и спешишь, так как понимаешь, что время становится все меньше. то, что называют домом я ношу в себе, но порой теряю это ощущение дома и не могу найти его во вне, перебираю города и страны, занятия и людей, всё не то. чувство дома, что было внутри исчезло, а я ищу его теперь во вне и конечно же не нахожу. Фаина решила, что тот большой город куда она держит путь станет конечным пунктом ее путешествия, хватит. нет смысла больше ездить и искать, если заранее знаешь, что ничего не найдешь. лучшая жизнь не где то там за углом, она внутри меня. я ищу себя, но зачем то меняю города и вид за окном, меня там нет, я где то внутри самой себя, в районе сердца, где то на донце глаз, надо найти себя, рассмотреть. да, надо себя рассмотреть. дать время воде успокоиться, устояться, гладь воды станет подобна зеркалу, спокойная реальность если ее не будоражить отразит мой лик, я увижу в ней себя. хочу ли я этого? может быть и нет, если с таким усердием взбиваю воду, если снова и снова привношу в реальность только суету и бессмысленные встряски. если себя можно увидеть в бездействии и покое, то зачем я всячески избегаю этого, я бегу не к себе, а от себя, перед самым уже сном подумала Фаина. зачем, я не знаю, зачем я бегу от себя...
когда она жила далеко от людей, то порой в грустные и тоскливые вечера она начинала петь. рядом с людьми петь не хотелось. рядом с людьми временами даже не хотелось жить. но у нее оставались ее сказки и выдуманные истории, она перемешивала их со своими снами, что то вписывала из своих будничных дней, ну и конечно отпускала на все четыре стороны свою фантазию, и писала. иногда она оставляла эти истории где придется, иногда она отправляла свои записанные сны по какому то незнакомому адресу, иногда она забирала их с собой и перечитывала время от времени. наверное у меня собралась книга, думала она, и это ее невероятно радовало. странно, но люди думают, что книги пишутся для них, это в корне неверно. книги пишутся для тех, кто их пишет, писать - это спасение, а текст что получается это уже как побочный продукт, он не есть цель, цель - это писать, делать действие, а делать это, писать надо потому что невыносимо жить. не все это понимают, этого не понимает никто кроме тех, что пишут великие книги. в глубине души она знала, что ее письма разлетятся по всему миру, их будут читать везде. ее ли это заслуга, может быть и нет. это заслуга тех, кто привел ее к письму. жизнь бьет и ломает тебя создавая шедевр, чем глубже раны, тем тоньше твои грани и тем изящнее узор твоей души. иногда необходимо рождаться заново, иногда приходится умирать еще до смерти, но многие ли живут? многие ли видят небо. стихи никому не нужны. а значит никому не нужна красота, а мир без красоты - это ад. а там, где ад все живут во грехе и никто не пишет стихов. или - плохие стихи. страшно писать плохие стихи, но еще страшнее вовсе стихов не писать. пока твоя душа стремится к поэзии через толщу земной пыли и не взирая на шум и гам, что вокруг, она еще жива, еще дышит. душа дышит стихами, поэзия это святая вода для души, она оживляет ее, питает, исцеляет. писать - это исцеляться. писать - это быть живым, это дышать несмотря на боль, кровь и раны, всё что угодно можно пережить если ты пишешь. ни люди, ни алкоголь, ни города, ничего не заменят никогда белого листа и ручки, этой встречи с богом, этой эйфории и этого полного удовлетворения от жизни. я жила только здесь, в этих словах, думала Фаина улыбаясь, я дышу через этот текст, и дышу я вечностью. вдыхаю вечность, выдыхаю боль и смертность всего. конечность не пугает меня более, я дышу через эти слова, я продолжаю длиться, я никогда не поставлю точки... если есть мой любимый город, то город этот называется Текст, он живет по своим законам, не всем он будет понятен и не всем приятен. Текст это город, который стоит на пути к другой цели, это дорога, путь, это лабиринт, а где то там - бесконечность. какое слово и через какое предложение Текст выведет тебя к этой бесконечности, которая есть бессмертие, ты не знаешь. твоя задача только идти, продолжать движение, текст это движение не только ручки по бумаге, это движение мысли, души и сердца. если ты бросил писать, значит ты никогда не писал. бросить писать нельзя, это так же бессмысленно и глупо как бросить жить. это тупик. как часто мы заходили в тупики, с грустью подумала Фаина, и как долго в мы них сидели. я стала счастливым человеком, когда начала писать. этого не отнимет никто и никогда, только смерть, но и с ней можно договориться на продолжение тех или иных историй. смерть любопытна и любит сказки, только они никогда не должны заканчиваться, смерть, возможно к ее сожалению, не умирает. она вечна, и ей необходимо как то себя развлекать. она спасается от скуки и безделья как может, иногда ее можно увидеть в боговом саду пропалывающей цветы, она берется за всякую работу лишь бы не скучать без дела. люди неинтересны ей, а вот кошки все еще да. наверное нужно написать историю про кота, подумала Фаина, и где то за окном раздался громкий и резкий сигнал, дает знак, подумала со смехом Фаина, любит кошек. кошки и правда лучше людей, почему так, непонятно. они что то знают и у них девять жизней, а у человека... у человека порой нет ни одной. как мы живем, задумалась Фаина, как я живу, что я делаю и зачем, если я еще здесь значит могу о чем то рассказать, наверное так. когда приеду в большой город и найду себе жилье обязательно заведу кошку, подумала она, а может быть три. если я буду кормить кошек то обязательно проживу дольше, откуда она это знала неизвестно, но это знание крепко в ней засело, обязательно так, чем больше кошек, тем лучше. кошки что то знают, они конечно никогда тебе об этом не скажут, но осознание того, что поблизости находится существо великое и знающее, оно как то успокаивает, становится немного легче. Фаина давно спала и ей что то снилось, снилось что она пишет свои истории, снились несколько кошек, которые бегали вокруг нее и играли с ее платьем, платье было длинное, до самых пят, ярко желтого цвета, у нее в жизни никогда такого не было, кажется она была не то солнцем, не то луной, чем то большим и желтым. кошки бежали за ней и мяукали, она забегала за угол и что то там второпях писала, то в блокнотике, который везде брала с собой, то на стене дома напротив. на стене дома уже было что то написано, она попыталась разобрать слова. кто то передавал привет, кажется было написано "привет, лето", а лето подходит к концу, подумала Фаина, наверное здесь не знают об этом. она вышла из за угла, а везде уже лежал снег, сугробы были небольшие, но она была в легких босоножках, холода не ощущалось, она оглянулась посмотреть что бы на ту надпись на стене дома. там было написано только "привет...", лето куда то исчезло, стерли его или Фаине показалось, что там оно было, неизвестно. так же меняются имена, подумала она и пошла по направлению к большой дороге, дорога уходила в небо, она была пуста, где люди, подумала Фаина, почему то здесь никого нет. небо было белесое и напоминало утреннее море, спокойное, тихое. возможно это оно и было, почему то наверху. если море наверху, то где небо, задумалась Фаина. в руках ее было пусто, кажется она потеряла и блокнот и ручку, она оглянулась назад, но за ней уже стоял густой темный лес. тишина стояла такая, что Фаина слышала как бьется ее сердце, потеряла блокнот, подумала она, как же я без блокнота. а если придут слова, а если мне надо будет их записать, она медленно шла и не понимала, где верх и где низ, кто она есть, солнце или луна, она всходит или заходит, ничего непонятно. чуть вдалеке кажется она увидела еще одну женщину, но на ней был белый сарафан, она шла по направлению к Фаине, скоро они должны были встретиться. Фаина ускорила шаг, кажется женщина тоже пошла быстрее. Фаине стало очень любопытно, что это за женщина, она почти бежала. впереди как оказалось была бестелесная оболочка, это был призрак женщины, она не шла по земле, а летела над. лицо ее было невероятно красиво, она улыбалась и кажется что то тихо пела. Фаина встала и не могла более сделать и шага, призрак женщина тоже остановилась чуть вдалеке, они хорошо видели друг друга.
- кто ты? - спросила Фаина через какое то время.
- я это ты, - прошелестела женщина в белом.
- кто я? - ничего не понимая спросила ее Фаина.
- ты моя песнь, - улыбнувшись ответила женщина, - когда я пою ты живешь, когда я смолкаю ты умираешь.
- почему ты не поешь вечно? - спросила Фаина.
- я пою, - ответила женщина, - только ты не слышишь.
...
колыбельная смолкла и громом над этим миром разразилась тишина. в дождь можно плакать, когда наступят холода можно снова быть черствой и равнодушной, жестокой и отвергающей, наконец то - собой. броня порой не спасает, болит - всё. никто уже не бьет, ничто уже не ранит, кажется что наоборот в этом мире стало слишком тихо, непривычно спокойно, невыносимо мирно и хочется кричать. тишина пугает тем, что кажется что вот-вот закричишь жутким воплем, что то рвется из груди, под горлом стоит безумный крик, пытаешься себя сдерживать, но становится слишком страшно. жуткий звериный вой, волчья песня, дикий зов, где моя стая? почему я здесь одна, в этом лесу, среди людей и никто не говорит ни слова. почему все молчат, почему так презрительно смотрят на тебя, что хочется скрыться, спрятаться. как стыдно быть собой и просто жить, почему так ярок свет, почему так громок звук, шагов, щелчка двери, шум машин. но нет голосов, нет приветствий, рядом люди, но - никого нет. где моя стая? почему здесь я должна ходить по струнке, молчать и улыбаться, тогда как внутри меня жуткий звериный вой, он вырывается из меня, я не могу его сдержать. я убегаю, прячусь, меня ранят ваши взгляды и холодные усмешки. как сложно, как тяжело с вами сосуществовать в одном мире, как неприятно. как пусто и как одиноко. никого нет, шум дождя за окном, только тишина, только тишина...
Фаина знала, что такое с ней бывает. она снова и снова скатывалась на самое дно, там было темно, холодно и страшно. она понимала, что ей некого звать на помощь, она в этом городе одна, нет друзей, нет приятелей, разве что кассирша в магазине, куда она сходила уже раза три. у Фаины даже закралась идея пригласить эту уже немолодую женщину выпить вина, но скорее всего она ее не поймет. скоро осень и можно варить глинтвейн, если бы вино спасало, то не было бы ему цены. но Фаина знала, что оно не спасает, а только на время обезболивает, а потом страх и боль накатывают с новой еще большей силой. надо все же как то жить, думала Фаина лежа на кровати у себя в номере. надо искать квартиру или комнату, искать постоянное жилье, работу. деньги стремительно заканчивались, Фаина не думала об этом, но внутри уже где то нарастала паника, которая рано или поздно заполонит сознание и на какое то время просто парализует. а надо будет как то жить, как? Фаина не знала. страшно идти на улицу, страшно идти к людям, особенно к тем кого ты не знаешь. страшно что то искать и не быть уверенной в том, что найдешь хоть что то. Фаина себе казалась очень маленькой, бессмысленной и никчемной. я ничего не умею, кому я здесь нужна, как я буду жить, эти мысли прокручивались в ее голове снова и снова. кажется что жить было просто невозможно, но и умереть Фаина пока еще не могла, зачем то ее здесь держали, здесь на земле, в этом теле. уйти сама она тоже не могла - нельзя, это Фаина знала хорошо, видимо наученная многими жизнями в прошлом. уйдешь, будет только хуже. отрабатывать придется все равно, придется терпеть, смиряться, спускаться на более низшие уровни, уходить нельзя ни в коем случае, необходимо претерпевать. иллюзии и вера в то, что есть что то что может спасти и правда спасают, но когда они развеиваются, держаться становится не за что, падаешь все ниже, все глубже, ужас нарастает и смерть уже не видится такой страшной, она видится избавлением и мысли о ней даруют облегчение. всё временно, как хорошо, всё временно. как помочь себе Фаина не знала, точнее она знала это в теории, но на практике это никогда не срабатывало. сменить мысли, не думать о плохом, найти пять и более разных цветов, что бы быстрее успокоиться. нет, это не помогало. возможно иногда помогал сон, но постоянно спать это тоже не решение насущных проблем, особенно, когда у тебя скоро не на что будет купить себе продукты. почему так трудно дается элементарное выживание, Фаина не понимала, будто бы что то в ней не хотело жить, протестовало, тянуло ее на самое дно. страшно было всё, и потерпеть поражение, и столкнуться с успехом. страшно было везде помимо знакомой комнаты, но даже и в ней Фаина иногда ловила себя на сбившемся дыхании и учащенном сердцебиении, мысли кружили темной стаей, демоны, а не мысли, пожирали сознание точно спам, смешались прошлое и настоящее, мрачные краски будущего, сны переплетались с явью и порой Фаина путала, что есть что. сны казались вещими, символичными, она искала в них связи с жизнью, пыталась что то вспомнить, постоянно, но безуспешно пыталась что то вспомнить. что я забыла, думала Фаина, что? такое ощущение, что я стою у закрытой двери стучу в нее, но мне не открывают, там тихо и будто бы никого нет, но я знаю, что мне нужна именно эта дверь. я продолжаю стоять перед закрытой дверью, и стучу, стучу, жду ответа. ответа нет. зачем мне это нужно, почему я не могу просто жить. что такое это "просто жить", возможно это очередная иллюзия. со стороны кажется, что другие живут просто и легко, но это далеко не так. каждый несет в себе миллионы проблем и противоречий, тонны обид, горестей и претензий, к жизни, к людям, к богу, ко всему на свете. счастливых не существует. мы верим в то, что есть кто то более счастливый, чем мы, но мы не знаем его "счастья", что за демоны пожирают его изнутри, что прячется за его красивой белозубой улыбкой. я вам не верю, вы врете. я вам не верю. ваше счастье это миг и прах, это то, что постоянно ускользает от вас, а проблемы и боль - они остаются всегда. счастье как волна уходит, убегает вдаль и вновь обнажает серый, скалистый берег, если бы было сердце каменным возможно оно бы и не болело, но оно зачем то живое и бьется. как жить с этим живым и трогательным сердцем, никто не знает, что не делай и как его не оберегай, но оно вновь и вновь будет разбито и будет болеть. складывается впечатление, что сердце только для того и нужно, что бы оно болело. мгновения покоя и гармонии сменяются апатией и скукой, и это в лучшем случае, в худшем - отчаянием, бессилием, страхом перед жизнью и перед самим собой. как жить если ты боишься себя, своих мыслей и эмоций, своих действий, как с этим справляться, Фаина не знала. кажется она ничего не знала, голова ее была пустой на данный момент, тело безжизненно лежало на кровати, ей казалось, что никакая сила больше не сможет ее поднять. тяжесть придавила будто ее грудь, какая то глыба, огромный камень, а может гора, гора, что размером с горе. что за горе случилось с Фаиной, она не помнила, она не знала, что можно было назвать горем. Фаина думала про кошек и поражалась мудрости этих животных, почему так просто живут кошки и так глупо и сложно люди, надо учиться у кошек. испытывают ли кошки стыд, чувствуют ли они вину, ищут ли они смысл жизни или им достаточно молока и сосиски? почему человеку этого недостаточно? почему человек должен жить съедаемый негативными эмоциями, стыдом и виной за всё свое существование вообще, сталкиваясь с ужасом перед бытием, со страхом перед всем новым, раздавленный своей никчемностью и бессилием. не спасает ни смена мест, ни большие доходы, ни отношения от ужаса и бессмысленности собственного бытия. от непредсказуемости мира и от невозможности объяснить себе хоть что то. наши эмоции, которые мы связываем с событиями и людьми, имеют ли они хоть какое то отношение к этим событиям и людям? мы проецируем свою эмоцию на то или иное событие и видим ее отражение в том, что произошло, но событие это водная гладь, а мы отражение в ней. события просто случаются и люди просто вот такие, как они есть, зачем мы столько себя помещаем в других и в этот мир, в то что казалось бы не имеет никакого отношения к нам. мы не можем объяснить с точки зрения разума наши эмоции, мы ищем им оправдания, нам важно найти это оправдание, но нам абсолютно неважно является ли это правдой. а что если наши эмоции не имеют никакого отношения к событиям, что с нами случаются и к людям, которые как нам кажется вызывают в нас те или иные эмоции? мы строим причинно следственные связи, что объяснить себе себя и этот мир, но ни мы, ни мир не стали нам более понятны. мы по прежнему не можем найти объяснения и сотой доли наших эмоций, меняются события, люди, а наши эмоции по прежнему в нас, и когда мы остаемся наедине с собой, нам не на кого их направить. может быть именно поэтому так многие люди стремятся к сближению с другими людьми, так легче находить объяснение себе и тому что происходит внутри тебя. я несчастен потому что у меня нелюбимая работа и проблемы в отношениях, хорошая причина, да только это наглая ложь. эти причины заслоняют собой пустоту и нечто подернутое туманом, то, где нет ничего и нет слов для этого небытия, если убрать декорации, то эта бездна просто поглотит нас еще до того, как мы успеем что то о ней подумать. нет, это не нелюбимая работа делает нас несчастными, наоборот, все эти земные несчастья позволяют нам хоть как то жить и находить корень своих проблем в чем то нам понятном и объяснимом. они спасают нас, они наш дом и приют, нам можно спать спокойно пока у нас есть ряд привычных нам проблем, хуже, когда эти проблемы будут решены. проблем больше нет, а наше состояние осталось прежним. и нам надо искать новые причины своего несчастья. может ли эмоция возникать без импульса, без причины, могут ли люди быть несчастными, когда у них все есть, без проблем, конечно да. когда человек покоряет этот материальный мир, он ощущает гнетущую пустоту, но он уже покорил все вершины и ему будто бы некуда идти. путь один - за бытие, за эту привычную всем реальность, но многие не верят в существование нечто иного кроме материального мира и тогда они заходят в тупик. они достигли всего что можно, весь мир у их ног, но - они по прежнему несчастны и не знают как, а теперь еще и зачем, жить. всё достигнуто, некуда бежать, все проблемы могут быть решены тут же, одним движением руки. о, ужас! нечем спасаться, негде искать причин своего несчастья, человек сам начинает придумывать себе проблемы и развлечения, но они не надолго его спасают. не зря же говорят о том, что исполнения своих желаний стоит бояться. за исполненной мечтой всегда стоит она - пустота, ты долго бежал, торопился, мечтал, и вот ты тут, ровное спокойное море и - ничего. ни ветерка, ни птицы, тихо. этого ли ты хотел? скорее всего нет, а получил это. все получают именно это, мозг в ужасе начинает подкидывать новые цели и мечты, в такой тишине и в таком спокойствии жить просто невозможно. невозможно! не нужен штиль, да здравствует вечный шторм! но и это, только иллюзия, только мечта, шторм обязательно когда нибудь разобьет твой корабль и ты пойдешь ко дну. а ты кричишь "да здравствует шторм!", а значит "да здравствует смерть!", а значит ты живешь, но несешь в себе уже семя смерти и конечности своего бытия, и ты стремишься к этому, но в тоже время и отталкиваешь это, а потом вновь с еще большей силой устремляешься туда, прямо в бездну. проблемы можно и не решать, думала Фаина, за окном начался сильный дождь, совершенно не нужно решать своих проблем. пусть будут, с ними спокойнее. некуда бежать, мало кто понимает, а те кто понимают не скажут никогда потому что эти слова ни для кого кроме них не имеют смысла, а те кто понимают знают всё и без слов. бежать абсолютно некуда. и незачем. это бег на месте, вся суета людей, их стремления, и нескончаемые списки желаний - это бег на месте. стало легче выживать, но теперь сложнее придумывать себе развлечения и смысл своего существования. слишком много времени проведенного наедине с собой, человеку это не нужно и страшно. человек не знает, что с собою делать, человек не может себе себя объяснить, а когда он не может что то объяснить - он напуган. человек напуган своим бытием и самим собой, он делает все возможное, что бы не думать об этом, что бы эта мысль не посмела поселиться в его сознании, лучше заниматься бытовыми вещами и будничными проблемами, чем искать ответ на загадку, которую никто не загадывал и которой в приницпе не существует. человек сам задал себе этот вопрос - зачем он здесь? кто его просил задаваться этим вопросом? никто. но человек спросил, и не смог ничего на это ответить. и вот уже многие века он живет, но не может найти для себя объяснение своего существования, перебрал многое, но все будто бы не то. и хочется в сердцах возопить, да будет проклят день, когда человек задался этим вопросом! он наточил острый нож и направил его на себя. можно предположить, что этим вопросом задался человек сытый, что он не испытывал в это время страха, что у него было время для размышлений. он стал слишком хорошо и понятно жить, и ему стало скучно, и он придумал себе вопрос, игру для ума, но в итоге так заигрался, что потерял контроль над своими мыслями. мыслей стало слишком много, они разлетаются во все стороны, растаскивают человека, разбивают его на части, мысли противоречат друг другу, спорят одна с другой, а человек держится за свою голову и никак не может усмирить этой вакханалии внутри своей головы. мысль, как лабиринт и слишком многие из них ведут только в тупик. нескончаемый поток мыслей, нескончаемый поток слов, человек все более и более себя запутывает, но уже не может сказать зачем он это делает, для чего. человек порабощен своею мыслью, его убеждения живут через него, он вершит их волю, а не свою, человек ставит равно между ним самим и его убеждениями. он уже не может отделить себя от своих мыслей, его идеи идут впереди него, а кто он, он по прежнему не знает, зачем он, он так и не понял. человек создал слишком много идей, но ни одна из них не подарила ему счастья, а многие лишь разрушали то, что было с таким трудом построено до. пока человек считает что он это его идеи, он готов крушить и менять этот мир, но он не приближается к тому, что он сам есть такое. человек без идеи, кто он? еще зверь или уже бог?
Фаина знала, что она никогда не умирала, она знала, что ее существование в этом мире будет длиться, длиться и длиться. она не могла себе объяснить себя, не могла справиться со своей жизнью и не знала на что она будет жить на следующей неделе, но она была уверена, что это не главное. главное это сны, думала Фаина засыпая, дождь стих, только редкие капли дождя слышались за окном, значение имеют только сны.
люди как рыбы, с глазами большими
немые
как с перышком кошка жизнь играется с ними
молитвы и просьбы любые, слова их любые
не трогают мира, он стоек подобно глыбе
душа решето, события как через сито
не счесть сколько раз их сердце было разбито
танцуй на ветру источая покой в эту глушь
пролейся бальзамом на раны истерзанных душ
чушь говори, всё что хочешь с руками пустыми
мы так одиноки, но стали друг другу чужими
уж падают листья и слышен шум тополей
мы с жизнью играли и -
проиграли ей.
наверное Фаина будет крепко спать и ей приснится большой и далекий замок. там будут жить все персонажи ее снов, там будет жить вся она, во всех своих образах и со всеми своими именами, она населит собою целое пространство, это будет только ее реальность, ее мир. однажды она уйдет туда навсегда. навсегда тоже имеет временные промежутки, но людям необязательно об этом знать. люди не придают значение важному, а мелкое превозносят и помнят всю жизнь. люди очень странно живут, Фаина знала это, но не могла об этом ни с кем поговорить, ей было не с кем говорить на такие темы. она знала, что будет всегда одна, она знала, что это ее путь, она умела спасаться от тоски песнями и стихами, когда становилось скучно она умела находить проблемы и беды, и они спасали ее, дарили смысл и цель. ей надоело уезжать и она поняла, что это не имеет никакого смысла. а если остаться, то придется жить как все, а точнее маскироваться под других, что бы они не заподозрили чего то неладного. люди очень мнительны и всего боятся, людей, которые от них отличаются они тоже боятся, и всей массой своей стараются что бы таких отличающихся от них людей было как можно меньше. толпа поглощает, но она не может переварить тех, что слишком много думают, эти чертовы всезнайки и задавальщики вечных вопросов точно кость в глотке у толпы, застрянут где то промеж и ни туда, ни сюда. толпа не любит тех, что задают много вопросов, ответов на них век не сыщешь, а жить станет сложнее и неприятнее. вопросы, как и мысли поражают большую часть сознания и жить становится неспокойно и страшно. ведь счастливо живут те, что мало думают, это известный факт. но тот кто уже начал думать не сможет разучиться это делать, это дорога без возврата. это путь в никуда, но это все таки - путь.
...
осень вступает тревожно, обещали тепло, но резко похолодало и мерзнут пальцы, хочется закутаться в шарф, хочется надеть высокие сапоги, пить горячий чай и наконец то справиться с тревогой, которая напоминает о себе ежедневно. за тревогой притаился страх и ждет, когда твое дыхание станет более частым, когда вспотеют ладони, когда тревога уступит место ему. а за страхом придет ужас, отчаянный кошмар, дикий и не вмещающийся в грудную клетку крик, который будет ни о чем и обо всем одновременно. как страшно жить среди тех, что не сходят с ума. как страшно быть вечно нормальным, как страшно... какое нерушимое спокойствие, какая выверенная, прорисованная маска, талантливейшая игра. они все здоровы, у них все нормально, их спокойствия не нарушает биение их сердца, им не снятся дурные сны, они не верят в магию... но их спокойный и скучный мир трещит по швам, наедине с собой, без людей, без игры, невозможно спрятаться от себя и своих переживаний. они сходят с ума сохраняя на лице маску благоразумия и успевая попутно улыбаться и кивать знакомым. насколько глубоко в них вошла эта ложь, как сильно они верят своей нормальности, всюду ее ищут, но не могут найти, в себе. наедине с собой становится трудно дышать, ты знаешь про себя то, что не знают другие. а если бы знали... остался бы ты для них нормальным и благоразумным, или бы они сочли тебя сошедшим с ума. что бы быть со всеми приходится играть, принимать их правила, кивать там, где кивают все, смеяться там, где все смеются. жить теми же целями и брать на веру всеми принятые истины и смыслы. отступать от общей дороги опасно, там мало кто ходит, и мало кто возвращается. это дорога в один конец. выйти из общества можно лишь однажды, вернуться в него будет более невозможно. ни тебе, ни обществу. ничего нового общество принимать не хочет, оно боится, оно невротично, повсюду страхи и общество изо всех сил старается быть нормальным и не завизжать безумно на все голоса. наши страхи сжирают нас изнутри, издеваются над нами, крутят нами так, как посчитают нужным. человек порабощен страхами, страшно всё и если не делать ничего тоже страшно, так как жизнь безвозвратно проходит, а ты ее упускаешь. и ты постоянно что то упускаешь, всегда, ты не можешь быть всюду, и не можешь быть всеми. а иногда, ты теряешь и самого себя. и кажется что в этом кресле сидит пустая оболочка, твое тело физически здесь, но тебя в нем - нет. и ты продолжаешь сидеть в кресле и не знаешь, вернешься ли ты в это тело когда нибудь. а что если нет, а что если мы все давно сошли с ума и просто не заметили этого.
Боже, дай мудрой души
Скромно жить в глухой тиши
В меру спать и видеть день
В раю древних деревень
Вдоволь пить из их колодца
С этим миром не бороться.
Боже, дай смелой души
Не считать чтоб барыши
Не таскаться по базарам
Вея жутким перегаром
Не теряться в чарах злых
Не сбивать дух молодых
Не бояться нищеты
Не переступать черты
Не сидеть годы у края
Беды свои перебирая
Боже, дай веры в людей
В летний день, котов, детей
Убеждений, твёрдой глыбой
Что стояли б за тобой
Жизнь - не дорога на убой
А ученье, ее уроки
Все грехи, наши пороки
Неуменье видеть свет
В непроглядной грязи лет
Копошиться о мирском
Раздражаться лишь носком
Одинок что и без пары
И промокли что сигары
Скука - это мир и счастье
Это хлеб и крепкий сон
Голод скуке не знаком
Незнакома ей война
Скука счастием полна.
Горе это малость душ.
человеку приходится признать, что он не вмещает в себя все представления о мире и о самом себе. человеку приходится признать, что он слишком долго объяснял сам себе себя, но так и не научился слушать зов своего сердца. его мысли и чувства по прежнему ему неподвластны, он не знает что это - его эмоция, он не знает откуда - его мысль. он ничего не знает. человек стал напыщен и горд и любит хвастаться новыми ботинками, ему кажется что его деньги, его вещи, дорогие известные фирмы, к которым он причастен что то говорят о нем, повышают его значимость и ценность. человек очень хочет быть ценен сам по себе, но не знает как это сделать и как доказать всем, что он не просто прах, рассеют что над миром, он божий сосуд, он храм, он есть большее. только способы по доказыванию собственной ценности человек выбирать не умеет. да и жить наперекор общественному мнению и негласным всеми принятым правилам может быть опасно, очень опасно. общество отвергает инакомыслящих, остаться в изоляции для многих подобно смерти. из этого можно сделать вывод, что все, кто идут наперекор общественному мнению немного смертники, они рискуют и должны понимать это, гнев толпы может быть обрушен на них внезапно и этот гнев может стоить им жизни. инакомыслящих могут признать душевно больными, их могут лишить права распоряжаться своей жизнью, их могут закрыть в клетке, их могут отправить на лечение, где им будут рассказывать о правильных ценностях, смыслах и истинах. и если они подыграют, то смогут смилостивить общество, их могут простить. но если они откажутся, то навсегда получат клеймо изгоя и больного человека. быть иным это не смех и забава, это риск и он всегда связан с опасностью лишиться и самого себя, и собственной жизни. иной становится для толпы чужим, он вне ее, а значит может быть опасен, и толпа начинает свирепствовать, она хочет изгнать чужого, она хочет его наказать и тем самым показать другим, кто бы хотели отделиться от толпы, что будет с ними если они пойдут против массы. идти против массы это еще один способ самоубийства. люди, которых тянет быть не как все склонны к саморазрушению, они жаждут отделения от толпы, но не понимают, что если толпа ополчится на них, то они не смогут с этим справиться. толпа всегда побеждает инакомыслящих одиночек, так было и будет всегда. они берут их массой, они берут их грубой физической силой, они используют в свою пользу свои же законы, они сделают всё, чтобы их общество осталось неизменным, а те, что наводят смуту были из него с позором исключены, и желательно полностью обезврежены, а значит - мертвы. так живет общество, и оно по своему право. потому что за ним миллионы, миллиарды людей. так общество спасает себя, защищает себя, и если человек идет наперекор обществу и сам не знает зачем и почему он это делает, то скорее всего он идет к смерти. умереть можно разными способами, это один из них. толпа поглощает одиночек. в толпе необходимо сливаться с другими, в обществе необходимо подыгрывать и улыбаться, надо учиться быть нормальным, быть как все, это закон выживания в стае. их больше, и если они решат, что ты им чужой, они сметут тебя, они не дадут тебе шанса. нельзя настраивать общество против себя, наоборот необходимо говорить о том, что ты такой же, как они, а они такие же как и ты. и в целом, вы одно. нельзя влиять на общество вне общества, вне общества и выжить довольно таки затруднительно. необходимо влиять на общество изнутри, являясь при этом его частью, умея играть по правилам, принимая игру общества, разделяя себя и их. таков закон выживания для иных. если ты не сможешь подстроиться под общество и его правила, ты навсегда выпадешь из игры. они нарекут тебя больным и ты всю жизнь будешь лечиться, но не вылечишься никогда. потому что болезнь здесь только одна - инакомыслие. общество не принимает иного взгляда на мир. а те, что обычно всех громче об этом кричат, о новых взглядах, о том, что всё неправильно и надо менять, именно они становятся главной мишенью, красной тряпкой, на них обрушивается гнев толпы. всё новое для общества подобно смерти, новое должно входить постепенно, общество нельзя, категорически нельзя шокировать. шокирующий общество будет распят или подвешен на столбе, любые чудеса общество сначала восхитят, а после настроят против того, кто эти чудеса сотворил. ни один пророк не спустится сюда только если он не самоубийца и не принял изначально решения умереть. люди ждут благого руководства свыше, но зову своих сердец они не верят, а тех, что показывают им путь они убивают. и хочется, и колется, и ни туда, и ни сюда. с толпой и с обществом необходимо искать новые методы работы, толпа безусловна податлива и ведома, но она и пуглива, и если она пугается, то сносит на своем пути всех, кто не является ее частью, а порой и сама может броситься в бездну... только от страха, только из за паники. людям неизвестны силы, которые ведут их и управляют ими, люди вообще не знают что они такое, их мысли, их эмоции - это все как бы и не про них. люди обращают внимание на внешнее, но их внутренний мир для них по прежнему закрыт, за семью печатями. в настоящее время люди активно занимаются имитацией самопознания и развития, меняя одни заблуждения на другие. их цель - поиски счастья и вселенской любви. один из ста ищет не удовольствия в этом мире, а знания, один из тысячи. пока люди ищут удовольствия и комфорта их реальное развитие стоит и будет стоять на месте. такие слова как счастье и любовь должны стать признаком низкого уровня развития сознания. на высших уровнях сознания могут находиться немногие, все людские смыслы и ценности там отпадают, ни одна людская цель не может являться чем то серьезным и быть мотивацией к движению. бездействие для многих людей подобно смерти, летаргическому сну, оно пугает и лучше делать хоть что то, чем вообще ничего не делать. поэтому все стараются делать хоть что то. вместо того, что бы делать только то, что и правда необходимо, а в остальное время изучать этот мир и себя в нем. один из признаков чужого в толпе это бездействие и нежелание идти вперед вместе с толпой, если человек не знает куда ему надо, он никуда не идет, тогда как толпа живет по инерции и делает то, что делали уже до нее множество других поколений. если человек не живет движением толпы, то он выпадает из нее и по определению становится чужим, а значит подозрительным. именно поэтому люди не вступающие в брак и не имеющие детей будут всегда для общества чужими. такие люди уже находятся под большим подозрением толпы и им следует быть осторожными. именно поэтому очень многие торопятся создать семью, родить детей, влиться в толпу и потеряться в ней, так безопаснее, так к тебе меньше вопросов, так ты для толпы свой, а значит вне подозрения. людям свойственно подстраиваться и принимать правила игры, которые были приняты до их появления еще на свет, в земную жизнь надо встраиваться, это необходимость, данность, без которой жизнь здесь не представляется возможной. внешне человек живет всегда одной жизнью с обществом, но вот его внутренний мир - это отдельное, личное пространство, и только сам человек принимает решение, что стоит пускать к себе внутрь, а что нет. внешне пусть общество диктует свои правила, главное что бы оно не имело власти над нашим внутренним миром, важно научиться находиться в толпе сохраняя свое инакомыслие, но не доводить до того, когда оно становится причиной трагедий, но не общества, а отдельных конкретных людей.
общество нельзя изменить извне, по указке, меняя законы и людей эти законы исполняющих. люди стоящие у власти являются для общества причиной всех его бед, несчастий и лишений. толпа не может признать свое поражение, она приписывает это поражение конкретным людям и взваливает всю вину за свои беды на них. толпа не может жить без лидера, анархия это самоубийство толпы. если толпа не добьет себя, то она отдаст власть над собой в любые руки, только бы кто то ей управлял. люди критикующие власть живут под коллективным гипнозом и не видят ни происходящего, ни своего положения в нем. еще одним признаком низкого уровня развития сознания должна стать критика людей стоящих у власти. если человек не видит своих ограничений и считает что он знает некий предмет лучше того, кто занимался им всю свою жизнь, то этот человек невероятно глуп и его мышление это клетка, в которой он сидит и не видит ничего помимо ее стен. толпа это коллективный информационный спам, это низкие уровни сознания, низменные темы интересов, это вопросы выживания и поиск удовольствия. и вместе с тем, это то, что является основой каждого человека, который идет в своем развитии дальше, чем множество других людей. толпа есть земля (а иногда и навоз), из которой произрастает цветок (гений), земля не есть цветок, но на ней он возрос. нисходить сложно, появляется чувство отвращения и раздражение, но толпа это то, чем мы все были когда то, это наша стая, это наше племя, это наши предки. толпа остается далеко позади, но если бы не было ее, не было бы и нас. толпу нельзя презирать (хотя хочется очень), толпа достойна уважения за то, что выживала в сложных условиях и создала то, что мы сейчас именуем обществом и цивилизацией вообще. и это всё толпа, ее можно сравнить с младенцем, который сидит в песочнице и вместо конфет жует песок, однажды младенец подрастет, он не вечно будет сидеть в этой песочнице, да и мы уйдем еще дальше. третий признак низкого, или недостаточно развитого, уровня сознания - это презрение к толпе.
нельзя говорить о развитии сознания пока:
- человек живет в поисках счастья и любви, считает это смыслом своей жизни, а значит его главная цель - удовольствие, тогда как должно быть знание
- человек критикует власть, людей, что стоят выше его в иерархии материального мира (не только в плане финансовом) и считает, что он знает лучше, как и что надо делать, тогда как он не имеет ни образования в этой сфере, ни опыта
- человек презирает толпу и возвышается над ней, но не видит, что его корни произрастают именно из этой же толпы, и что если он решит жить вне общества, то тем самым он останется без корней.
Иза спала и видела сон, ей казалось ее чему то учат, но она не может расслышать все слова, что там говорятся. помещение было похоже на учебный класс, было много народа, но она никого там не знала. кто то назвал ее чужим именем, но она оглянулась, отозвалась как будто это чужое имя было ее. уже во сне она переживала о том, что проснется и на утро всё забудет. что то и не надо помнить, было сказано ей на ее переживания, а что то - просто не надо знать пока ты находишься в теле человека и живешь эту жизнь. люди стремятся к тайным знаниям, но не все знания безопасны, и не все знания им нужны. не нужно пытаться прорваться сквозь невидимую завесу с радостным кличем, ломая все на своем пути. обманом добытое знание может стоить жизни. нельзя перепрыгивать из второго класса в десятый, нельзя обмануть Их, что ты уже достаточно подрос и тебе надо именно в десятый, тогда как ты еле еле перешел во второй. опасность на пути знания это то, что человек перестает учиться, а начинает гоняться за сенсацией, он ищет не знания, практики, опыта, он ищет чудес, а это можно приравнять к поиску удовольствия на одном из низших уровней сознания. человек ищущий чудес и манипулирующий своей верой (увижу - поверю) не является тем, кто идет по пути знания. путь знания не есть поиск феноменов и разоблачения всех тайн, путь знания это долгий и сложный путь, на котором подчас ничего не происходит, когда нет ни тропы, ни карты, когда может стать абсолютно темно и нет света. но ты продолжаешь идти, потому что вера живет внутри тебя и ты знаешь, что любой путь в итоге заканчивается ничем. и ты знаешь, что ты находишься почти что в самом низу, ты у подножия горы, и твое восхождение будет длиться вечность, а вершины ты возможно не достигнешь никогда, но ты все равно продолжаешь идти. и ты все чаще молчишь, и тебе не хочется никого осуждать, и ты не пытаешься кого то учить, а только ищешь знаки на своем пути, которые учат тебя. человек знания это тот, что учится все свои воплощения и никогда не скажет о том, что знает всё. знают всё те, чей разум подобен спичечному коробку, их мир и видение этого мира так малы, они изучили их давно, но не знают, что есть что то еще... и именно поэтому им кажется, что они всё знают, тогда как они находятся в страшном неведении и иллюзии на счет своего знания. как бы не был долог и сложен путь необходимо идти и прокладывать дорогу тем, что пойдут после нас. в каждой мысли необходимо проходить чуть дальше, чем это сделал тот, что шел до тебя. всё неизведанное окутано мифами и страхами, любая новая мысль вызывает тревогу о своем психическом состоянии. всё новое неизменно тревожит и вызывает волнение. человек знания не может идти только по проторенным дорожкам мысли, иногда он будет заходить в тупики, иногда падать в ямы. это опасный путь, никто не знает какой тупик может оказаться для тебя последним. но пусть все что идут после меня не боятся страха.