Я сижу на земле цвета ночи посреди Поля Обломков. Вдалеке восходит красное, словно сердце, вырванное из груди, солнце. Холодный предрассветный ветер гонит обрывки знакомых страниц в сумерках утра. Это страницы моих книг.
Первые кровавые лучи безмолвно окрашивают необъятную равнину, всю покрытую осколками, и, словно лазеры будущего, медленно скользят по моим рукам и по земле вокруг меня. Земля грязная и мокрая – ночью небо пролилось на неё океаном слёз. Наверху до сих пор висят клочья туч.
Это место похоже на кладбище зеркал или старых автомобилей: в туманной черноте, что ещё не рассеилась, тут и там темнеют силуэты и выступы заржавевших обломков и запчастей. Кругом валяется мусор, скомканные вырванные страницы рвутся об упавшие ветки и мёртвые коряги, из-под земли не выбивается ни одного живого ростка, ни одной травинки... Пепелище. Постапокалипсис.
Мне холодно. Пытаясь согреться, обнимаю себя руками, чувствую на губах слёзы вперемешку с кровью. Разбила? Прижимаюсь к самому большому Обломку, похожему на спину огромного сломанного робота. Холодно. Опять. Прикасаюсь к лицу – трещины. Настоящие, большие, глубокие. Шершавость старого пергамента, наверняка пожелтевшего и ломкого. Лицо потрескалось и вот-вот осыплется мне на ладони. Я останусь без лица. Неужели я и сама превращаюсь в неодушевлённый предмет? Неужели скоро тоже буду лежать посреди этого могильника, вместе с роботами, машинами, осколками и вырванными страницами?
Ох, как же я замёрзла. Никак не могу припомнить, как это я оказалась здесь, в этом месте, совсем без одежды, в одной белой сорочке на тонких лямках? Может, я спала, и во сне перенеслась сюда? И что это за место? Где, на какой планете оно находится? Куда меня занесло — в далёкое прошлое или в неизвестное будущее? В параллельный мир? В компьютерную игру? А может, я просто до сих пор сплю? Проснулась во сне? Ах, если бы это было так…
От слёз глаза распухли и разболелись. Силуэты кладбища, залитые алым, расплываются и тают. На руках — мелкие царапины и свежие ранки. Сорочка изорвана коварными ветвями и острыми краями Обломков. Волосы растрепались и запутались — мне их теперь за всю жизнь не расчесать. Впрочем, быть может, мне больше никогда и не понадобится расчёска?
И откуда мне известно, как называется это поле? Почему мне кажется, что я знаю, что находится там, за рассветом, за рубиновой полосой у самого горизонта? Почему холодные порывы солёного ветра так знакомы мне, словно я всю жизнь провела в море, словно была капитаном пиратского судна? Почему едва-едва слышная музыка, что льётся с мятежных небес, кажется мне такой родной и близкой? Почему я не чувствую физической боли, хотя вся в крови? Почему я не отражаюсь в осколках зеркал? Почему не могу увидеть себя, почему, почему? Мне страшно, ветер воет… Кто-то зовёт меня… На помощь!
Сквозь ветер, слёзы и кровь смутно пробиваются воспоминания прежней, земной жизни: белое, белое, белое, движение, глаза, маска, игла, кто-то погладил по голове и произнёс: «Держись»… Умерла, значит?
Не знаю.
Солнце восходит, но светлее не становится, словно тучи на этой планете не пропускают излучение звезды. Дышать трудно, из груди то и дело вырывается кашель, заглушаемый ветром. Может, это вовсе не тучи, а дым?
Протягиваю ладонь, и порыв ветра вкладывает в неё новую страницу. Да, это тоже написала я. А вот ещё один листок, и ещё, и ещё… Мои рисунки. Кто же их порвал? Кто разбросал здесь?
Внезапно сознание озаряется молниеносной вспышкой озарения. Нет, я не умерла там, на земле. И, кажется, знаю, что это за место. Это моя душа. Я попала внутрь себя. И теперь сижу здесь, внутри, оплакивая… свою душу?
Неужели я обречена? Неужели меня… оставили? Бросили умирать? Гнить? Истлевать? Увядать? Покинули здесь, в этом ужасном месте, совсем одну? Но ведь я такая маленькая и глупая, я так слепа, я не справлюсь сама, в одиночку…
Там, за рассветом, Море. Гранитно-чёрное, северное, с тяжёлыми волнами и режущими выступами ледяных скал. Моё Море. И где-то в нём скрывается Маяк. А может, и не один. Может, их там много, этих Маяков. Я просто знаю это. Мне никто не говорил. Знаю — и всё. Как далеко, сколько добираться до Моря, есть ли на берегу лодка и как доплыть до первого Маяка? Это мне неизвестно. Но я готова поклясться, что и Море, и Маяк — существуют. И ждут меня.
Я уверенно встаю, выпрямляю спину, не позволяя ветру в очередной раз себя сломать. Крепко сжимаю в руке вырванную страницу своей лучшей книги. Чувствую, как под прозрачной белой кожей пульсирует сердце, заставляя меня дрожать. Утираю слёзы и кровь.
Мне пора отправляться в Путь.
Я иду к тебе, Море.