***

Пришло то время, когда не скажешь живейшей прозой текст простейший, когда уста зашиты плотно, а на глазах очки из плена. Не стоит, правда, грустить о прошлом, то не вернуть, оно в архиве.  И не звучат, как прежде, песни  об алых розах. Их сорвали.  Растаял  айсберг в океане,  и без любви художник умер…
 
Нет прелестей в воспоминаниях: по ним прошлись катком гонений.
Реальные картины мира.   Но теплятся слова  надежды,  шевелятся в людском сознании  мотивы будущего рая…  Он там -  за лентой горизонта, чем ближе к ней, она тем дальше.  Осознанность ушла из мира, её сокрыты очертания. Что было хорошо, то плохо, любовью называем похоть, а вечеринкой – дни рождения. Нет общего стола с трапезой: одно желание - просто « трескать» любую пищу, нажимая на клавиши клавиатуры, что рядом тут, у вас в постели. Постель не убираем вовсе, в неё ныряем, как придётся, когда согреть душой и телом сердца родные не способны. Завёрнут каждый в личный куколь, он сам с собой играет в прятки… Чего искать? Понятно, денег, а что без них?  Загинешь разом. Не пахнут пироги ванилью, купи  - и принесут всё на дом, проблемы нет, и  с аппетитом набьёшь утробу, будет славно.  Из глубины  твоей  вселенной доносится призывный окрик: «Создай хотя бы пищи столик, руками прикоснись к моменту!»   Чего? Спешим…ведь, время гонит: успеть запрыгнуть в скорый поезд.
 
А он несётся, поезд жизни, и станции мелькают разом. Нет остановок, нет раздумий, куда идёт экспрессом поезд…
Все едут; по путям разброшен людской поток, стучат колёса…
Билет в один конец оплачен.  И нет надежды, что вернёшься…