Без дыма не было огня,
И на горе свистели раки...
А мне "писать на злобу дня"
Сказал парниша в сером фраке.
Строкой насилуя строку,
Стих трепыхался, узколобый.
Грустили пальцы по курку -
Уж больно много этой злобы.
Взлетал как крылья серый фрак,
Его хозяин бил в ладони.
Он был отъявленный дурак,
В бреду величья, но в поклоне.
Строка строку...Да что за связь?
Какое нудное пыхтение.
Из грязи снова вылез князь,
Чтоб растоптать мотив и пение.
На злобу сыпалась труха,
Слипаясь в буквы и узоры.
Есть злоба дня, но нет стиха,
Всё утро обернулось сором.
Послушай, серо-фрачный жлоб,
Плевать мне на твоё хотение!
Прими что по лбу, то и в лоб
И убирайся серой тенью.
У брата, свата, у огня
Спасалась. Рукопись горела.
Но это, что "на злобу дня",
Осталось, друг. Такое дело.