Стих , очень странно , проберётся в тело.
Свои стихи хоть редко я хвалю.
В конце строк я не ставлю их умело,
Ты скажешь тихо:"Я стихи люблю...
Скучаю по твоим стихам,родная.
Ты лучше Пушкина,Стихи я жду.
Твой новый стиль ведь я не забываю
И Пушкина тебе не предпочту..."
Мне волосы помоешь и погладишь
Стихи мои кинешься читать
И буду слушать всё как ты их хвалишь,
И ничего не будет тут мешать.
Быть может,напишу ещё стихи я.
Росточек к свету тянется с меня.
Развеется тут сон и все отныне
Мне говорят:"Стихи твои - фигня!"
А я где старалась написать задаром их,
Хоть можно по башке тупой стучать.
Ну почему все говорят:бездарные,
А хвалят исключительно во снах?