Лес
Облетел,
Но кроны -
Не мертвы:
Дождь,
Как к ладоням,
Припадает
К ним.
И гвалт
Сорочий,
Аки детский
Крик,
Почти
Совсем
Вещественен
И зрим.
Ольхе
И липам
Подражает
Дрозд.
И звон
Синиц -
Как золото
Берёз
А щёлканье
Не хитрое
Клеста -
Подобие
Кленового
Листа.