На стёртых буквах писать другие,
Уже с иным смыслом.
Будто ты смотришь на ту,
Кто писал предыдущие
И на ту, кто старательно
Их стирал, освобождая место
Для нового...
Твой взгляд увяз в белом.
Ум старается вспомнить предыдущий текст
И рывками выдаёт фрагменты прошлого.
Ему очень хочется выскользнуть в порыве вон
Из этого бедного тела, несущего на себе
Вес своих прошлых ошибок.
А потом вернуться обновлённым.
И облегчить существование той,
Кто дарит ему Бытие...
И тогда я просто пишу на своей
старой страничке небольшое замечание.
О том, что со мной происходит.
Но, собственно, ничего не происходит.
Я сижу на стуле. Воды нет. Отключили.
Болит нога. Чешется пятка.
Жмёт бюстгальтер.
Это жизнь.
Но, удивительное дело.
На столе справа от меня откуда-то взялась
Малюсенькая звезда чёрного цвета.
Наверное, это и было главным.
Нет, не это было главным...
Главным было то, что я это увидела...