1.
Сероватую поверхность камня местами покрывал мох, а местами что-то вроде плесени. Плоскость на ощупь оказалась шероховатой.Камень испускал ощутимое тепло. Нагрелся за день. Я добрался сюда уже под вечер, хотя выехал ранним утром. Как-никак от Новосибирска до Абакана почти 600 километров по прямой, а "по кривой" и вся 1000.Да до этнографического заповедника ещё 100 километров с гаком. Шоссе -местами всё равно что взлётно-посадочная полоса и мой "Субару" летит , как птица. Местами, обгоняя медляков, приходится выезжать на встречку, - и тогда стремительно приближающаяся фура грозит размазать тебя по асфальту. Июль. Жара. Белая солнцезащитная бейсболка на моей голове-в зеркальце заднего обзора. Струёй врывающиеся в солон машины запахи разнотравья. Лёт лугового мотылька.Лобовое стекло заляпано расплющенными насекомыми.То и дело приходится включать дворники - и они доразмазывают эти внезапно прерванные жизни.
Голос Галича и бренчание его гитары въехали мне в голову на автозаправке перед Кемерово:"Облака плывут, облака, Не спеша плывут, как в кино..." Песня рвалась на волю из салона черного "Паждеро". Меланхоличный, стриженный под полубокс кривоногий качок в шортах воткнул "пистолет" колонки в ковбойскую кобуру бензобака и , загрузившись в навороченную тачку, умчался , увозя на переднем сидении киногеничную блондинку в черных очках -хамелеонах и обрывок песни. Я тоже заправился, и рванулся его догонять, а песня всё продолжала терзать перепонки.
Облака плывут, облака,
Не спеша плывут, как в кино.
А я цыплёнка ем табака,
Я коньячку принял полкило…
Облака плывут в Абакан,
Не спеша плывут облака…
Им тепло небось, облакам,
А я продрог насквозь, на века!
Я подковой вмёрз в санный след,
В лед, что я кайлом ковырял!
Ведь недаром я двадцать лет
Протрубил по тем лагерям.
А я -то всё-таки спешил.Мне нужно было всё же обогнать эти неспешно плывущие над чёрным асфальтом белые облака. До темна добраться до места, чтобы потом не шарашиться по колдобинам просёлка в темноте. В миражных искривлениях раскаленного зноем и асфальтом воздуха что-то зыбилось, что-то виделось,но никак -не санный след и не лёд, который надо ковырять, чтобы извлечь на волю золотые самородки. Сибирская египетская жара! Хоть яишницу жарь на капоте.Освободившийся песенный герой , оттрубив двадцать лет по лагерям, принял полкило конька, заев эту дозу спиртного цыпленком табака. А я, оттрубив двадцать лет в университете, на историческом факультете, прикончил вполне реально цыплёнка табака , запив его не коньяком, а чаем в забегаловке придорожного хостела, не доезжая до Мариинска.Правда, застрявшее в зубах мясо я не кайлом ковырял, а зубочисткой. Ковырял и вспоминал себя студентом в переполненном кафе "Под интегралом".Тот самый знаменитый концерт. Галич на сцене. Микрофон. Звяканье гитары. Бархатистый речитатив. Тогда всё это казалось откровением, чуть ли не пророческими словами. Глагол жёг наши сердца. А теперь?Почему теперь эти слова терзали мозг если не откровенной ложью, то полуправдой. Почему, я сгрёбся наконец-и отправился в эту поездку? Да потому что давно уже хотелось доказать не столько всему миру-пусть мир живёт своими химерами-а хотя бы своим соотечественникам, что для того, чтобы увидеть Стоунхендж, не надо отправляться в Англию. Что мегалиты Алтая и Хакасии древнее египетских пирамид. Что наши культурные коды- в этих древних камнях."Ну поезжай!Отведи душу!- обняла и чмокнула в щёку на дорожку жена.- Докажи им, что Сибирь - не архипелаг ГУЛАГ, а страна неразгаданных чудес...
- Вы не в Абакан?- подсел ко мне тот самый качок,любитель песен трагически погибшего барда, допивая тоже не коньяк, а компот.- А то смотрю-мы с вами наперегонки вот уже километров триста...
- Я обратил внимание, что вы любитель быстрой езды!Но я не в Абакан , а немного дальше.
- К менгирам?
-Да. К ним.
- Жора!-протянул он мне руку лопату.- Я везу туда жену свою, Галину, лечить от бесплодия.Говорят, эти камни помогают зачатию.Мы уже всё испробовали -и пантовые ванны, и экстрасенсов. Это последняя надежда...Да и у меня бок болит. Кажется, я переел анаболиков.Хотя врачи ничего не находят...
- Сергей Петрович, - ответил я на рукопожатие.- А я хочу снять для ЦТ короткометражку о русском Стоунхэндже. Издать фотоальбом...Чтобы сломать представление о Сибири, как о краях лагерных вышек, вертухаях, конвое...
-Благородное дело. Хотя лагеря-то никуда не девались...Я свои университеты с малолетки прошёл. Но теперь вот-бизнес и совсем другие проблемы...Ну так что -по коням?
Как бы репетируя шаманский танец, его жена уже шла к машине.Бахрома обрёмканных по низу джинсовых шортов. Майка со скалящейся тигрицей, глаза которой совпадали с соками не скованной бюстгальтером груди.Изучающий взгляд освобождённых от очков глаз. Соломенная шляпа а ля "раба любви". Видно было, что она торопится избавится от бесплодия.
Продолжение:http://proza.ru/2025/02/05/1684