Как одинок ты у холста…
Ты так мечтателен и нежен,
Хотя безмолвен и заснежен
Как сон несмятого листа
Бумаги белой. И пуста
Еще душа, но взор мятежен.
Ты видишь холст, он неизбежен,
Возник и встал здесь неспроста.
Тебе уж около полста,
Ты чуть ленив и чуть небрежен,
Творишь, и мир твой центробежен,
Как недоступная мечта.