Прозрачные краски художник достал,
Он жизни картину на окнах писал.
Кистью несмело водил по стеклу,
Безликой каймой обрамлял пустоту.
Хотел показать как бежали года,
Как молод он был и беспечен тогда.
Но юность промчалась и он повзрослел,
И многое в жизни достичь не успел.
Вчерашние дни безвозвратно умчались,
Но память всё ждёт, чтоб они отозвались.
И стал он писать такие картины,
Где жизнь и желания стали едины.
Смешал воедино судьбы акварели,
Краски в картине все сразу запели.
Струйки цветные сплетали узор,
Безмерной любовью горел его взор.
Сплетаются капли в ажурные нити
И нет ни одной, чтоб её повторили.
Так дождик художник пишет картины,
Прозрачные краски бывают цветными.