- Господи! Любимый, хороший.
Нет у меня никого, кроме Тебя. Не осталось.
Даже поплакаться некому, когда очень плохо. Нет, можно, конечно, рассказать, только вот легче от этого не станет. Потому что не пожалеют. А чтобы проще было не жалеть - назначат виновницей всех своих бед.
Солнечный жаркий летний день, река рядом, а я дома сижу. Хотя нет для меня ничего радостнее и приятнее, чем греться на солнышке, а потом в холодную, прозрачную воду входить. Смотреть на небо, на чаек. Слушать жалобные крики коршунов и любоваться их величием.
Но не могу из дома выйти. Потому что ранена. А такой выходить на люди крайне опасно. Они на раз считывают слабость твою и отчего-то не жалеют, а напротив - добивают.
Почему происходит именно так - не знаю, но то, что это правда - точно. А хотя, может быть, и кажется, потому что в минуты слабости сама становишься излишне чувствительной, излишне уязвимой.
Эх! Был бы у меня хоть один человек любящий, взяла бы его под руку и куда сильнее и увереннее себя бы чувствовала, и зашагала бы...
- Да есть у тебя такой человек. Есть. Только он ослаб очень. Иссякла ты. Истончилась. Не знаю, сможешь ли ещё выправиться. Поймёшь ли, наконец, почувствуешь, что стараться изо всех своих сил быть не просто хорошей - идеальной - занятие глупое. Пустое. И не безопасное. Не выдерживает человек долго стоять на цыпочках. Устаёт. И сам видеть никого не хочет и от людей прячется, чтобы никто не заметил его бессилия.
- А куда мне деться от этого иссушающего чувства вины? Словно перед всеми на свете виновата. Отчего оно однажды возникло в душе и мучает, мучает, мучает? Что с ним делать?
- Жить.