Ковыряя и так, и эдак повреждённый аппарат утилизатора, я всё силилась вскрыть ему крышку. Бесполезно. Она будто прикипела. Вот же тыква-гриб термоядерная попалась! Но ведь нужно же с агрегатом что-то делать. На помойку не оттащишь - вдруг какой Кулибин подберёт некромантский артефакт… И спрятать целиком тоже не вариант - у меня сил не хватит его дотащить. А вот бы по частям… Но не разбирается же су… сушилка на ножках.
- Молоточком и зубилом пробуй, детонька… - отозвалось меланхолично из клетки.
- Ага! По твоему темечку? Так я завсегда, дружок! - пыхчу в ответ образцу № 36, налегая всеми силушками на припаянную крышку.
Ни просвета даже в миллиметр! Всё, баста. Пусть стоит себе, раз упёртый такой! Адам придумает, что с ним делать. Знаю, что получу “по шапке” от него. Но я ж мир спасаю, в конце концов! От грибов-мутантов, ага…
Колобок с крыльями-ушами снова ушёл в медитацию, набив сырым мяском головопопие. Нажрался, как Тузик, и ни помощи от него, ни умозаключений полезных. Что Адам делает в таких случаях? Я почём знаю! Я всего лишь лаборант-уберушка, а не некромант, маг чернокнижный… О! У нас же лаборатория! Или как?! Значит, будем изучать грибы-захватчики!
Последнего из них я уничтожила в агрегате, теперь намертво спаянном в бесполезный кубик-рубик железный. Однако есть же ещё. И много. Снаружи, на кладбище. Дожили! Вот и я иду с лопатой на старой погост…
С низкого сизого небушка моросит дождичек. После моих недавних огнебуйств под ногами чавкает грязь и зола. Чувствую, ботинки потом своим ходом на помойку отправятся.
А вот и виновники моих умственных сдвигов... Наросты, как живые, то надуваются, то опадают, что видно невооруженным взглядом. На вид тёмно-серые, от того и сливаются с землёй, будто кочки. Но если приглядеться, можно различить на каждом зелёные фосфорные прожилки, будто корнями-нитями уходящие в землю. И этих грибов нет на тропках. Они все толкутся непосредственно на могилах. Из чего следует, они питаются прахом сожжённых. Мда… Посмертные захватчики, тоже мне.
Далеко в дебри кладбищенские не углубляюсь. Хватит мне образца и с окраины. Подцепляю одного лопатой. Тот отделяется от собратьев с чавкающим звуком, и не без усилий. Слизь липнет к металлу, как жвачка, и в воздухе снова зелёные мухи-споры. На сей раз я умнее - противогаз нацепила и перчатки резиновые до локтей. Минут пять пыхтела, и вот образец на лопате. “Садись-ка на лопату, дружок. Дам тебе я пирожок… Ну, или кислоту серную, если кобениться изволишь…”
Топаю обратно в килограммовых сапогах, щедро облепленных грязью. Ещё и отмывать всё здесь придётся потом. Стараюсь не думать об этом, чтобы лишнего не психовать. Всё успею до ночи, как всегда… Так, где тут у Адама навороченный микроскоп? Лишь бы и его не угробить. А то после такого можно смело и самой в клетку на опыты.
Шмякаю гриб-слизняк в плексигласовую коробку для опытов, закрываю плотно крышкой. Лопату за ненадобностью пока в щелочной раствор сую - авось разъест дрянь липкую. Отщипываю кусочек гриба пинцетом и на стекло под микроскоп. В противогазе неудобно. Снять придётся. Заменяю его очками на пол-лица и с умным видом смотрю в окуляр микроскопа.
Ничего не понимаю! Гляжу в книгу, то есть в микроскоп, вижу фигу! В моем случае сплошную муть. Кручу с умным видом насадку объектива для увеличения резкости, пока не различаю нечто непонятное моему ограниченному уму. Амёбы какие-то со жгутиками вокруг тельцев. Плавают в слизи и даже нападают друг на дружку. Пожирают соседей, чтобы снова разделиться, а посему их количество не уменьшается.
И что мне делать с “этим”? Решила экспериментировать, так не стой столбом! Разделила образец на два стёклышка, и поочерёдно капнула на один щёлочь, а на второй - кислоту. Шипение и там, и там. И смрад на всю лабораторию, что я чихаю до слёз.
- Надо было только капельку, а не целую пипетку, дурёха! - слышу ехидное замечание.
Хочу послать пернатого Колобка, но при взгляде на него, вижу, тот храпит, завернувшись в пурпурные перья по самый нос.
- Кто здесь? - шепчу я, озираясь по сторонам.
- Нет никого, - доносится также едко.
- Ага. А ты кто? - никого не видя поблизости, пытаюсь определить, откуда звук.
- Просто я…
Я, которая Я, метнулась на звук голоса и оцепенела. Зеркало на шкафчике медикаментов. В нём я. И будто не я… Я, которая Я, таращусь в изумлении. А отражение ехидно скалится.
Всё, пора в дурку!
- Ты…
- Я, - насмешливое в ответ.
Вроде я и в то же время нет. Взгляд чужой, злой. Я себя такой не видела никогда. Всегда обычная девчонка, голубоглазая и синеволосая с недавнего времени. Но сейчас впервые на мне будто приклеенная гримаса маньячной куклы Чаки из ужастика. Аж передёргивает от жути.
- Чего хочешь? - шепчу я, всё ещё не веря тому, что вижу.
- Смерти! - облизываюсь Я в Зазеркалье.
- Чьей? - заворожённо спрашиваю у себя же.
- Всех! Она такая вкусная… - с готовностью отвечает мой же облик.
- Бредятина… - как манекен, делаю шаг в сторону, чтобы только не видеть изображения в зеркале, приваливаюсь спиной к шкафу и сползаю на пол.
Из зеркала доносится жуткий смех. А я теперь всё знаю каким-то образом. Споры Грибара появляются со стороны Нави в канун Самайна. Находят наиболее уязвимые места и размножаются, прорастают. Здесь аномальная зона, идеальная для мёртвых грибов. Неживая материя, тёмные чары некроманта. Как удобрение...
Споры расплодились по кладбищу, пожирая заклятие Адама, что он наложил от посторонних зевак. Их же я натаскала на подошвах и на косе в лабораторию. И они поразили самого слабого - бронемуравьеда, у которого и брони-то настоящей не было.
Споры его поглотили, окуклили в удобную себе форму овоща. И высосали жизнь из соседей. Такое же ждёт остальных. Эти мини-паразиты уже и во мне… Отражение маньяка тому свидетельствует. Я тоже превращусь в тыкву?.. Не хочется… Мне не идёт оранжевый…
Продолжение: http://proza.ru/2025/10/31/1911