Начало здесь http://proza.ru/2025/12/08/1675
ГЛАВА 3. Марта Буллок
Дом Марты Буллок располагался чуть поодаль от шумной части улицы, и, подходя к нему впервые, Сара отметила, что ступени крыльца не скрипели. Это было редкостью в Дедвуде: доски здесь старели быстрее, чем люди, — их топтали тяжелые сапоги, проливали на них виски, страдали на них и иногда умирали. Но эти ступени были крыты свежим деревом, а перила — чистые, покрытые равномерным слоем краски, — говорили о заботе, не свойственной здешним строениям.
У двери не было звона — только простая кованая ручка. Сара постучала. Секунда тишины показалась дольше, чем ожидалось, и затем дверь открылась.
Марта Буллок — женщина лет тридцати, с темными, собранными на затылок волосами — смотрела спокойно. Её глаза не выражали ни удивления, ни холодности; лишь внимательность, будто она привыкла вслушиваться в слова прежде, чем отвечать.
— Вы Сара Гаррет, — произнесла она без вопроса. — Я вас ждала. Входите.
Дом встретил тишиной, которая, казалось, не давила, а успокаивала. На стенах висели выцветшие, но аккуратно подшитые вышивки; на полках — книги, стоявшие ровно. Пахло древесиной и сушеными травами.
— Вы пришли, чтобы заключить договор, — сказала Марта, не предлагая присесть, но и не торопя. — Я слушаю.
Сара говорила прямо, не пытаясь придать словам больше веса, чем они несли сами по себе:
— Мне нужна крыша над головой для сестры и для меня. Я работаю быстро и много. Согласна на меньшую плату, если мы сможем остаться здесь.
Марта слушала, слегка склонив голову. Она не перебивала, не задавала вопросов.
— Ваша работа в прачечной мне известна, — ответила она спустя паузу. — Я расспросила. Говорят, вы не из тех, кто поздно приходит и рано уходит. Это хорошо. Но знайте: здесь я не держу тех, кто ищет только приюта. Мне нужны помощницы, а не постояльцы.
— Я не ищу отдыха, — спокойно произнесла Сара. — Я ищу возможность.
Эти слова будто что-то изменили во взгляде Марты.
Женщина кивнула — чуть заметно:
— У меня три комнаты на втором этаже. Одна свободна. Продукты я закупаю сама, вы — готовите. Работаете у меня до позднего вечера, а по утрам — в прачечной. За крышу и еду вы отдаёте треть жалованья. Остальное — ваше.
— Я согласна, — почти сразу сказала Сара.
— Ваша сестра — восьмилетняя? — уточнила Марта.
— Да.
— Девочка должна быть в школе. Мы договоримся с учителем. Я не хочу, чтобы ребёнок рос среди трудов раньше времени.
Сара опустила взгляд, но не в знак сомнения; в её глазах промелькнула благодарность, которую она старалась скрыть.
— Эмма будет учиться.
Марта повернулась к окну; свет упал на её лицо, подчеркнув строгую линию скул.
— Я потеряла мужа, — произнесла она, словно объясняя что-то важное, — и наш дом, как оказалось, слишком велик для одной хозяйки. У каждой женщины — своя причина работать. У меня — порядок. У вас — долг перед сестрой. Посмотрим, что сможет получиться, если сложить одно с другим.
Она протянула руку — не властно, но уверенно.
Сара пожала её.
За этим рукопожатием не было лишней нежности; оно не было сделкой в мужском смысле слова — но в нём чувствовалась твёрдость двух характеров, которые не рассчитывали на случай и не склонялись под первых же обстоятельств.
Когда Сара вышла из дома, вечер уже начинал оседать над городом; вдалеке раздавались выкрики, тянулась музыка. Но в ногах не было усталости — только уверенность, непривычная и новая, как та ступень крыльца, что не скрипнула под её шагом.
Она понимала: впереди будет много труда, возможно — больше, чем она представляла. Но впервые за долгое время место, куда она возвращалась, не было темницей или убежищем на одну ночь.
Впервые — оно было домом.
Продолжение следует…
Творческий союз Веры и Сусанны Мартиросян