снег летит сувениром..
от тебя и от серого неба..
и от радуги той, что повисла подковою вниз....
вот бы тоже суметь улететь, где ни разу ты не был...
да успеть развернуть на начальную станцию жизнь...
вздрогнет вид из окна, поменяется вектор стремления,
и с обратным отсчетом сравняется время на пульс..
но останется боль.. и тяга всего поколения ..
к безрассудному ветру и скорости вкус.....
будут тени на посадочных взлетных шептаться..
будут сниться кому-то голубые ночные шасси...
а кому-то у пульта на земле оставаться,
чтоб будить самолеты в предрассветную синь...
а апрель расцветет в бело-синие дали..
и мальчишки о небе не перестанут мечтать..
значит, тем, кто у пульта
нужно быть крепче стали..
чтоб отправить их в небо и живыми встречать....