В молодости, далеко не первой, был я влюблён по собственному желанию в одну женщину. Молодая -- на 10 лет младше меня -- красивая, стройная. А главное, этакая бледная, с тонкими чертами лица. Прямо-таки мечта интеллегента. А она всё больше давала шоферам, да рабочим склада. А мне нет.
И вот недавно она окликает меня на улице. Постарела, ходит с палочкой. Ну проговорили мы с ней часа полтора. Я слушал и слушал, а она всё говорила и говорила: всё то, да потому, всё то да потому: и про болезни мне свои и про бодания с родсвтенниками из-за квартиры и про остальное всё такое. Мне бы покалякат о чём-нибудь более существенном: об априорном знании, о литературных схемах, о сути адиабатического процесса. Теперь, приходя в больницу, я осторожно оглядываюсь по сторона, дабы снова с ней не столкнуться.
А ночью мне приснился сон. И снова она: молодая, красивая, недоступная. И проснувшись я только и мог невольно воскликнуть: "Ну ё-моё! Это надо же. Ну никогда такого не было. И вот опять!"