Спеши за мной, моя змея,
Твой змей сегодня весь в угаре,
И мы едва успеем к Саре,
Наш Змеелов убьёт меня.
А у неё ведь есть деньга,
Мы проживём ещё так месяц,
А там пойдёт в заклад серьга,
Что так меня с расстройства бесит.
Картины наши есть фуфло.
И музыку мы не родим к обеду,
Ах, если б взяться за весло -
В Венецию, да в сад к соседу.
Но вот Париж, и мы в раю,
Хоть изгнаны как та же Ева.
А где-то позже к сентябрю
Ты мне родишь седьмого Пьера.
И вот тогда мы заживём!
Ведь Бог напраслины не любит,
Он нас как кошку приголубит,
Что гладят в шерсть девятером.