Для Игры Светлой Ночки "Этюды-8" тема 10- Тайна.
http://proza.ru/2026/07/08/314
***
По дороге, выложенной булыжником (наверно древними римлянами), шёл путник без возраста. Ну, то есть, конечно, возраст у него был, только определить его редко кому удавалось. Да и удавалось ли. Длинный плащ, вылинявший до неопределённого грязного цвета, скорее сюзюлевый, чем синий или выцветший когда-то чёрный, выбеленные временем джинсы, берцы от Баленсиага, неснашиваемые, но может ему подарили их в прошлом веке... А прошлый век это какой?
Так для каждого свой.
Волосы странника спрятаны под капюшоном, опущенным так низко, что разглядеть лица не удастся, тем более определить цвет и качество волос. Но густая с проседью борода пострижена ровно. Впрочем, иногда он поднимал лицо к небу и тогда оно выглядело молодым, только взгляд метнувшийся высверком в вашу сторону, был взглядом старца, умудрённого опытом. Но счастлив тот, кто поймал его. Этот взгляд заряжал энергией, как розетка и штекер для чайника.
Как звали его? Не знаю, наверно просто Поэт.
Вот и сегодня он остановился в придорожном кафе, написал на салфетке слова столбиком, пока ему готовили обед. И оставил вместо платы за еду.
А на салфетке красивой вязью каллиграфического почерка вибрировали строки:
В ущелье моей души падают твои слёзы.
Из них рождается река.
Она течёт и течёт,
Да только куда?
Мне тебя жаль,
но прости…
Море слёз твоих мне не вынести -
Дно слишком глубокое в том ущелье.
И я уже не слышу
не только кАпель,
но и шума потока,
рождённого чувствами твоими.
Так бывает, когда любовь уходит.
Прости меня.
Прости меня.
Расщелина та глубже всех ущелий мира.
В ней даже звуки истаивают.
Их поглощает вата тумана над рекой слёз.
Я тебя разлюбил...
Но я буду помнить радугу,
мерцавшую над туманом,
и тебя, сидящую на этой радуге,
как маленький ангел,
болтающую ножками.
Пусть твои слёзы высохнут.
Не надо плакать обо мне.
Прощай и прости.
Не грусти.
Мой ангел,
не грусти…