Помню

 
     Запахи, конечно же, запахи. Стоит в памяти запах соленых огурцов в бочке, переложенных веточками укропа и листьями смородины. Они и сами по себе пахнут, а в бочке особенно, с приправами и пряностями. А какое счастье забраться на грядку, сорвать один  огурец, отряхнуть его от прилипшей земли, и в рот. Он хрустит на зубах так, что кажется, весь мир слышит. И яркое летнее солнце над головой, оно тоже слышит и так ласково припекает голые мальчишечьи плечи, и не скроешься от него никуда, если только под раскидистую крону яблони. А тут своя жизнь, свой мир. Стоит она гордая, переполненная спелыми плодами и как бы говорит надменно:   «Пора бы снимать, а то сама на землю яблоки сыпать буду». Бывало, сорвешь одно яблоко, вонзишь в него зубы, а откусить не получается. Не спелое еще, хотя и красное.

      Лес встречает бархатной прохладой своих синих теней. А воздух пахнет разнотравьем, к нему подмешивается запах сосны и ели-ну просто чистый кислород. Под ногами   трава – мурава, усеянная цветами. Тут и бубенчики  со своими желтыми головками и колокольчики, пришло время- звонить пора. Васильки, ромашки, гвоздики, да мало ли, что там еще было, разве все упомнишь. На то он и лес.

     Давай в «казаки–разбойники» играть! Забежишь в лес, упадешь в траву и ползешь. Никто не заметит, пока весь лес не прочешет. Тогда не спи – ноги в руки и ну, дёру, только пятки сверкают. Набегаешься за день, упадешь в траву, лежишь на спине, в зубах былинка какая и смотришь, не отрываясь в небо. А там облака, словно вершины горные или слоны индийские, да всякое можно увидеть, если присмотреться и немного воображение свое  напрячь. Такие облака только в России и могут рождаться. Куда там Франция и Бенилюкс, над ними  только одно наше облако и может поместиться, да и то с трудом.

     Вечереет, айда купаться!? Вода сейчас теплая, как парное молоко, да и только. Гладь и тишь, только слышно, как редкая рыбка плескается, да в тростнике водяная крыса зубы точит. «Голышом»? Сбросили с себя все и «плюх» в воду, только вода кругами, а девчонки стоят на берегу, жмутся друг у другу стайкой и смеются натужно: «Вот дураки, тоже придумали! Кого удивить хотели»? Но эти слова так, для острастки, а самих любопытство берет. Вот и «поплавки» на пруду появились. Это уже причина для неудержимого смеха.

     А потом костер на берегу. Сучья сосновые сухие горят хорошо,   потрескивают и сноп искр уползает в бездонное небо и мешается там со звездами. От этого Млечный путь становится еще более насыщенным. И не сосчитать, сколько их там звезд-то. А запах от костра – это отдельный разговор. Готов вот так сидеть всю ночь, смотреть на огонь и радоваться жизни. Хорошо понимаешь – она еще вся впереди.

     Пора домой. От запаха жасмина голова кругом идет, да и спать хочется - с ног валишься. Распрощаешься с друзьями и огромными шажищами начнешь отмерять расстояние до дома. Дома все спят, ты к холодильнику – знаешь, там  молока в крынке поставили. Припадешь, бывало, губами и пьешь, как молодой теленок, который вымя сосет, половина мимо льется. Улькаешь, улькаешь, ну, вот и все, опустела крынка. Совсем засоловел. Пора и честь знать. Завтра опять день будет, а сейчас спать. Ляжешь, а тебе луна в глаза смотрит и улыбается и приговаривает как  бы: «Разве можно спать в такую ночь, теплую, ясную. Все ребята еще на улице, и ты иди, погуляй». Закроешь занавеску, повернешься на другой бок и не поймешь сразу, явь это или сон подкрался. Поплывет все в глазах, понесет в миры неизведанные. Через минуту спишь уже богатырским сном, и ничто тебя разбудить не сможет….

10.13 г.


На это произведение написано 50 рецензий      Написать рецензию