Его мир

                                                    
    Никакой Вселенной нет. И нет никакой Галактики. Их придумали мизантропы – астрономы. Они ничего, кроме небесных тел, не видят, и те – по ночам. А днём они спят. 
   У каждого у нас, на земле сущих,  есть маленький мирок. В нём мы вертимся, страдаем, трудимся в поте лица, любим и ненавидим одновременно, отравляем жизнь ближним, а они нам.
   Мы думаем, что планета вращается вокруг нас, что мы – её ось, и почти не задумываемся о том, что на шарике земном, да что там – в одной России есть миллионы таких углов с обитающими в них уникальными, неповторимыми существами – людьми.
   Хотите анекдот, похожий на правду? Милости прошу!
   В каком – нибудь Голопупово (допустим, допустим, ведь это анекдот!), останавливается международный поезд. На перрон выходит молодой человек в элегантном, просто шикарном костюме. К нему подходит модник местного разлива: голова бритая, рубаха в петухах. Оценив прикид путешественника, небрежно спрашивает:
- Слышь, приятель, костюм твой откуда?
- Из Парижа, а что?
- Это далеко от Голопупова?
- Да тысяч четыре километров.
- Ты смотри! Какая глуша, а как шьют!
   Я слушал этот анекдот и не смеялся. Этот провинциал прав. Он же не видел других городов, кроме своего Голопупова, а потому считает себя пупом Земли. И никакого Парижа ему не надо, он в своём захолустье, которое он захолустьем не считает, - вероятно, первый парень.
   И он счастлив у себя дома. Ну, если не счастлив, то весьма доволен: здесь ешо Вселенная, тут его Галактика, его мир и чертог.
   И больше ему ничего не надобно…