Она сидит у почти замёршего окна. На улице идёт колючий снежок, который прикрывает уже покорную землю. Небо, словно куполом закрыто облаками цвета его глаз… но нет, надо забыть… Чёрные деревья, будто сделанные из проволки, мягко прогибаются под лёгким, но настойчивым ветром. На улице тишина, как часто бывает в зимнюю ночь. Окна домов напротив темны. Всё так тихо и спокойно, что кажется нереальным; всё замерло, будто застыло от холода. Она занятая этими мыслями, не заметила, как скомкала фотографию в руке… о, это фото!… Где-то там бубнит холодно-офицальным голосом радио: "Ещё одна девушка покончила жизнь самоубийством. Её не удалось спасти. "Смерть" - ей показалось, что морозный узор на окне выписывает это слово. "Нет, мне надо забыть. Надо забыть", - сказала она себе и сжала виски руками, которые как ни странно были тёплыми. "У него тоже всегда были тёплые руки… хотя почему были?… нет, надо подумать о чём-нибудь другом…"
Утро. Солнце заливает ласковыми горячими лучами весь мир, но она этого не видит. Перед её глазами пока только ночь.
17-20 мая 1998 года