dve storoni vremeni

Собрать все в кучу на рабочем столе. Выключить компьютер. Устало протереть красные глаза. Оглянуться перед выходом на кабинет, проверив, что ничего не забыл. Выйти из здания на улицу, спускаясь по винтовой лестнице. Двигаться, торопясь, в сторону дома, раздражаясь от серой массы толпы, бурлящей энергии открытых магазинов, пошло ярких и броских вывесок, навязчивого гудения машин и выхлопных газов. Вспомнить, что отпросился раньше с работы для того, чтобы купить Ей цветы. Нырнуть в черный проем двери магазина, долго и тщательно выбирать букет, и в конце концов, уступив хозяину, купить цветы, и снова вывалиться в людскую клоаку. Обратить внимание на более чем странную пару индейцев, мужчину и женщину, стоящих посреди бурлящей своими проблемами и заботами, двигающейся волны. Они совершенно не вписывались в картину этого города. Они целовались, не замечая случайные толчки прохожих и их извинения, яркого света и капель дождя, смотрящих друг другу в глаза, и утопающих в их глубине. Ее взгляд- ночь, его- день. Внутри были тепло заката и холодок рассвета. Замереть на месте и глупо, непонимающе уставиться на парочку. Очнуться от индейского влюбленного очарования, посмотрев на часы. Заметить, что прошло 11 минут. 11 минут задержки. На 11 минут позже увидеть Ее. Спешить домой…
« Не надо, милый…пожалуйста..не сейчас…ну….я прошу тебя…отпусти…он должен прийти с минуты на минуту…нет…ты должен исчезнуть…солнышко..или просто сиди- будем пить кофе…он ничего не поймет..милый…я умоляю…не сходи с ума…прекрати…нет…аххх…сильнее…сильнее…еще».
Открыть дверь квартиры. Услышать звуки из спальни. Войти в нее, впиться взглядом в открывшуюся картину. Она, друг, скомканное покрывало, брошенный на пол лифчик и ужас в глазах. Без сил соскользнуть в стоящее в углу кресло. Ощутить крушащийся на тысячи осколков мир. Ощутить, что за этой гранью нет больше ничего. Нет больше верного друга, которому доверял больше, чем себе, который был больше как брат, и нет больше Ее, которая была его жизнью. Познать предательство на себе и не быть способным отмахнуться от этого и идти дальше. Пошлость и банальность повторяющейся безчисленное множество раз картины. Мерзость. Тошнота. Упавшие из рук розы на белом мраморном полу спальни.
«Пошел вон!»
Зажечь сигарету и устало закрыть глаза. В пронзительной тишине услышать , как скрипнул замок закрывающейся двери. Затем ее истеричный плач. Курить одну за одной сигареты, абстрагируясь от внешнего мира. Ее всхлипывания, бьющеися в пространстве четырех стен комнаты. Не знать сколько прошло времени, находясь в полной прострации. Телефонный звонок. Визг, режущий слух, только что ушедшего друга: « О, Боже, я не знаю, что мне делать…я в шоке..она была уже холодная, когда я вернулся к себе домой…скорая помощь уже не поможет…есть записка…да…она оставила ее на кровати в спальне….мне кажется- это символично…написала, что все знала и никогда не простит меня…ужас…что же мне делать сейчас…». Не прощаясь, положить трубку телефона. Подойти к окну и посмотреть на улицу. Увидеть снизу однообразное копошение народа. Остановить взгляд лишь на двух светящихся, ярких точках в толпе. Индейская парочка до сих пор стояля на старом месте. Укутав женщину разноцветным пончо, индеец обнимал ее за узкую талию, она гладила по его длинным, блестящим, черным волосам. Поцелуи и ласки. В их глазах жила любовь. Взглянуть на часы и заметить, что с момента прихода домой прошло 11 минут….