битая ссылка

Хруст в позвоночнике. Это боль. Резкая, обжигающая, ноющая боль. Надо повернуться. Чуть-чуть. Самую малость, чтобы затекшие конечности получили немного свежей крови. Моей крови. Шевельнулся. Боль стала сильнее и перетекла окончательно в голову. Темно. Темно так как в ночи с закрытыми глазами. Или темнее. Нет темнее не бывает. Кто-то говорил про вспышки боли. Смешно. Черные вспышки не бывают. Может бывают. Тогда их труднее найти чем ту кошку в той самой комнате. Не смешно. Больно думать. Все проблемы от головы. Да, точно, от головы. Проблема только в том что голова и боль здесь. А это действительно не смешно. Если бы я не мог думать и чувствовать у меня бы вообще не было проблем. Меня бы тоже не было. Принцип бытия. Кому он нужен когда вся твоя мысль является одним ощущением боли. Смешно. Нет не смешно. Я не вижу, не слышу, не чувствую тела. Только боль. В голове. А ее я тоже не чувствую. Что же остается? Я и боль. Действительно не смешно. Какой с меня смысл, если эти две константы, две составляющего моего бытия просто пялятся друг на друга? Мое сознание, ощущающее боль и боль, осознающая мое существование. Вы просто не серьезны, мои дорогие. Ага, вот и третий появился. Ты кто? Молчишь. Значит тебя нет. Меня наверное тоже нет. Просто кто-то и где-то постоянно чувствует только боль.
-Машенька, ты здесь?
-Здесь, Игорь Иванович, здесь.
-Машенька, я посплю немного...
-Спите спокойно, Игорь Иванович, ни о чем не думайте.