Рожь

Я закрываю глаза и вижу рожь. Огромное поле заканчивается горизонтом, с едва заметным синим лесом.Это поле кажется каким-то родным и одновременно безгранично не известным. Хочется попасть внутрь ржи. Прикасаться к ней руками, дышать её запахами и отдавать все свои жизненные силы ради её красоты. Становиться ей или превращаться в что-то другое, каждый раз когда она этого попросит.
Я слышу оглушительный крик. Это рожь завёт меня. Я плачу от счастья, и мои слёзы превращаются в росу. Сейчас ей необходима я и я плыву в её просторах, забывая о себе. Её безупречная мягкость терзает мои стопы. Она шепчет моё имя так прекрасно, что хочется слышать только это. Повинуясь её желаниям, я бегу в глубину. Свежий лесной ветер треплет мои волосы. Я вдыхаю его вкус и пьянею. Эта невыносимая чистота чувств плавит меня изнутри. Я хочу здесь умереть, но человек настолько не совершенен, что, даже умирая телом, он оставляет душу. Которая, не имея материи, не может ощутить прекрасное.
Я чувствую это сейчас, когда отделяюсь от своего тела и, словно нет земного притяжения, меня тянет магнитом в небо. Но я не хочу туда. Я хочу чувствовать боль огня и способность слышать свой собственный голос.
Я открываю глаза. Это был бы обычный сон, если б не этот явный запах ржи. Хотя нет, это всего лишь свеча с ароматом полей. Она потухла, и над фитилем взлетел завершающий дымок.