Утро

Утро. Мерзко. Нет, по-моему, даже немного уютно в этом самом «мерзко». Ветер, наверняка сбежавший с севера и льющий на меня сейчас всё своё негодование, трепал волосы. Глаза на небо. Пустота. «Зачем ушёл он и ничего не сказал?»…Мысли. Так приходит каждое утро - с мыслями о том, что случилось «до». Мимо вдруг черной полосою пролетели вороны. Они давно со мной в близкой дружбе. Одна спустилась ниже. Наверно хочет показать мне, что заметила меня. Хотя нет, ведь вороны они не люди, что вечно хотят доказать свою причастность к моменту, совсем от них независящему. Нет, она решила заглянуть в мои глаза и узнать в них тот страшный сон. Но увидела вместо них наверно дыры, чёрные и пустые. Так пришло утро. Я стояла на тротуаре. Мимо спеша по своим делам, пробегали люди. Одна, весьма пожилая дама задела меня краем своего обношенного пальто. Глаза на меня. Как будто хочет этим искупить огромную вину передо мной. Глаза в тротуар, шаги вперед. Просто она увидела те дыры, что наблюдала, пять минут назад смуглянка. Наверно комично я смотрюсь. Вот прядка мягко упала мне на щёку и оцарапала её с укором. «Ах, какая же ты! Всё время ты хочешь выделиться из толпы, твоей копны моих густых волос». Я рукой вернула ее в реальность, на место, где она и должна быть. Теперь всё спокойно. По руке поползла, измеренными шагами струйка крови. То прядка, отомстила мне за грубое и нахальное возвращение. Так стою. Всё тает, и тут голос моего будильника. То был не сон,…всего лишь утро…
(2004 г.)