Заметки журналиста

У КАЖДОГО ВРЕМЕНИ ДОЛЖНЫ БЫТЬ СВОИ ГЕРОИ. А У КАЖДОГО ГЕРОЯ – СВОИ ИГРЫ. ИНАЧЕ ГЕРОИ ПРОСТО НАЧНУТ СТРЕЛЯТЬ ДРУГ В ДРУГА. А, ЕСЛИ СТРЕЛЯТЬ, ТО УЖ ЛУЧШЕ ПОНАРОШКУ, НЕ В СЕРЬЕЗ. В НОВЫЕ ИГРЫ БОЛЬШИХ ГОРОДОВ ИГРАЛ ЭРНИ ГЕВАРА.

ПИСЬМО. КАФЕ. ЦИНИЧНЫЙ БРЕД.

Как-то мне пришел «мэйл» примерно следующего содержания: «Твоя жизнь скучна и бесцветна? Город давит на тебя, и ты одинок? Тогда играй с нами – мы сделаем твою жизнь ярче!». Спам, подумал я. Наверняка, предложат сделать пару-тройку ставок в интерне-казино, или, в лучшем случае, купить новую версию Xbox. Отвечать я не стал.
А совсем недавно мы с другом ходили в кафе. Гламурные столики, капучино, официантка с бюстом третьего размера…
На краю стола лежала открытка. Обычная рекламная открытка: «Покупая Hugo Boss, чувствуешь себя, как босс» - что-то вроде того. На обороте, сверху, аккуратным почерком было выведено:
«Ветер… Ветер, милый ветер,
Ты – владыка всех стихий.
Принеси же, славный ветер,
Мне свободы эликсир».
Мой друг посмотрел на меня вопросительно.
 - Какой-то бред, - сказал я, протягивая ему открытку. – Кто-то возомнил себя поэтом.
 - Все ясно, - сказал мой друг после небольшой паузы. – Тебе оставили сообщение.
 - Сообщение? Мне? Ты с ума сошел!
 - Ну, не лично тебе, а тому, кто сядет за этот столик. Это такая игра. Теперь и ты должен что-нибудь написать. Потом кто-нибудь другой найдет открытку, прочтет, и продолжит. И так по цепочке…
  - А смысл?
 - Дурак ты, - мой друг махнул рукой, и принялся за кофе.
Уже уходя, я все-таки черканул пару строк, и с гордостью показал свой шедевр другу:
«Только роща отозвалась
Близорукая в ответ.
Где-то птица прокричала:
«На земле свободы нет…»
 - Нет, ты не просто дурак. Ты – дурак циничный!

ЧЕРНАЯ КОШКА, БЕЛЫЙ КОТ.

Через пару дней мне стало плохо – я возомнил себя одиноким. Я знал, что это типичный эгоистичный припадок. Так иногда бывает. Но мне было скучно. И тут я вспомнил о письме, сулящем «сделать мою жизнь ярче». Вспомнил, написал и отправил. Наверняка не ответят, тогда подумал я. Но ответ пришел.
  Писала мне некто «Кошка». Писала ярко и эмоционально. Она сообщала, что занимается продвижением новой городской игры. Называется игра «Loesje». В русском варианте – «Люша». «Кошка» писала, что «Люша» - игра уникальная: «она заставляет людей идти вперед, искать, познавать», и проч., и проч. В общем, оптимистично и с энтузиазмом. Мол, доверьтесь, и проявите инициативу.
В самом конце, после латинских «пэ» - «эс», сообщались время и место, где собираются любители «Люши». Мне предлагалось придти, посмотреть, послушать, и, быть может, предложить что-то свое.
Идти никуда не хотелось. Посидеть в кафе я могу и с друзьями. А предложить – я предложил.
В то время по новостям показывали сюжет о том, как сотрудники МЧС спасали… кота. Кот был большой, белый, ухоженный. Он сидел на дереве и жалобно мяукал, боясь спуститься на землю. Под деревом также жалобно стенала хозяйка горе-кота. У нее были мокрые глаза и тряслись руки.
В итоге, все закончилось хорошо, и все были счастливы. Кот оттого, что не пришлось тратить одну из девяти своих жизней. Хозяйка оттого, что ее любимец жив, и лежит у нее на руках. МЧСовцы были просто счастливы – их покажут по телику.
Вспомнив этот сюжет, я предложил, «Кошке», на мой взгляд, достаточно концептуальное: «Берегите домашних животных. Зачастую они единственные друзья стариков». Больше «Кошка» мне не писала. Наверное, ей не понравился мой слоган. А, может, он просто был уж слишком концептуальным.

ПОХОЖДЕНИЕ БРАВОГО СОЛДАТА ШВЕЙКА.

У меня дома много книг. Какие-то я читал, какие-то просто пылятся на полке. Недавно ко мне приходили гости – молодая богемная компания: все люди творческие и ужасно циничные. В общем, мои друзья.
  - Хорошая книга. Давно хочу купить, да найти никак не могу, - сказал один из гостей, листая «Дневник обольстителя» Кьеркегора.
 - Бери. Дарю. И помни мою щедрость, - сказал я.
 - Ты это серьезно?
 - Конечно! Все равно надо избавляться от этого старья. На макулатуру что ли сдать?
 - Зачем?! Лучше скинь книги «буккроссерам».
 - А кто это такие?
 - Ну, ты даешь! Ты безнадежно устарел, дружище…
Кто такие «буккроссеры», и что такое «буккроссинг» я узнал позже. Оказалось, это еще одна городская игра. Ее главная идея – создание всемирной библиотеки свободных книг. Добиться этого – проще простого. Прочитав книгу, не ставьте ее пылиться на полку (как делал я), а отпустите. То есть оставьте ее в каком-нибудь людном месте. Ее обязательно найдут и вместе с ней «получат частичку вашего тепла».
Я очень долго выбирал, какую книгу «подарить» человечеству. Остановился «Швейке» Гашека. Книга интересная, смешная, сумасшедшая. Я подумал, что нашему пресному обществу немного сумасшествия как раз-таки и не помешает.
Прежде чем отправить книгу в «плавание», нужно зайти на сайт bookcrossing.ru и зарегистрировать ее. Эта обязательная процедура. Иначе, вы просто не сможете проследить движение книги. Потом нужно оставить на форуме сообщение: мол, там-то и там-то, во столько-то будет «отпущена» книга. Сугубо по желанию можно приклеить к развороту послание – свои впечатления, мини-рецензии, в общем, все что угодно, касательно книги. Я, например, написал следующее: «Сумасшедшие не умеют смеяться сами с собой. На это способны только высокоорганизованные личности. При этом они получают истинное удовольствие. Это своеобразная мастурбация гортани»…
Гашека я оставил на скамье в парке, сам же тактично спрятался за деревом. Мне ужасно хотелось узнать, кто же первым подцепит «Швейка». Долго ждать не пришлось. Книгу нашли быстро. Причем нашел ее… дворник. Он взял Гашека в руки, громко сплюнул, и бросил «Швейка» в тележку с мусором.
Я был зол. Это был мой первенец, и я хотел, чтобы он попал в хорошие руки. Я подумал, что теперь человечество не сможет ощутить мою щедрость. Разве что «Швейка» найдут в мусорном баке. Но там «буккроссеры», обычно, книги не ищут. В мусорных баках ищут другие и другое.

КОМАНДАНТЕ - ЖИВ!..

В больших городах и городках поменьше давно идет война. Многие об этом еще не знают. Потому что статистику потерь, побед и поражений этой войны в новостях не передают. Правда в интернет кое-какая информация уже поступает. Например, на одном из форумов удалось найти сообщение некоего «Rogalik*а»: «Спасите, город пропадает! Повсюду черные солдаты. Один не справлюсь. Помогите оказать сопротивление!».
«Rogalik» вовсе не сумасшедший. В городах действительно идет война. Только, слава богу, не настоящая. Это всего-навсего очередная игра новой городской формации. Называется она - «Искусство ведения войны в городских условиях», или проще говоря – «герилья». Солдаты здесь не настоящие – рисованные (черные, синие, или зеленые). Они маленькие – формата А4 – и совсем не страшные. Вы, наверняка, тоже их видели. Такие часто встречаются на стенах жилых домов в спальных районных. И это вовсе не детские шалости, а дело рук взрослых. Причем, порой весьма и весьма состоятельных.
Один такой солдат чернел на торцевой стене моего дома. Мне он сразу не понравился. Был он какой-то корявый, да и краска выгорела. Я, как истинный патриот, просто не мог допустить, чтобы этот «убогий» портил вид вполне цивильного дома. Я решил его разоружить. Иными словами, нарисовать другой, более изысканный и эстетичный.
Честно признаться, художник из меня никудышный. Кому-то в детстве слон наступает на ухо. А мне всю жизнь кажется, что эта сволочь прошлась по моим рукам. Причем, по обоим. В общем, на создание вполне достойного на вид солдата у меня ушло две пачки картона и три часа бесценного времени. Оставалось выбрать цвет моего воина, найти спрей, и оживить его – перенести на стену. Баллончик с краской я решил взять взаймы у соседа-автолюбителя. Когда я к нему пришел, он был несказанно рад.
 - Краску я тебе дам. У меня есть. Бирюзовая, - сказал сосед.
 - Бирюзовая? А какой-нибудь другой нет?
 - Другой нет.
Пришлось взять бирюзовую.
  - Постой. Я твою просьбу выполнил, теперь ты выполнишь мою. Пойдем.
На кухонном столе стояла бутылка армянского коньяку.
 - Вот. Жена привезла.
 - В общем-то, у меня дела…
 - Подождут, - сказал сосед многозначительно.
Было темно. Часа три ночи, что ли. Я стоял у стены и распылял краску. Рядом стоял мой сосед. Его слегка пошатывало. Меня тоже пошатывало, но мне казалось, что гораздо меньше.
 - Ну, пойдем. Остынет же, - сосед дернул меня за руку.
 - Сейчас-сейчас, - я восторженно смотрел на свое творение. – Красота…
Утром у меня болела голова. Соседский коньяк ближе к часу ночи плавно перешел в мою водку. Я долго лежал в постели, и думал о своем солдате. Больше в голову ничего не шло. Потому что, по сути, и самой головы не было. Я решил пойти посмотреть на свое произведение. Когда я увидел то, что увидел – мне стало стыдно. Рядом с корявым черным солдатом лепился еще более убогий бирюзовый. А под ними, пьяным размашистым почерком было по-философски метафизично и по-русски конкретно подмечено: «Х.. войне!».
Тут я подумал, что мне лучше больше ни во что не играть. А еще лучше, если я вспомню старую добрую игру под названием «прятки».