Нет вдохновения. Ю. Коллега

Нет вдохновения. Ю. Коллега

 «Нет вдохновения, нет вдохновения…»

Это не паника. Нет.

Что ему паниковать? Он «состоявшийся писатель». И вообще, много ли ему надо? Член союза… Лауреат там… всякий. И всё такое… Ему, да и внукам… до конца дней хватит.

В общем - жизнь удалась.

Думал ли он тогда… двоечник… в своей деревне?…

Получается, что всё хорошо? Да, всё хорошо.

Так какого же черта попёрся в этот лесопарк? Как… последний… Интелли-гент хренов.

Видел ли он, чтобы его отец просто так гулял? Без дела?

А тут… Маета…



Там случайно и встретил её. Она выгуливала собаку.

Да… Годы не шутят. А у нас сейчас – год за три.

Всё осталось на месте. Фигура... Даже дело не в фигуре – осанка. Лицо – по-рода. Это да, но и ещё… Интеллект?… Мысль в глазах? И это тоже.

Но… уже что-то не то. Дело даже не в сетке морщин, а глаза вроде как по-блёкли. Да. Какие-то… Нет цвета. Или света. Ох…, художник. А может, про-сто, макияж не тот? А какие у неё были глаза? Не вспомнить.

Почувствовал, что она обрадовалась ему. На душе потеплело.

Начал первый:

 - Как ты? Где твои?

«У неё, кажется двое? Мальчик… девочка. Или нет? Ничего не знаю. Как-то странно у нас всё было. Что ей нужно было от меня? Ну, не секса же?»

 - ….

 - ….

 - Знаю, издаёшься. Я всё твоё читаю. Рада за тебя…

«Приятно. Хотя, наверное, из вежливости. К моему творчеству она не очень... Хотя кто её знает? Всегда была закрыта».

Наклонилась за палкой – бросить собаке. Грация…

Хотелось быть раскованным. Даже слегка развязным. Это в роли. Как тогда.

 - А ты по прежнему – о-го-го…- повезло твоему мужу.

 - У меня уже год… ничего…

Его, с его пуританско-деревенским воспитанием, всегда коробила её… как это сказать… конкретность, прямота, да ещё в сочетании с врождённой ин-теллигентностью. Но это всегда заводило.

 - Что так?

 - Да мне уже, вроде как ... и не нужно. Отвыкла.

 - Ну, ты даёшь! Я старше тебя, и то…

«И то… Что, и то? Слабо сейчас? А что? Ведь ещё прошлым летом, может даже и на этой лавочке… Вылезали вечно из этого лесопарка все в хвое… Отряхивались, посмеиваясь от неловкости – вот дураки ненормальные…»

 - … рано ты…

«Да ну к чёрту! Сейчас… Как-то… Хотя, если взяться… Она-то ведь сама никогда инициативу не проявляла. Но как автомат Калашникова – безотказ-ная. Наверное, не будет против. Или… Ей, говорит, не надо. А мне надо? Да вроде и можно было бы… Или, может, договориться о встрече?… Чёрт, только на свою собаку и смотрит».

Его, почему-то охватило раздражение.

«Ленин своим партийным соратникам любил давать клички. Крупской дал кличку – Рыба. Рыба она и есть рыба….»



Он шёл домой.

Чувства и воспоминания захлестнули его. Пытался разобраться. Ещё где-то на дне - раздражение и недовольство собой. Но всё-таки он был рад, что встретил её – можно, наконец-то, садиться и писать. Есть о чём.

Он чувствовал (чувство никогда не подводило его) - получиться хороший рассказ или даже небольшой роман. Он знал, что сможет передать малейшие движения души.



Но вместо этого он почему-то напился и уснул, не раздевшись.



Нет вдохновения…