Оно

Оно было голубое, похожее на безе и бесконечно доброе. Оно появлялось утром, свежее и пахнущее лесным снегом. Растекалось по подоконнику, отбрасывало лучи на мое одеяло в зеленый цветочек. Потом долго щекотало мягким пухом мои лодыжки и растворялось.
Я его никогда не видела. Но оно было, есть и будет, потому что я в него верю. Когда мне грустно, я зову его, приглашаю погостить на обшарпанном подоконнике. Оно никогда не приходит – боится, что его увидят, напугают, заденут, уронят... Поэтому оно приходит только ранним утром, когда кто-то сопит на соседней кровати, а я вижу все один и тот же сон. Во сне, что-то взрывается, искрит за лесом, а я лежу на перекрестке двух дорог и не могу ни убежать, ни закричать. Я понимаю, что это взрывается АЭС, а поэтому никто уже не выживет... Вот я складываю березовые дрова в большую поленницу. Их так много. Светает.
На соседней кровати кто-то все также сопит, все так же дует из оконных щелей. В горло медленно пробирается ОРЗ. И в тот момент, когда болезни уже не избежать, появляется оно, голубое, похожее на воздушное безе и бесконечно доброе. Оно скользит по простыни, играет в спутанных кошмаром волосах и тает в самом смятом локоне. В это мгновение я открываю глаза и понимаю, что его уже нет. Но и нет ни кошмара, ни болезни – они растаяли вместе с ним в моих волосах, оставив елеуловимый запах сигаретного дыма и ванили.