Маленькая история

Он всегда был открыт для людей. А они пользовались этим. Когда им было грустно, они рассказывали все только ему, они плакали, а он чувствовал на себе эти теплые соленые капли. Люди всегда доверяли ему самое сокровенное – мысли и желания, они часто рассказывали некоторые постыдные для них вещи только ему, и никому другому. Когда им было хорошо, они не всегда делились с ним своими радостями, но если рассказывали, изрядно поднимали ему настроение. Так уж повелось, что он умел чувствовать то, что чувствовали другие. Он все понимал, ему не нужно было лишних объяснений. Он всегда им нужен. Он не мог сочувствовать и утешать, потому что это никому не было нужно…людям просто необходимо было высказаться, а от этого уже становилось легче. Да и он просто не был способен на утешение. Не было у него на это прав. Не мог. Вообще вся его жизнь сводилась только к тому, чтобы быть покорным и безмолвно помогать. И люди любили его за это. Они до сих пор не могут от него отказаться. Только вот беда в том, что все вокруг имеет способность надоедать. Все приедается, все становится таким, «как обычно». Поэтому его часто забывают и выкидывают, словно ненужную вещь. Как будто он никогда и не приносил им радости! Как будто никогда и не помогал. Как будто он ничто. Кто он? Он – листок бумаги.