Тяпь

Я смотрел на тебя. Ты лилась в моей жизни запахом ненависти. Билась в  судороге страха, колола отравленными шипами. Пыталась убить? Эти глаза закипающей страсти, сжатые пальцы в мечтах душившие, закованное сердце никогда не бившееся. В такт. Страшно, ведь просто страшно, правда?
Страх. Он поглощал тебя,  закутывал в тьму, в предчувствие смерти. Теряла веру, бежала, рвала желавшую душу к черту. И вдруг в последнем рывке ты захлопнула дверцу клетки. Ты сама так решила, помнишь? 
Я смотрю на тебя. У тебя такая нежная кожа. Прикоснусь и подумаю, что это мрамор. Что это не тронутая морщинами без единого изъяна гладь лесного озера. Веет запахом промокшей до нитки земли. Недавно был дождь.
Потом я подумаю, что это нежность матери, теплота кошачьего прикосновения, тишина поцелуя, слитое, смятое, сваренное в твою кожу. И я люблю тебя.
А потом я возьму нож. Хочется, хочется разорвать это идеальное единение, хочется сорвать, помять, убить эту гармонию, разодрать в кровь эту рисовую бумагу. Ты станешь бурой краснотой, насыщенной, мокрой, как выдранное когтями сердце. Ты станешь исполосованной красно-страстной тигрицей, истекающей моим наслаждением.
И перестанешь быть.

Я буду смотреть на тебя.