Вернулся в свой край я родимый,
В лучах золотистой весны.
И дом, покасившись угрюмо,
Смотрел, но с другой стороны.
Берёза, что рядом стояла,
Погибла от сухости лет.
Сирень, что её окружала,
Цвела в свой последний рассвет.
Ужель не узнали, - я кротко,
Соседям сказал во дворе.
В ответ: ни словечка, ни взгляда,
От старых на старой скамье.
И мысли стравили всю душу,
Что я позабыт здесь уж в век...
Поправив тяжелую сумку,
Ушёл я в кабацкий ночлег.
За рюмкой вина молодого,
Ко мне подошёл паренёк.
Спросил: "неужели тот самый",
Да нет, ты ошибся, дружок...
Но сердце, не выдержав больше,
Воскликнуло: "Да, я поэт!".
Зачем себя мучил обманом,
Дал сразу ему б я ответ.
Туман опьянил мою душу,
Сильнее, чем рюмка вина.
Ужели узнали бродяги,
Меня молодого творца...
И солнце неспешно садилось,
За маленькой горкой вдали,
И запах травы разливался,
Над старой деревней в ночи.
Вернулся в свой край я родимый...
© Copyright: Антон Хрулёв, 2009
Свидетельство о публикации №209100200403
Свидетельство о публикации №209100200403
Рецензии