0002

Где-то через неделю сидел я поздно вечером в неизвестное время за тёсаным столом.
И при лучине писал в дневник некую ерунду.
Так и уснул.

И снится мне, что я сплю за столом. Ни больше, ни меньше.
Слушаю своё сопение, чувствую, как начинают затекать ноги,
пережатые краем стула, и
рука под головой.

И вдруг - пролетев стол, стену, огород - взмываю ракетой над ночною тайгой.
И несусь с невероятной скоростью над макушками сосен
со свистом в ушах и приятно сжавшимся
в уголке груди
сердцем.

А поскольку сны мои с самого детства частенько не разрывались
с осознанной явью,
то не получалось точно понять –
сон это или нет.
Уже смиряясь со своим невольным парением, вдруг замечаю, что
макушки сосен сменились
бледными тонкими скелетами мёртвых
берёз.

И вскоре раскрылось, сколько хватало в лунном свете, широкое болото.
В которое я внезапно плюхнулся торпедой,
зачерпнув полный рот
жижи.
Задыхаясь, хватаясь за край сознания, вдруг
вырвался из себя ещё раз, продолжая
новую моду своего организма.

Уже не мучаясь без воздуха, не ощущая тёплую топь,
удивлённый плыл в полной темноте.
Поняв окончательно, что это сон,
стал с любопытством ожидать продолжения...